- Но, - возражает мать. – Тебе нужна помощь.
- Вот только не надо. Здесь полно персонала и, судя по тому, что я лежу в одноместной далеко не стандартной палате, здесь все включено. Так что, езжайте домой и чтобы до завтра я вас здесь не видел, - мать тоже начинает улыбаться. Гладит меня по волосам.
- Хорошо, - говорит она, - я все понимаю. Не хочешь, чтобы тебя видели беспомощным.
- И это тоже, - мать еще что говорит, но я уже практически ее не слышу, просто киваю в ответ. Она уходит. И я опять отключаюсь, проваливаюсь в сон.
Потом вокруг меня разворачивается хаос. Врачи - один, второй. Бесконечные вопросы, осмотры. Засыпаю, просыпаюсь от очередных процедур, смен капельниц. Когда просыпаюсь, на улице уже ночь. В палате горит тусклый свет. Напротив меня сидит Дан, что-то пишет в планшете. Ощущаю ужасную сухость во рту. Невыносимо хочется пить.
- Дан, - еле как хриплю я. Друг подрывается, подходит ко мне. – Дай воды, - Дан наливает в пластиковый стакан воду, стоящую на тумбочке, закрывает стакан крышкой с трубочкой, протягивает мне. Приподнимаю голову, пью, глотки даются с трудом, но жажда сильнее.
- Ну что, как дышится? Легкие не болят? – спрашивает он, как только я отрываюсь от стакана.
- По-моему, у меня болит все. Чувствую себя, как будто по мне прокатился каток.
- Кашель не мучает?
- Дан, мне вот сейчас ни хрена не смешно. К чему эти вопросы? Причем здесь легкие и кашель? Меня вроде в живот ранили.
- Ну как причем? По официальной версии у тебя двухстороннее воспаление легких, - усмехается он, пододвигает стул ближе ко мне, садится.
- Даже так? Как я понял, это версия Сокола. Ну и на этом спасибо. Хорошо хоть гонорею не приписал, - Дан начинает ржать.
– Что еще пишут в официальных версиях?
- Дохрена чего пишут. Легенда хорошая. Сам Сокол придумал. Кстати, он тут очень интересуется здоровьем любимого зятя. Так что жди, завтра утром он тебя навестит, и расскажет все из первых уст.
