— Ты столько не выпьешь, — вот блин, только чокнутых самоубийц мне не хватало. — Если только утопишься. Но желательно не в моей квартире.
— Другого я и не ожидал, — вдруг как-то зло усмехнулся он, но не просохшие еще дорожки слёз на щеках портили всю картину, — Сколько?
— Что сколько?
— За сколько меня продали?
— Кому?!
— Какова бы эта сумма ни была, знай, — мрачно и пафосно провозгласил псих, — я не стою даже ржавого медяка и сражаться не собираюсь.
— Слава богу, — я откровенно обрадовалась, потому что сражаться с ним мне совершенно точно не улыбалось. — А валерьянки еще хочешь?
Вот теперь и он сидел и осоловело хлопал на меня глазами, как и я пару секунд назад.
— Наш резонанс ничего не значит, я не стану твоим оружием… — он прищурился на меня, пытаясь уловить какую-то только ему известную реакцию.
— Как скажешь, — я кивнула и отхлебнула из своей кружки. У меня, похоже, сгорел предохранитель какой-то, и я почти перестала удивляться. Ну дурдом, ну мужик, ну резонанс… ничего не значащий. Ну секс… потрясающий. Подумаешь. После того, как меня вчера таскали через нарисованную на стене дверь — вообще плевое дело.
— И я… просто могу… уйти? — он даже чёлку откинул, чтоб не мешала смотреть мне в глаза.
— Ну можешь, наверное, — растерялась я. Не знаю, почему, но эта мысль мне не понравилась. Вот не понравилась, и все! Хотя казалось бы, нафига мне этот чокнутый суицидник?! — Только куда? И зачем? И… в чём?
Каждый мой вопрос парня будто разрядом тока бил, он даже вздрагивал. Лишь на последнем он немного задумался и, сжав в кулаках многострадальное одеяло, спросил:
— Вещи еще не привезли, да?
— Тебе не кажется, что мы ведем разговор двух дебилов, причем иностранцев? — по некотором размышлении я решила все же попытаться вернуться в реальность. — Я вообще не понимаю, что происходит. А ты?
— Когда выкупают нестабильное оружие, все его вещи переходят в собственность купившего Мастера… до его полной реабилитации. Обычно вещи высылают в течение часа. — нахмурившись, лохматый явно процитировал официальную бумажку.
Я снова задумчиво отхлебнула из чашки, потом посмотрела в серое утро за окном и встретилась глазами с наглой вороной. Ворона моргнула и презрительно каркнула.
— «Выкупают» — понимаю. «Оружие» — понимаю. «Собственность» — тоже понимаю. Все слова по отдельности понимаю, а вот вместе… — я посмотрела на собеседника и пожала плечами. — Ты вообще кто?
— Вот у меня такой же вопрос, — ошалело помотал лохмушками парень, — Вроде Мастер… Или нет? Да нет же, Мастер! Мастер, которая меня привязала через резонанс, да еще и насильно, так, что я даже слова сказать не успел! — тут он гневно сверкнул на меня глазами, — И после этого ты говоришь, что не понимаешь, какого хрена тут происходит?!
— Можно подумать, ты сопротивлялся, — обиделась я. Насильно его… угу. А кто меня на диване… и в ванной… и… и на теть Марусином ковре?! — И ни к чему я тебя не привязывала, если уж на то пошло.
— Действительно, не понимаешь? Да быть не может… нет… но… — вот тут его, кажется, всерьез проняло. Синие глазища широко распахнулись и он уставился на меня с неким почти суеверным ужасом: — Ржа-а! Вот это я попал…
Оружие
Она была Звездой. Яркой, задорной, непредсказуемой звездочкой. Моим ориентиром и путеводителем в этой жизни, подругой, старшей сестрой. А потом, по мере моего взросления, чувства переросли во что-то большее. Моя Любовь. Моя Женщина. Мой Мастер.
Это была достаточно распространённая практика… хотя и считается теперь устаревшей. Сейчас Мастера чаще выбирают себе оружие из выпускников академии, уже взрослых, сформировавшихся и готовых к бою.
Но раньше… раньше было не так. Раньше оружие отбирали ещё в детстве, полностью выкупали у семьи, обрывая все связи с родителями. Оружие растил сам Мастер, медленно привязывая его к себе, создавая нерушимую и непоколебимую связь душ, позволяющую им буквально сливаться во время боя в одно целое.
Но в последнее время семьи все чаще отказывались продавать детей. Тогда и придумали сделать отдельный факультет для Оружия, хотя изначально
