Эта сказка наяву.
На неё не обижаюсь,
Не сужу её, не каюсь,
Всё что было, всё путём:
Ошибалась… ушибалась…–
Это всё такая малость
Перед беспробудным сном.
Промелькнёт, как в поле птица,
И растает, словно снег…
В снимках, мыслях… сохранится,
Но не более, чем век.
Три-четыре поколенья,
Ординаты обновленья,
Жизни новая среда,
Новых связей амплитуда…
Кто? Когда? Зачем? Откуда? –
Всё исчезнет без следа.
Мир людей несовершенен,
Что поделать, жизнь, как жизнь,
Каждый миг её бесценен,
В нём и ад и рай слились.
Дважды жизнь не повторится.
Так зачем же мелочиться
И в унынье пребывать?!
Если можно улыбаться,
Быть счастливым постараться
И, как есть, её принять.
Стихи в цветах лугов витают,
Прекрасные, как мотыльки,
Беги, лови, за стайкой стаю,
Покуда, в вечер, не растают,
Лишь крылышки их береги…
Кто грубо стих хватать берётся,
Не может чувств разбередить,
Пыльца на пальцах остаётся,
А стих в руках напрасно бьётся,
Себя пытаясь сохранить.
Умрёт, пришпиленный к бумаге,
Стеклом изломанным, крыла,
Живое сердце, бедолаге,
Что льнуло к свету и к отваге,
Пронзит, бесчувственно, игла.
