- Ты знаешь полковника? - спросил он, перейдя на "ты".
- Да.
- Откуда?
- Отсюда, - Марк показал на свое лицо.
Алекс задумчиво поправил очки.
- Значит тот пожар - его рук дело?
Марк утвердительно кивнул.
- Но зачем?
- Тем самым они тебя и всех остальных пустили по ложному следу. - Марк тоже перешел на "ты". - Чтобы отвести внимание. Есть такое правило в манипулировании людскими поведенческими паттернами - "Если хочешь, чтобы никто ничего не узнал - никогда ничего не скрывай. Всего лишь уведи внимание интересующихся чуть в другую сторону". Как ты мог не догадаться? Ты, Александр Деев, который три года подряд на "отлично" сдавал "Психологию толпы" в Берновском университете.
Алекс опешил:
- Откуда тебе это известно?
Марк пожал плечами.
- Я просто это знаю.
- И много ты знаешь обо мне? - удивленно спросил блондин.
Улыбка испарилась с синтетического лица.
- Многое, но не все. Про твое детство... еще знаю о твоем отце. О том зимнем дне... его последнем. И про мать твою знаю. Я знаю твою главную боль.
Он развел руками.
- Но какая разница, что я знаю о тебе? Зачем тебе это? Ты же пришел сюда за другим. Хочешь информацию не о себе, о другом человеке. Я прав?
Марк отошел от окна и, как ни в чем не бывало, будто и не было у его оппонента пистолета в руке, подошел к креслу, на котором сидела Роза, и встал за ним.
- Ты хочешь знать, зачем они его ищут? - продолжил Марк, облокотившись локтями о плюшевую спинку. - Хочешь знать, что они ищут? Странно, что им понадобились те бомжи. И почему их вдруг заинтересовала скромная персона вполне заурядного инспектора полиции, так?
Марк дружески смотрел на Алекса. Так, будто они сто лет знакомы.
- Да, Алекс Деев, - он снова широко улыбнулся, - эта история подбросила тебе много вопросов.
Затем подошел ближе и по-приятельски положил руку на плечо.
- Я скажу тебе, чего они хотят. Но сначала хорошо подумай, нужно ли тебе это?
- Я же просил купить без сахара, - раздраженно буркнул Хромой. - Эту гадость пьет исключительно био-мусор.
- Вот и пей, - смеясь, парировал напарник.
Так они пререкались вот уже больше часа. Труп Черного увезли еще вчера, и теперь они без явного интереса наблюдали за тем, как бригада экспертов почти до винтика разбирает белый спортивный "Нагано". Обоим было откровенно скучно. Они сидели в служебном электрокаре, и Хромой вот уже полчаса разглядывал сквозь солнечные очки молоденькую девушку-эксперта, склонившуюся у стены над большим пятном засохшей крови.
- Как тебе та пышечка? - спросил он своего напарника, высокого худощавого шатена в светлом болоньевом плаще.
Тот почти дремал, прикрыв глаза широкополой шляпой. Он выглядел моложе Хромого и был довольно симпатичным сукиным сыном. Потому и нравился женщинам. Потому и презирал окружающий мир.
- Куда тебе, Альфред. Пора уже ноги в тазике греть по вечерам, а не на девчонок пялиться.
Напарника звали Пьер, и он был отличным "утилизатором". Хладнокровным и циничным. Несмотря на молодость, считался настоящим профессионалом, и Хромому приходилось молчаливо терпеть его хамский тон.
- Ну, ты и фрукт, - тихо прорычал Хромой. - Не понимаю, как я тебя терплю?
- Была у меня недавно одна история. С такой же, как эта... - Пьер намеренно пропустил брошенный упрек мимо ушей.
Он приподнялся на пассажирском кресле, убрал с глаз шляпу и продолжил:
- В общем, приглянулась как-то мне такая пышечка-криминалист из пятого экспертного отдела. Симпапулька. Но недоступная... меня аж трясло, когда я сталкивался с ней в коридоре. Запах такой от нее шел приятный. Лаванды. Одним словом - влип по уши. Запал на нее так, что даже снилась пару раз. Такая светленькая, чистенькая, как куколка. Ты ее может тоже видел в управе. Так вот, решил я - познакомлюсь, во что бы то ни стало, а там будь что
