«Наместник Его Императорского Величества на Дальнем Востоке вице-адмирал Е.И. Алексеев отозван в Петербург вместе с главнокомандующим Тихоокеанской эскадрой вице-адмиралом З.П. Рожественским…»
О великом князе — ни слова. Но, подозреваю, и тот тоже едет сейчас в Петербург. Предстать пред недовольные очи его величества…
Я так и не знаю, что подвигло меня соврать им об отречении государя. Как не ведаю и о том, что премьер-министр написал его величеству в телеграмме: с текстом ее меня никто не знакомил, разумеется. Помню лишь, как загорелись у Витте глаза, когда я сообщил ему об этой своей лжи… Будто у хищника, долго выслеживающего все никак не дающуюся добычу. Которая наконец пришла к нему самолично — вот она я, бери! И, похоже, он взял…
Едва слышный скрип открываемой двери в купе — петли тут смазаны, и каждый раз я вздрагиваю от неожиданности. Как и сейчас. Очередной визит Сергея Юльевича, ясное дело… Навещает меня каждый вечер перед сном, принося свежую газету. Смешно, как в том анекдоте: «Не знаю, кого везут, но за рулем — генерал…» А мне вот — премьер-министр газеты носит… Самолично! Правда, крайне немногословен мой газетчик, лишь интересуется самочувствием и настроением.
— Как себя чувствуете? — Фигура в дверях, по обыкновению, одета в строгий костюм. Ни разу, надо сказать, не видел Витте пусть даже без галстука: всегда строг, подтянут.
— Обычно, ваше высокопревосходительство… — поднимаюсь я навстречу. — Как человек из будущего в тысяча девятьсот пятом! — пытаюсь пошутить я, но тот пропускает остроту мимо ушей.
— Я принес вам свежую газету, господин Смирнов… — бросает он на трельяж бумажный листок.
— Благодарю, ваше… — Произнося эти слова, я ожидаю хлопка двери. Однако, против обыкновения, фигура продолжает стоять, замерев на месте. — …дительство! — удивленно заканчиваю я. Что такое? В нарушение всех традиций, ты решил обсудить погоду?..
— Вчерашним утром, по прибытии эскадры во Владивосток, стала известна одна трагическая новость, господин Смирнов… — Голос графа звучит ровно и спокойно, но отчего-то мне вдруг становится не по себе. — Мне только что передали телеграмму на последней станции.
Любопытство спросить, что за новость, подавляется внезапно мелькнувшей в голове догадкой. Нет-нет-нет, не может быть… Неужели?!.
— По пути из Сахалина во Владивосток на броненосце «Князь Суворов» скончался отозванный в Петербург Зиновий Петрович Рожественский… От внезапной остановки сердца, — коротко заканчивает он и, чуточку помедлив, молча выходит прочь. Оставляя меня в одиночестве стоять посреди купе.
Нехитрая цепочка людей немедленно выстраивается в ряд, как бы я ни гнал от себя подобные мысли: Матавкин — Данчич — Рожественский — Линевич… Все они знали, откуда я, пусть Данчич только догадывался. Но — хранил у себя сторублевку, этого, очевидно, хватило…
Получается, я приношу смерть тем, кому рассказываю послезнание?.. Нет, не может быть… От мыслей, кто может быть следующим, у меня мутится в голове. О моем происхождении знает еще несколько человек: Алексеев, князь Романов, только что вышедший отсюда граф Витте и, возможно, уже сам Николай Второй… И — еще один близкий мне человек… Последнюю фамилию мне крайне тяжело произнести. Но, делая над собой усилие, я все же завершаю этот ряд: и генерал Мищенко. Тот самый, что едет сейчас в этом поезде!
Холодная испарина выступает на лбу, и я без сил валюсь в кресло. Рука механически нащупывает крестик на груди, но вместо него в ладонь ложится медный медальон. Она — не знает! И слава богу…
Специальный литерный поезд на всех парах мчится к столице Российской империи. Русские армии в Маньчжурии продолжают наступать к своей конечной цели — Порт-Артуру. Флот, что вернулся из Сахалинского похода, вновь стоит на рейде в бухте Золотой Рог, чинясь и приводя себя в порядок. А где-то в Царском Селе человек, который получил от доверенного лица крайне странную, но подробную и многозначительную телеграмму, беспокойно расхаживает из угла в угол, с нетерпением ожидая прибытия того, о ком в ней сообщалось. Рассказывалось тем, которому привык верить и кто слов на ветер, тем более по телеграфным проводам, бросать не станет.
Вновь и вновь перечитывая строчки телеграммы, человек молча крестится на простенькую икону. После чего, подойдя к окну, впадает в глубокую задумчивость.
А я, не имея сил подняться, сижу в кресле пульмановского вагона, вертя в руках медальон с портретом той, кого люблю. В голове отчего-то всплывают последние фразы нашего с ней разговора, когда мы прощались в фойе дома генерал-губернатора.
— А что вам все-таки говорил генерал Мищенко? — Сжав ее руку и стараясь улыбнуться, я не могу сдержать праздного любопытства. — Когда подошел к вам на улице?
Секунду она размышляет. Затем, стараясь скрыть улыбку, тихонько шепчет:
— Он просто сказал, что вы готовы отдать жизнь за наше Отечество… И… — Тут она запинается, но все же заканчивает: —…И что он гордится тем, что ему довелось служить вместе с вами. Этого для меня было вполне достаточно, Вячеслав Викторович.
