- Взведите оружие и приставьте ствол к виску. Сделали?
- Да, сэр!
- Я, Никлас Квали, эфор Галактики, за организацию покушения на мою жизнь приговариваю Ричарда Бейли к смерти.
- Я не знал, что вы эфор, сэр!
- Это не имеет значения. Жмите на спуск!
Темнота...
17.
- Здравствуйте, мистер президент!
- Хай, Майк! Присаживайся. Как дела?
- So-so.
- Вот именно, Майк! Руководитель Национальной секретной службы и начальник отдела специальных операций одновременно пустили себе пули в лоб. Пресса будто с ума сошла. Мне плевать на сочинителей фейковых новостей, но у нас два трупа, и это не фейк. Почему они застрелились? Ты их довел?
- Это не самоубийство.
- Мне доложили другое.
- На спусковой крючок они жали сами. Но им приказали. Оба в момент убийства говорили по телефону. Их нашли возле тел вместе с оружием.
- Кто приказал?
- Установить не удалось. Номер абонента в телефонах не сохранился. Пропали данные и у сотового оператора. Но Дик Бейли был профессионалом, и успел записать. Вот копия странички из его блокнота.
- "Эфор Галактики"? Это кто?
- Пока не знаем. Но есть человек, который готов сообщить. Он требует встречи с вами. Говорит: информация секретная, раскрыть ее может лишь президенту. Ну, и мне с вашего разрешения.
- Кто он?
- Патрик Мур. Много лет служил в ФБР, перед уходом на пенсию занимал высокую должность. Ему девяносто семь лет, передвигается на коляске, но ум сохранил. Он сам позвонил нам и предложил помощь. Я показал ему блокнот Бейли. "Я знаю, кто этот эфор, - сказал он. - Но скажу только президенту".
- Вы ему верите?
- Да, мистер президент. Он не знал о записке. Ее вообще видели считанные люди. Я говорил с Муром. Он производит хорошее впечатление. Навел справки. Мура в ФБР считают легендой.
- Что ж... Он здесь?
- Да.
- Пригласи.
- Сейчас...
Директор ЦРУ достал смартфон и набрал номер. Спустя пару минут телохранитель вкатил в кабинет коляску со стариком. Тот был худ и жилист. Узкое лицо, изрезанное морщинами, блеклые глаза. Но взгляд их был остер и цепок. Телохранитель поклонился и вышел.
- Как поживаете, мистер президент? - сказал гость.
- Отлично, Патрик! Рад с вами познакомиться.
- Я тоже. Наконец-то Америку возглавил человек дела, а не какой-то черный болтун. Эти ниггеры...
- Мистер Мур!
- Я понял, Майк. Долбанная политкорректность. Но я старый, и мне можно. Америку сделали великой белые люди. А обезьяны... Но не буду зря отнимать ваше время. Вы доверяете Майку, мистер президент?
- Да, мистер Мур.
- Зовите меня Патриком. Так привычнее. Кабинет защищен от прослушивания?
- Разумеется. Итак, Патрик, что вы знаете об эфоре?
- Это инопланетянин.
- Мистер Мур!
- Успокойся, Майк! Я стар, но не выжил из ума. Вы помните Карибский кризис, мистер президент?
- Да. Мне было шестнадцать лет, и я учился в Нью-Йоркской военной академии. Стоял психоз. Люди строили бомбоубежища во дворах домов. Все
