— Нет, там ещё одну стойку приёма багажа открыли, — заметила мама. — Маша, вперёд! Мариночка, а какой у вас номер места в самолёте?
— Шестнадцатый ряд, — буркнула девица.
— А место? — ласково настаивала мама.
Марина закатила глаза и протянула маме посадочный.
— Спасибо большое, — лучезарно улыбнулась мама, а меня пожурила: — Ну что же ты, я же тебе сказала: идём к новой стойке!
Я не торопилась: к новой стойке устремилась и пожилая пара со своими книжками. Однако мама, схватив меня за руку, обогнала их, слегка оттеснила и протащила меня вперёд.
— Зачем весь этот цирк? Зачем ты меня позоришь?! — прошипела я ей на ухо.
— Затем! — яростно отвечала мама. — Чтобы моя дочь добралась до семьи этой Рибаль или Рабаль, как там её, в целости и сохранности! Чтобы ты не потерялась в своей Барселоне! Чтобы не заблудилась! Чтобы тебя не украли!
Я тяжело вздохнула. Положила документы на стойку и оглянулась на Марину. Она с недовольным видом посматривала на часы, висевшие над стойкой, а потом перевела взгляд на мою маму. Я тоже посмотрела на маму и только сейчас заметила, что она надела старые растянутые брюки и стоптанные кроссовки, в которых ездит на дачу под Зеленоград пропалывать бабушкины грядки. С какой насмешкой разглядывала мамин наряд эта противная Марина! Мне захотелось крикнуть ей, что мама умеет выбирать одежду. Это вообще её профессия! К ней люди за советом приходят, что с чем сочетается. А сейчас она так выглядит от волнения! Переживает за меня сильно, вот и надела первое, что попалось под руку.
Но я понимала, что оправдываться глупо. Скажешь такое — Марина только расхохочется.
— Мам… Мне она не нравится. Какая-то вредная.
— Конечно, ведь её родители не провожают, — отмахнулась мама. — Вот и важничает.
Я покачала головой. Ну конечно, какое ещё объяснение найдётся у мамы! Но я не сдавалась:
— Она смотрит на тебя.
— Кто?
— Да Марина эта. Ей смешно, что у тебя… что ты… твои кроссовки.
— Пусть смеётся! — весело ответила мама. — Пусть только тебя не бросает. Девушка, а можно нам место у окошка? То есть не нам, а девочке моей. Будьте так любезны… В первый раз ребёнок летит.
Я чуть не разревелась от обиды на маму. Но что было делать! Наконец мой чемодан поехал по багажной ленте, мама забрала мой новый посадочный талон — твёрдую картонку вместо распечатанного листика — и вложила мне в паспорт.
— Сохранишь потом на память, — сказала она дрогнувшим голосом.
Вот только ещё расплакаться ей не хватало перед этой Мариной. А она ждала нас, изображая ангельское терпение, хотя видно было, что её переполняет совсем не ангельское раздражение.
— Дальше вас всё равно не пустят, — сказала она моим родителям, — там паспортный контроль!
— Тогда давайте здесь простимся? — предложил папа.
Он потрепал меня по плечу:
— Ну, Машуль. Звони, как доберёшься. Ну, или эсэмэску пришли.
Папа — молодец. Сразу понял, что не нужно сейчас сантиментов. А мама… О нет… Она что-то принялась искать у себя по карманам, потом стала меня зачем-то ощупывать, схватила за шею, прижала к себе и спросила громким шёпотом:
— Тебе никуда не надо? В одно место, а?
— Мама!!!
— Ань, пойдём, — позвал папа, смущённо глянув на Марину.
— Подожди! — отмахнулась мама. — Я бутербродик же сделала! Перед полётом съешь! С докторской. Там два, поделишься с подру… с Мариной! Хорошая колбаса, спеццех делает, стоит дороже мяса.
Если бы можно было провалиться сквозь землю, то я бы это сделала с огромным удовольствием.
— Анют, ты им ещё кастрюлю борща предложи с собой взять, — попытался шутить папа. — Они современные девицы. Найдут, где перекусить.
— Нас покормят в самолёте, — добавила Марина таким же тоном, как Роза Васильевна, когда та что-то объясняла Дане.
Теперь она смотрела на маму не с презрением, а с жалостью. Вот, типа, деревня… Я едва-едва сдерживала слёзы. Только не из-за расставания с родителями, а от стыда и ярости! Честное слово, мне даже в Испанию ехать расхотелось. Серьёзно! Настроение — хуже некуда.
Надо же было маме испортить ВСЁ своим дурацким бутербродиком!!!
