Перед глазами всплывают неухоженные ногти Олега. По такой логике он должен быть настоящим мужчиной, но по жизни Олег – мерзкий трус, способный поднять руку на женщину. Признаю, что не имела права копаться в вещах Игоря, пусть даже из лучших побуждений. Только ему об этом, конечно, не скажу.
– Куда ты ходил с утра пораньше?
– На рынок. Возле него бистро с самыми вкусными в городе хот-догами, – показывает мне пакет Игорь. – И газетный киоск.
Рука уже тянется к источающему аромат колбасы пакету, но в последний момент нехотя меняет траекторию. Я беру у Игоря газету и принимаюсь читать вслух статью, напечатанную под моей паспортной фотографией:
– Полиция продолжает розыск двадцатипятилетней Пауковой Дины Александровны, подозреваемой в убийстве пятилетнего ребенка. Последний раз ее видели возле места преступления в предполагаемое время убийства. По словам свидетелей, женщина торопилась скрыться, поэтому несколько раз спотыкалась и даже упала на колени. По данным следствия, Паукова не выезжала за пределы города. Несмотря на это, поиски подозреваемой ведутся на территории всей области.
Я моргаю, надеясь избавиться от газетных строчек, как от зависших перед глазами солнечных бликов.
– Бред какой-то, – откладываю газету в сторону. – Во-первых, мне двадцать четыре.
– Это, конечно, снимает с тебя все подозрения.
– Во-вторых, я не скрывалась с места преступления, а уходила из дома. В-третьих, не сильно я и торопилась, а уж тем более не спотыкалась и не падала.
– В-четвертых, я не я и Катька не моя. Ничего удивительного, что убегала, – от такого мужа давно пора было сбежать. Упасть с высоченных каблуков тоже немудрено.
– Я уходила быстрым шагом, в кедах. Кто-то сочинил эту историю, чтобы выставить меня виноватой.
– Прелестно, – кладет пакет с хот-догами на газету Игорь. – Осталось узнать, кому это надо.
Чувствую себя героиней иронического детектива. Всегда мечтала написать книгу, но если бы это был детектив, я бы не ставила героев в идиотские положения. Впрочем, к чему фантазировать. Какая девочка не мечтает стать балериной?.. Вот только мало кому даны пластичность и легкость фигуры. Вряд ли я отношусь к тем особенным людям, что способны создавать интересные истории. Для того чтобы писать книги, надо быть незаурядной личностью, обладающей большим жизненным опытом. Кого могут заинтересовать произведения женщины, не способной разобраться с собственными проблемами?
– Ты зарядил мобильный Артура?
– Еще вчера, – разворачивает ароматный хот-дог Игорь. – Бесполезная штука, если, конечно, ты не собираешься его продать. Я просмотрел номера в записной книжке – ничего необычного. Все сообщения стерты. От мобилы никакого толка. Предлагаю взять сорочку и поехать в отделение. Расскажешь ментам свою версию событий, подкрепишь ее уликой.
– Какую версию? Скажу, что ударила Катю по щеке и сбежала из дома?
– О пощечине можно и умолчать. Мы же с тобой провели эксперимент, который доказал…
– Ничего он не доказал!
– Тебе даже не придется врать. Просто молчи. Сорочка с пятнами Катькиной крови – лучше слов. Но если ты предпочитаешь и дальше отсиживаться в моем доме – пожалуйста, я тебя не гоню.
Я наклоняюсь к руке Игоря и откусываю хот-дог по самые пальцы. Пока Игорь осматривает остатки булки, поднимаюсь на ноги и иду в ванную. Сзади раздается недовольное бурчание и тяжелые, шаркающие шаги. В ванной, замазывая следы побоев и прибавившийся к ним синяк на лбу, я борюсь с желанием попросить у Игоря пилочку. Обойдусь. Рука, поднявшаяся на ребенка, не заслуживает маникюра.
– Дина, иди сюда! – кричит Игорь. – Дина!
Что еще случилось? Тюбик с тональным кремом выпадает из рук, слезы наворачиваются на глаза. Только бы не полиция и не Олег. Господи, только бы не Олег…
Игорь ждет меня в прихожей, сжимая в руках телефонную трубку.
– Это тебя.
– Меня?! Кто?
– Говорит, подруга.
– Ира! – выхватываю трубку из рук Игоря. – Как ты узнала номер?
– Ты же мне с него звонила, забыла, что ли?
– Да, точно. Что случилось?
– Я тоже рада тебя слышать.
– Извини. Просто я хочу знать, что произошло.
– Ничего. И кое-что. Только сильно не обнадеживайся. Вести не из приятных.
