– Значит, военные игры посложнее – все-таки любите?
Борислав пожал плечами.
– Да как вам сказать… Любая игра – это модель жизни. Хоть бридж, хоть… А игры в войну полезны постольку, поскольку история людей – это история конфликтов.
Пан Франтишек поднял от чашки свои ясные глаза.
– Так вы не против войны?
– Что вы! – Борислав улыбнулся. – Я воюю всю жизнь.
Пан Франтишек промолчал, усмехнулся в усы и занялся принесенными пирожными. Борислав последовал его примеру. Занятный человек. М-да, кого только в старых городах Восточной Европы не встретишь… О себе пан Франтишек говорил скупо, видимо не считая это интересным. Насколько Борислав смог понять, он был художником и работал на киностудии. Любопытно, пользовался ли он хоть раз нуль-Т? Задать вопрос Борислав не решился.
Пан Франтишек тоже почти ничего так и не спросил. Чем Борислав занимается, где и у кого работает – все это или было ему неинтересно, или же то, что считал важным, он понял сам, а мелочами пренебрег. Конечно, в наше время человеку не очень-то обязательно иметь постоянную работу. Но по традиции этим, как правило, все же интересуются. А часто и сразу добавляют название профессии к имени, представляясь.
А кто же я теперь сам-то, подумал Борислав. Ох, непростой вопрос… Историк? Да, пожалуй, историк.
– Я видел таких, как вы, – сказал пан Франтишек внезапно. – Мальчишки-воины. Неважно, кто вы – создатель стратегических игр, или Прогрессор, или контактер, или кто-то еще из этой братии. Вы все одинаковы. Вы готовы жертвовать собой на войне, но только если эта война – воображаемая. Вы играете в нее не здесь и сейчас, а где-то там… в иных пространствах, – он неопределенно шевельнул пальцами. – Простите, во имя девы Марии, что я вас невольно поучаю… Игра в войну, перешедшая определенную черту – это грех. Нет, не так. Это морок. Поверьте, я что-то в этом понимаю. Я ведь католик, а в нашей жизни, что ни говори, война так или иначе присутствует всегда…
Ничего себе, подумал Борислав. И в следующий момент: да случайна ли эта встреча?
Нет, чушь, конечно. КОМКОНы так не работают. Если бы сотрудники любого из них хотели что-то обо мне узнать – я бы просто получил запрос.
Хотя… как сказать… Прогрессор, прибывший с воюющей планеты и не получивший штатного рекондиционирования на базе лунного либо пандорианского центра – это уже хоть небольшое, но ЧП. В данном случае на это закрыли глаза, да. Но иллюзий лучше не строить: без разрешающей визы психологов такого Прогрессора к работе не допустят. А визу эту еще надо получить, между прочим. Психологический отдел КОМКОНа-1 – организация грозная и независимая, даже исполин вроде Комова не может так вот запросто ей возразить…
В любом случае, пан Франтишек был настолько мало похож на комконовца, что Борислав решил выкинуть эту версию из головы.
– Война, говорите, – пробормотал он. – Неужели с дьяволом?
Пан Франтишек грустно кивнул.
– Может быть. Ведь что такое «дьявол»? Всего лишь название. Это почти как с розой… Ох, простите старого мистика. Я знаю, что для вас этот разговор несерьезен, и не буду докучать. Во всяком случае – спасибо, с вами интересно.
Борислав кивнул. Вытер салфеткой губы, отставил чашку.
Пан Франтишек смотрел на него с обычным любопытством.
– Куда вы теперь?
Борислав ответил не сразу.
– В Калязин. Есть такой городок на Волге. Я там живу… А дальше – поглядим.
4/5 июня 97 года
Прогрессор один дома
Квартира в Калязине была в полном порядке. Никто ей не пользовался. Борислав в который раз подумал об условности в нынешнее время понятия «квартира» (как у Лермонтова – «фатера»); ведь даже само слово устарело. Люди сейчас живут или во временных рабочих жилищах, или уж в личных домах, которые лепят по своему вкусу. Или даже совмещают первое со вторым, как Корней Яшмаа в своем «Лагере Яна». В многоквартирных кирпичных блоках, стилизованных под старину, селятся относительно немногие. Да уж. Чем хороша наша Земля – так это разнообразием…
Он прошелся по помещению, открыл окна, чтобы проветрить, выглянул на балкон. Вечер был уже поздний. На невероятной высоте, в синем небе, проносились перламутровые облака. В тысячеэтажниках на том берегу Волги зажигались огни. А земля была темная: лес, прорезанный дорогами. И коростель кричал с поля.
Борислав вспомнил, как однажды в старшей школе они с Натой забрели очень далеко, по-настоящему заблудились, но не испугались, а просто пошли
