2003
звук
Мерцает плоть. То дым, то человек,
то муравейник. Звук, почти напрасен,
переломляется в промерзшей голове
и бьет хвостом. Он зелен, жёлт и красен.
Он пуст. С полуразумным языком,
свисающим из нарочитой морды,
ведущим в некий Киев - далеко.
Там яблоки. Там думают на мертвых,
которым есть и имя и лицо.
Под ним остановившаяся память,
а глубже - звук, большое колесо,
запястья с зарастающими ртами.
2003
Зашей глаза цыганскою иглой...
Зашей глаза цыганскою иглой
кричащими за улицу стежками.
Иди как камень, думая шагами
по мнимой мостовой, пускай пришло
иное время. Ты растишь своё.
Все еще живы или неподсудны.
Глазное дно, куда, почти безлюдым,
пейзаж ложился тихим кораблём -
остаться вечным. Думаю тебе
мы ужаснемся, увидав вживую
и ощутив, что ты не существуешь.
Что мы не существуем. Хоть убей.
2003
