Делирий

Через несколько мгновений оказываюсь в гостиной.

Пусто.

Никого нет.

Только в полумраке свет от огня в камине пляшет на стенах, играя с моим мозгом. Замысловатые фигуры из одной превращаются в другую, вызывая дрожь по телу.

Подхожу к входной двери, резко распахивая ее, впуская поток ледяного ветра в дом. Ступаю на порог, усыпаный снегом и всматриваюсь в темноту — только луна с мириадами звезд освещает двор, серебря снежное покрывало.

Я одна.

Как странно.

Врач бросил меня?

Я слышала выстрел или это все игра моего разума?

Уже не знаю. Не понимаю где реальность а где нет. Как разобраться с этим?

Может и не было Канады и Тринити? Может я у себя дома, в безобразной розовой комнате?

Обнимаю себя руками, чувствуя как холод пробирается под одежду прикасаясь морозом к коже. Порыв ветра вскидывает мои волосы набрасывая на лицо, а входная дверь с громким хлопком закрывается. Вздрагиваю от звука, но так и продолжаю смотреть на Луну возвышающуюся над лесом, освещая кроны деревьев.

Надеюсь это не сон. Ну не может быть сон или глюк таким реальным. Не может, ведь так? Потому что если это моя галлюцинация, то вернуться шансов ноль.

Возвращаюсь в дом, и сажусь напротив камина смотря на огонь невидящим взором. Сон одолевает, закрывая мои веки, погружая в небытие.

Сегодня мне ничего не снилось. Я просто спала.

Просыпаюсь от яркого света, слепящего глаза. Жмурюсь. Я в гостиной, где вчера заснула. Только укрыта пледом.

Потираю глаза, поднимаясь с дивана. Внезапно озаряет. Я везде посмотрела, кроме его комнаты. Взбегаю по ступеням вверх, и стучусь в его дверь. Никто не отвечает.

Толкаю дверь вперед, вхожу внутрь.

На кровати лежит Митчелл, раскинувшись как морская звезда, лицом к окну. Осторожно ступаю, и подхожу к нему. Кладу ладонь на плечо, чувствуя под кожей ткань свитера. Он так и заснул в одежде?

Что-то мычит, пытаясь повернуться.

— Шшшш, — тихо шиплю, обходя кровать, вставая перед его лицом.

Весь мокрый, с бледной кожей, лежит тяжело дыша. Сажусь рядом, трогая лоб. Горячий. Жар?

— Митчелл, — произношу как можно тише, стараясь не нарушить сон.

Мычит, веки трепещут, но вижу как сложно открыть глаза.

— Ты как? — спрашивает, еле живым голосом.

— Нормально. Что произошло?

— Ничего.

Не верю. Хоть и сложно. Уверена на сто процентов, выстрелы были.

— Тебе плохо?

— Нормально, — грубым голосом отвечает. — Уходи, Миа, собирай вещи и вали домой.

Отшатываюсь, словно от пощечины.

Я ведь только приехала.

— А как же лечение?

— Я деньги верну, — рявкает, пытаясь повернуться на спину.

Протягиваю руки в попытке помочь, но справляется без меня, смотря так, будто я прокаженная.

— Я не о деньгах. Ты моя последняя надежда. — Отвечаю, пытаясь не расплакаться. Сама не знаю почему, но чувствую как слезы на подходе. За, что он так со мной?

А потом замечаю красное пятно на его свитере. Тошнота подкатила к горлу, сжимая в тиски, прошась наружу.

— Что это? — указываю пальцем на кровь, не в силах пошевелиться.

— Кровь, — отвечает ровным пустым голосом. Куда подевался медовый оттенок, сладко ласкающий слух?

— Вижу. Тебя подстрелили? — паника подкрадывается незаметно, вытесняя любые другие чувства.

— Миа, собирай вещи и уезжай. — устало говорит, бледнея еще больше.