Долго на меня ещё смотрел, пристально. Аж вновь не по себе стало, словно рентгеном по телу.
А затем отпустил. Сказав напоследок:
«Да, ты не глупая. Ты обиженная. На весь мир».
«Думай, что хочешь.»
Усмехнулся, стрельнув в меня колючим взглядом:
«Ты хоть кого-нибудь в этой жизни любишь, кроме себя?»
«А смысл? — с горечью усмехнулась в ответ. — Все однажды предают. Любить не модно. Только если в ущерб себе».
И стоило мне хлопнуть дверью, авто с визгом шин рвануло с места.
ГЛАВА 8
— Боже… Криииис, это просто ужасно! Всё это… так ужасно! У меня мигрень который день, а тут ещё и… ЭТО, — причитает мама, отстукивая двенадцатисантиметровыми каблуками своих бархатных сапожек по мрачному коридору второго этажа моей расчудеснейшей новой школы. — Эти стены… Этот цвет… Он вообще разрешён законом?..
— Мг… — мычу, глядя перед собой.
Только что мы были в кабинете директора, на ковёр к которому нас пригласила милейшая Раиса Павловна, и тот, судя по закручивающимся в рогалик усам, раскрасневшемуся лицу и прищуренным, донельзя недовольным глазёнкам, был настроен серьёзно, собираясь отчитать новую ученицу по всем пунктам. Так, как того требует устав школы, о котором мне Раиса Павловна уже все уши прожужжать успела. Вот же неудовлетворённая по жизни баба! Мужика ей надо! Да поскорее! А то нашла отдушину в том, чтобы отчитывать бедных подростков по причине и без. Сегодня утром лично видела, как она в холле первого этажа поучала девятиклассницу за то, что та в блондинку перекрасилась, типа это вульгарно, да и вообще ей не к лицу.
Вот мымра. Не к лицу носить плотные тёмно-коричневые колготки в сочетании с белыми туфлями-лодочками! Вот это – настоящее преступление против моды.
Так вот, вернёмся к Роману Андреевичу – нашему низкорослому, худощавому, но не лишенному своеобразного очарования директору школы. Лет сорок, - не больше, любит костюмчики в стиле «От выпускного и до могилы», густой хаер волосок к волоску назад зачёсывает, всегда гладко выбрит, а ещё не женат. И поняла я это даже раньше, чем отсутствие кольца на безымянном пальце заметила… Его реакция на мою маму-красотку стала неопровержимым доказательством, - холост, свободен, молод в душе.
Бедолага так растерялся, что даже фамилию мою забыл. А о чём разговор вести собирался, забыл и подавно. В общем, пришлось постоять в сторонке, разглядывая обширную коллекцию кактусов на настенной полке, позволяя этим двоим вдоволь наговориться… А теперь вот иду рядом с мамой и слушаю, какого же уродливого цвета в этой школе стены.
— А где у вас шкафчики?
— Здесь нет шкафчиков.
— Как нет шкафчиков?!! — изумлённо.
Боже…
— Дай сорок тысяч, — как-то само собой изо рта вырвалось, ну и не запихивать же обратно.
Мама выдерживает паузу, видимо решая: послышалось, или нет, и чтобы наверняка убедиться, что проблема не в плохом слухе, просит повторить.
Тяжело вздыхаю, глядя исключительно перед собой, и ещё мрачнее говорю:
— Мне нужно сорок тысяч. Не долларов. Тебе жалко, что ли?
— Кристина! — взвизгивает так, что наверняка во всех кабинетах второго этажа слышно, где уже вовсю идёт первый урок. — Ты попала на деньги?
— Что? — фыркаю, останавливаясь. — Ты вообще моя мать, или как?!
— Ну… да.
— Тогда как можешь такое обо мне думать?! — со всем возмущением. Хотя… блин, а она ведь права. Я, выходит, реально на бабки попала.
В общем, договориться не выходит.
«Денег нет, и разговора нет!»
Как и сумочки моей больше нет, как и Айфоши нет, налички нет, даже сим-карты и той больше нет!
Я безнадёжна.
Зато на руках и коленях есть ссадины, которых моя дорогая мать даже не заметила до сих пор. А ещё копчик болит… Надо бы в травмпункт сходить…
