4 янв, 2015 в 22:31
Ночь, у подростка после смерти прабабушки Варвары в день после похорон возник страх темноты, и в ванную боялась зайти и в комнату, где была прабабушка…
Вдруг — грохот… Оой! и чуть не бежать куда-то… Ааа… вдруг привидения…
— Не бойся, деточка, — это не привидения, это просто упало где-то… Ааа. Радостная и бежит на кухню за мандаринкой уже без страха.
Это не преувеличение. Утешили тем, что это взрывы, а не ми-етика… Мы знали, что поможет, потому что сами так воспринимаем.
А после тяжкой смерти старенькой бабули на поминках звучало, что никто не боится погибнуть и умереть молодым, зато они не будут старыми и немощными и прожили только лучшую часть жизни.
Да… Война. Деформация психики.
Бабушка умерла первого, похоронили второго. Никого не звали на кладбище особо, ведь это риск — оно в стороне Путиловки и аэропорта. Много разбитых снарядами оград и могил, покореженных памятников. Очень много свежих новых могил. Теперь они все на одинаковом расстоянии друг от друга, будто солдаты в ряд.
Нам повезло — второго было тихо. Но я шутила, когда туда ехали, что, если что, то зато не нужно будет никуда везти — удобно. А уже через день — четвертого — грохочет и падает, как летом. Может даже громче или ближе, интенсивнее… Не знаю, куда упало, мне некогда было следить за новостями. Но, вероятно, крестов, выстроенных в ряд, на Щегловке прибавится — не дай Господь, конечно…
Стояла в подъезде и слушала взрывы у открытой форточки. Стояла долго и слушала, слушала. Не радостно, не тревожно, не страшно.
— Соскучилась? — спросил все понимающий ополченец.
— Нуу… — нельзя так говорить.
— Понимаю… тебе тоже этих звуков не хватало.
Бабушка умерла первого января днем. Ночью зашли к ней в комнату с дочкиными друзьями и поздравили громко с Новым годом лежащую без движения бабулю, она тихонько дышала с открытым ртом откинув голову, уже не ела два дня, мы уже понимали что она умирает….
«Главное, что она слышит, ее обязательно нужно поздравить». С благодарностью вспоминаю, что не побоялись и не побрезговали подойти к немощной старушке, а даже настояли. Последний Новый Год бабуля встретила под веселый смех молодых голосов рядом с ней. Она до болезни очень любила гостей и веселье, шутки и смех, любила угощать всех и голодными не отпускала даже почтальонов… любила, чтоб полон дом друзей. Спасибо, детки.
Утром прилегли поспать. В два пятнадцать мама будит нас — бабушка только что умерла. Тихо вздохнув, ушла.
Парни зашли и сразу стали помогать, один из них заметил, что согнута нога и аккуратно стал ее выравнивать, подвязали челюсть…
«Молодой и ничего не боишься», — говорю. «Ну, после того, как убирал куски разорванных тел под аэропортом — ничего вообще не боюсь.»
Они делали все, даже напоминали и советовали что делать нам. Разбирали кровати, выносили все из комнаты, помогали убрать, бегали в подвал и столовую относить соки, в магазины, отвозили документы бабушки, бежали в Церковь, на утро ездили за Батюшкой. И еще — не давали нам раскиснуть.
Я не представляю, как бы мы перенесли это испытание без дочкиных друзей. Они пробыли у нас несколько дней. И только сегодня уехали, когда все расставлено, убрано, их неожиданный не к месту вроде громкий смех, а на самом деле — нужный и правильный — оживил нас. Мы же с мамой за последние месяцы были выжаты как лимон, бабушке было так больно, что ее боль разливалась по всему дому и мы очень мучились, не умея помочь ей…
Простите, друзья, что не поздравила с Новым Годом, не поблагодарила вас, не написала ответы на сообщения…
В общем… С Новым Годом!
как-то так…
Мира вам!
Маслята5 янв, 2015 в 0:21
Друг по телефону как-то говорил, что в лесу собирает маслята, другой работы в Донецке нет. Сегодня узнала, что маслятами называют растяжки. Бывший избалованный мажор стал сапером… Шок.
Затянулось…8 янв, 2015 в 19:40
Я понимаю, что постепенно одно и то же надоедает… Читать и смотреть надоедает, со стороны. А мы так живем. И почти все просто привыкли, что так мы живем. Живут же в Африке негры, у которых вечно засуха и голод — и ничего, нам спать это не мешает… Ко всему люди привыкают.
Но стучит-то по-прежнему… Сквозь закрытые окна слышно…
Война затянулась. Война странная. Новороссия, которую назвали проектом. Богатая инфраструктура Донбасса почти разрушена. Работы почти нет. Блокада не исчезла — банки закрыты, магазинов мало, многие остались без домов, многие — без здоровья…
И многие думают, что лучше уж пусть куда-то денется этот Донбасс, вообще чтобы не слышать о них… Жить как жилось.
А что там с ними — уже все равно. Привычно.
Но падает и падает… стучит и стучит… И ничего не меняется…
Слава Богу, не все привыкли на самом деле. Не все очерствели. Низкий им поклон!
«Когда они ответят за все это дело? за подлость всю вот эту вот?..»8 янв, 2015 в 20:38
У моих родственников (где живет свекровь сестры) летом посекло дом осколками и разбило окна…
Потом я их долго не видела, они уехали, и вот на поминках бабушки узнала, что дом разбит и не подлежит восстановлению, после войны будут сносить и строить что-то заново… когда это только — по-еле… в крышу их дома влетел снаряд и пробил пол со второго этажа. Дом был роскошный для конца девяностых, до сих пор помню впечатление от каминного зала и огромных спален, красивой большой кухни… Отмечали праздники, пели караоке, поздравляли племянницу с победой в конкурсе маленьких красавиц, сидели у камина в Рождественские морозы…
Теперь
