вон летит чикатила крылатый
перелистывать думки ножом
вон летит наша доля дурная
впопыхи из обугленных гнезд
в душеядную высь забираясь
выплывая в сквозной купорос
перепонки воздушные тромбы
ночь гремит проводницким ключом
прозерпиной сквозь вечную копоть
проливая свинцовый зрачок
2007
каланча
поднимаясь по лестнице, глядя на дни без чудес,
на пустые следы, на инверсные полосы в высях,
где бредет монголоидный ангел, по пояс в воде
полной радужных рыб и медуз с обжигающей слизью,
и по стонущей, ржавой спирали, к сигнальным огням,
постоять - тусклым воздухом, темной водой одичалой
полной лиц или снов за бензиновой радугой дня,
в чешуе от сваровски на синей руке семипалой.
зло напрасней добра - угадай проигравшего, брат.
пыль горит, рыбы чавкают, чешется зверь полевая.
в обезлюдевший воздух сбежишь от рассудка с утра -
а к закату врачи сверлят лоб и испуг выливают.
на, сшивай из лохмотьев эпоху, гляди из земли
на лоскутное время, в тоску и хрустальное лего,
разноцветных людишек и ржавую башню вдали,
где небесные хляби с разбегу.
2007
анастасий
Анастасий, мозг умер, куда ты теперь. Хоть куда.
Ничего не понять - согласись, что знакомое чувство.
