чего дотрагиваться.
Но Хозяин Кладбища был не призраком. Он преспокойно выжрал водку и закусил конфетками. Было откровенно жутко смотреть, как их перемалывают зубы голого черепа.
— Вообще-то, это мне поставили, — слабо запротестовал Данилюк.
— Нет, паренек, шалишь, — хмыкнул Демьян Федорович. — Это мне поштавили. Как Хожяину Кладбища, подношение. Чтоб я, жначит, жа могилой твоей приглядывал, да коштей твоих не ворошил.
— Да ничего подобного! — возмутился Данилюк. — Это покойному!
— Жабыли люди ижначальный-то шмышл подношений. Ты вообще думаешь, кто вшу эту водку выпивает?
— Я думал, бомжи.
— Иногда и они, конечно. Мне-то одному много не надо. Но вообще-то это мое. По жакону. По традициям.
Данилюк смолчал. Честно говоря, он понятия не имел, в чем смысл этой традиции — оставлять покойному водку и конфеты, — но был уверен, что это все-таки предназначено ему. А не какому-то кладбищенскому упырю.
Даже обидно слегка.
— Да ты не рашштраивайша, тебе там тоже ошталошь, — махнул рукой Демьян Федорович.
— Что осталось-то? — буркнул Данилюк. — Ты все выпил.
— А дух? Дух-то водки тебе ошталша. Бери, да пей.
Данилюк посмотрел на плиту и с удивлением обнаружил на ней все ту же рюмку водки. Только теперь не туманную и расплывчатую, а четкую, ясную. Он недоверчиво взялся за ножку… поднял… опрокинул в рот.
У духа водки был вкус водки.
Точно так же Данилюк съел и призрачные конфеты. «Барбарис«, его любимые.
— Ну вот, видал? — насмешливо хмыкнул Хозяин Кладбища. — Ему поштавили, ему поштавили… Шпашибо бы шкажал. Ешли б я это не шъел и не выпил, ты бы ничего и не получил.
Данилюк слушал с большим интересом. Ему открывались новые горизонты. Конечно, поесть и выпить — не самое главное в жизни, но все же приятно, что призраку это доступно. А то с одной только жвачкой было бы как-то скучно.
Опьянеть, правда, он с выпитой водки не опьянел… но ее было-то всего пятьдесят грамм. С такой дозы и живой Данилюк не окосел бы, хотя всегда был малопьющим. Он иногда шутил, что пьет только на свадьбах и похоронах… сейчас шутка уже не казалась смешной.
Тут к могиле подошли еще двое. На сей раз не духи — Данилюк видел их затуманенными. И это его сильно удивило, поскольку выглядели новички… жутко.
Реально жутко. Один толстый как бочка, а кожа содрана, похож на картинку из анатомического атласа. А второй… второй вообще ходячий скелет.
— Чего таращишьщя, паренек? — насмешливо глянул Хозяин Кладбища. — Пришлужники это мои, Никишка ш Ираклием.
— А… а они что, живые? — изумленно спросил Данилюк.
— Ага, как же. Мертвые они.
— Зомби?..
— Жомби, жомби… напридумывали шловечек… Упыри они. Их ждешь в одном мештечке прикопали… давно, когда тут еще кладбища-то даже не было… А мештечко ошобое, жаколдованное… Ну вот они и выкопалиш… шпуштя время. Да ты их не бойщя, не бойщя, прижраку-то они жла жделать не шмогут… У тебя ж теперь ни мяша, ни потрохов, ни кровищи… — осклабился Демьян Федорович.
— А живому, значит, могут? — напрягся Данилюк.
Ему стало не по себе при мысли, что пока его родные и близкие стояли у могилы, где-то на этом кладбище бродили два упыря. Самых настоящих жутких упыря, которых хоть сейчас в фильм ужасов.
— Живому могут, конечно. Как же беж этого.
— Да ты не волнуйся, Демьян Федорыч им не дозволяет, — заверил Данилюка Прокоп. — Никишка с Ираклием упыри мирные, тихие. На моей памяти никого еще не растерзали.
Данилюка это слабо утешило, но сделать он с этим явно ничего не мог. Не в полицию же заявлять.
Два упыря-прислужника явились не с пустыми руками. Собрали с могил другие подношения — еще шесть рюмок водки, два куска черного хлеба, шоколадную конфету, печенье и вареное яйцо.
Прятаться они, похоже, не прятались, хотя солнце стояло высоко. То ли обычные живые люди их тоже не видели, то ли они умело избегали редких кладбищенских посетителей.
Конечно, нормального обеда из собранных по могилам крох не получилось. Но никому из присутствующих по-настоящему есть не требовалось, так что
