Нисходит сонце в завесе дыма,и над лесом опускается морока;сидит вандер без крова и рыма,над главой кружит одна сорока.С посохом на руке долго кумает,желает он найти на время рахту:после долгого пути сице думает,где стоит вмале провести нахту…Он давно мыкается в диком раю,от легашей натура доселе начит;он гарно кенает в забытом краю,в рамель пойти совсем не рачит.Босяк находится в вечных бегах,но полон внутри себя он праной;иногда охотится в лесных вегах,сице кормит сам себя он храной…Неведомо, что за тропой жидает,где ныкает пеленой далину мара;на край гимели он взоры кидает,и снова скитальцу в дорогу пора…Там в далёком и диком краю,где нету вовсе окон и дверей,и дорнами полон любой путь,витает в стороне беглый вор…Там в далёком и диком краю,где живут стаи лютых зверей,и на тропах стоит толке муть,скитается один с давних пор…Таёжный Волк, 12.2016
