Как интересно! Что я делаю на полу в своём доме? На ногах — грязные кроссовки, джинсы порваны в нескольких местах. Поворачиваю голову вправо — лежит что-то, завернутое в газету. Ничего не понимаю. Память в последнее время очень избирательно работает. Плохое отфильтровывает, остаются мысленные образы только хорошего. Зачем мене плохое? Хотя… уроки из всего нужно извлекать. Иначе — никак, иначе — вырастишь хлюпиком и человеком, не приспособленным для современной жизни в обществе.
Тело ломит, суставы, в буквальном смысле этого слова, выворачивает. Как это было у меня в детстве, после перенесенной ангины. Как не погода — так я в кровати с компрессами на коленях. Нужно встать, привести себя в порядок, потом, за чашкой крепкого кофе, всё вспомнить, весь вчерашний день и вечер.
Я перевел свой взгляд на часы. Десять тридцать. Это сколько же я проспал? Часов пять — шесть? По ощущениям, к котором я прислушался, да, примерно столько я отдыхал после……после чего? И почему перстень с чёрным алмазом сейчас на указательном пальца правой руки? Во рту устойчивый привкус железа. Откуда? Ещё — изо рта запах перегара. Если сам это чувствую, значит доза вчера была лошадиная. Вот и ответ на все вопросы. Укушался вчера, аки хрюша.
А кроссовки в чем? Перевожу взгляд на руки — засохшие следы крови. С томатным соком и кетчупом — точно не перепутаешь. Вот и привкусу железа во рту нашлось объяснение. Я что, пил чью-то кровь?
Меня рывком подбрасывает на ковре, я делаю над собой усилие и принимаю вертикальное положение. Относительно вертикальное, конечно. Сердце колотится в груди, на лбу испарина от слабости. Всё, с водкой нужно завязывать. Ибо… в голове вспышка, яркое пятно воспоминаний:
Я сижу за столом на стуле, глянцевый журнал, на нём двухсот граммовый стакан с какой-то жидкостью.
— Ты пей, пей. Это поможет тебе расслабится.
Я поворачиваю голову, вижу бабу-ягу, которая с тревогой смотрит на меня. Кто это? Ах, да… это же заведующая кладбищем. Зоя Викторовна. И никакая она не баба-яга, а вполне себе современная женщина. У кого нет недостатков? Вот-вот! Я чувствую, что у меня в желудке уже прижилась порция водки, тепло разливается по всему телу, руки перестают исполнять тремоло.
— А Вы? За компанию, так сказать? — спрашиваю я у женщины. — Объясните мне, как Вы здесь, на кладбище, живёте? Не страшно?
— Ты пей, храбрый молодец. Время уходит. А насчёт страха, скажу одно. После сегодняшней ночи, для меня испытать страх будет большой проблемой.
Я криво усмехнулся. Залпом, до мутного донышка. Кусочек колбаски, огуречик, хлебушек. Всё, жизнь заиграла новыми красками, я полон сил и энергии. Ещё есть сатанисты в радиусе ста километров? Нету? А жаль…
— Тебе пора, Юра. Скоро здесь будет столько народу, что…
Слышим, как пока где-то вдалеке, звучит полицейская сирена. И не одна и не две. Судя по всему — с десяток машин. А в них — безобразные хари трусливых припогонных… тьфу, противно.
— Да, я пойду. Там я сильно делов натворил? — спрашиваю у женщины. — Сильно намусорил?
— Иди, Юра. Потом меня найдешь, я все расскажу. Да, вот ещё.
Зоя Викторовна протягивает мне двести рублей и газету. Газета — понятно для чего. В руках у меня огромный нож. В крови. Деньги для чего? Я качаю головой, упираюсь.
— Возьми, Юра. Мне стыдно будет даже думать, что я взяла за работу деньги у человека, ну, может не совсем человека, который сделал наш мир чуть светлее и чище.
Предрассветные сумерки. Сероватая мгла мне сейчас в помощь. Я, как дикое животное, пригибаюсь к земле. Мой мозг продолжает работать в сумасшедшем режиме. Как я в таком виде домой через всю станицу? Сирена все ближе и ближе. Я на мягких лапах пересекаю площадь перед кладбищем, оглядываюсь. Зоя Викторовна стоит в калитке и смотрит мне вслед. Дай Бог, увидимся.
Я передвигаюсь по тротуару, перебежками от одного дерева к другому. Через несколько минут благодарю себя за осмотрительность. По улице проносятся патрульные машины полиции. Сколько же их? Я вжался в дерево, я слился с деревом, я — практически его продолжение. Двадцать машин? Ого! Хотя, там работы на всех хватит. А вот и целая колонна Скорой помощи. Нет, ребята. Вам там делать нечего. Там нужны труповозки. Десятка четыре-пять. Может больше. Вырывается смех. Не хороший. Даже для меня.
Звук работающего двигателя машины. Я стою и наблюдаю, как из гаража задним ходом выезжает «семерка». Парень оставил машину и зачем-то, закрыв гараж, поднимается на крылечко дома, заходит вовнутрь. Ты меня извини, друг. Мне машина сейчас нужна — как глоток воздуха, или воды. Нет, я не разобью машину. Ты её найдешь на улице Садовой. Обещаю.
Так, габаритные огни включены, дверь пока не закрываю. Ручник, сцепление, рычаг вперёд и чуть влево. Отпускаю сцепление и машина плавно начинает движение. Перекошенное от злобы лицо хозяина за стеклом. Я тебя понимаю, брат. Но и ты меня пойми. Чего ты остановился и в испуге пятишься назад? А как ты хотел? Вурдалак я, вурдалак. А на кладбище сегодня была Вальпургиева ночь. Точно тебе говорю. Сходи сам посмотри. Ну и что из того, что выпил. Знаю, брат, что нельзя. Но……
