Чтоб жить хотя бы как-нибудь.И где ему искать расплаты?Зачем он думал, чем он жил?Его друзья не виноваты,Что не выходят из могил.Ведь эти двери — в ад ли, в рай лиДано открыть его ключам.Он, будто по системе Брайля,Бумагу колет по ночам.И, подвергая расшифровкеВсе то, что ночью написал,Он ищет крюк, чтоб на веревкеВзлететь поближе к небесам.И он хотел такие муки,Забыв о ранней седине,Отдать — но только прямо в рукиРодной неласковой стране.И, ощутив тепло живое,Страна не выронит из рукЕго признание лесное,Завеянное дымом вьюг.
* * *
На улице волкиЗаводят вытье.На книжную полкуКладется ружье,Чтоб ближе, чем книги,Лежать и помочьВ тревожные миги,В беззвездную ночь,Где сонной метельюРассеянный снегУлегся под ельюНа вечный ночлег.Где лед еще крепче,Чем горный гранит,Горячие речиИ судьбы хранит.Где слышно рыданьеВ подземных ключах,Где нет состраданьяВ делах и речах.Где тень от кибиткиВозка ТрубецкойМучительней пыткиОбычной людской.Где солнце не греет,А яростно жжет,Где горы стареютСредь мерзлых болот.Где небо, бледнея,Ушло в высоту,Став трижды роднееЗовущим мечтуНа помощь, чтоб робостьСвою побороть,Не кинуться в пропастьИ в водоворот.Где волны качаетЖивое весло,Розовой чайкиВитое крыло.
