– Оно не наше, – мягко отвечает Илинди. – Оно – Старших рас, – она кивает в сторону невозмутимого Хфора. – Филипп, ты можешь расслабиться. От тебя больше ничего не зависит. Испытание уже идет, и участвует в нем твоя копия.
– Копия? Что за бред? Почему не я сам?
– Копия не догадывается о своей сущности. Она считает себя настоящим Филиппом Панфиловым. И твоя судьба целиком и полностью в ее руках. Ты не в силах как-либо повлиять.
– И что там будет? Как у нее дела? Я слышал, как Илинди говорила что-то про «уже потерял жизнь» – он что, уже вылетел?
– У него осталось еще две жизни, человек, – голосом отвечает Хфор. – Для тебя все окончено. Сейчас ты вернешься в свой мир и продолжишь жить в ожидании результатов Испытания.
– В чем оно заключается?
– Ты узнаешь об этом сам, если Фил-2 успешно его пройдет, – говорит Виницкий. – Ваши сознания сольются, и ты «вспомнишь» все события, произошедшие с ним. Он же – узнает, что происходило с тобой. Если же нет – ты об Испытании больше не узнаешь, вернувшись в день получения интерфейса.
– Я потеряю интерфейс, если какая-то там копия завалит ваши экзамены? Серьезно?
– Ты лишишься не только интерфейса. Вся твоя прожитая с ним жизнь будет обнулена. Ты вернешься в 18 мая 2018 года.
– Проигравшие в Испытании лишатся всех привилегий, достижений и прогресса развития в собственном мире, – суровые слова Хфора впечатываются напрямую в сознание. – Они будут возвращены в момент получения интерфейса. Память о сопутствовавших событиях будет обнулена, интерфейс деинсталлирован.
Все намного хуже, чем я предполагал. Снова вернуться в тот день, когда Яна неминуемо от меня уйдет? В тело с лишним весом? Ничего не умея, с нуля прокачиваться, только в этот раз без всякого бустера? Да и стану ли я прокачиваться, забыв все, что пережил?
Но пугает меня даже не это. Я боюсь потерять друзей в стертой ветке реальности. Сява продолжит бухать, Генка – бухать и проигрывать квартиру… А обрюзгший я продолжу ходить в рейды в Игре и «писать» книгу, утапливая горе от развода с Яной в сотнях литрах пива, продолжая жить, как гриб.
Сердце колотится, разгоняя впрыснутые в кровь гормоны страха возможной грядущей потери. Все, чего я добился, было зря? Меня просто вернут в прошлое, а я даже не вспомню, чего достиг и каким могу быть?
Беру себя в руки. Переживать о том, что еще не случилось – верный способ, чтобы именно это и случилось.
– Иди, человек, – говорит Илинди. – Тебе остается только ждать.
– Долго?
– Время там бежит быстрее. Ты узнаешь, чем все закончилось, только если Фил-2 победит. Иначе… – она совсем по-человечески вздыхает. – Иди, человек.
– Куда? – не успеваю спросить я, как проваливаюсь в великое ничто…
* * *…И оказываюсь в салоне машины, за рулем которой – Вероника. Я видимо как-то особенно сильно произношу русское слово, обозначающее женщину легкого поведения, потому что девушка вздрагивает и с любопытством оглядывается:
– Фил, все в порядке?
Я смотрю в ее изумрудные понимающие глаза, и меня раздирает от того, что мне не с кем поделиться. Ничего не могу ей рассказать без шанса показать себя безумцем.
– Все хорошо, Вероник… – я стискиваю зубы, чтобы не произнести вслух «наверное».
Бегло осмотрев себя, замечаю, что я снова одет – джинсы целы, кроссовки на ногах, и рукава у рубашки на месте. Следом замечаю, что держу в руке телефон. Прямо перед выемом мне звонила сотрудница американского посольства, и она все еще на линии. Черт, как ее зовут-то? Это для нее прошла секунда-две, а для меня почти день позади, да какой!
Приближаю трубку к уху и слышу голос звонящей американки. Она продолжает говорить, причем без акцента и на чистейшем русском:
– …К сожалению, на мое письмо вы не ответили, и мне пришлось побеспокоить вас по телефону. Вам удобно сейчас говорить?
Письмо? Точно, я со всеми последними событиями давно не смотрел личный ящик, используя новый корпоративный – Генка постарался.
– Да… Простите, не было возможности проверить почту. Чем обязан?
– Мистер Панфилов, с вами хочет встретиться господин посол. Скажите, удобно ли вам будет встретиться с ним, скажем, в следующую пятницу?
– Где?
– У нас в посольстве.
– В Москве?
– Да. Авиаперелет мы оплатим, отель, если вы решите остаться на несколько дней, – тоже.
– Простите, вылетело из головы, как вас зовут…
– Анжела. Анжела Ховард.
– Анжела, правильно ли я понимаю, что речь идет о мистере Хаккани? – а вот имя пятидесятидвухлетнего Джабара Азиза Хаккани, террориста с йеменскими корнями, всплыло в голове сразу, едва я услышал «посольство Соединенных Штатов».
Чувствую на себе обеспокоенный взгляд Вероники, поворачиваю голову к ней и киваю, улыбаясь – все хорошо.
– К сожалению, мне не известна цель вашей встречи с господином послом, мистером Миддлтоном. Что мне передать господину послу?
– Передайте ему, что я готов встретиться.
– Отлично! Пришлите, пожалуйста, сканы или фотографии вашего паспорта в ответ на мое письмо, и я забронирую вам билеты. Кроме того, если вас не затруднит, сообщите пожелания по отелю…
Обещаю ответить ей на письмо и выслать все, как можно скорее. Попрощавшись, она кладет трубку.
Вероника тактично не спрашивает, кто звонил, но динамик моего телефона достаточно громкий, чтобы в тишине салона автомобиля услышать слова об американском посольстве и моей встрече с господином послом в Москве.
– Представляешь, участвовал в одном конкурсе, – выдумываю на ходу правдоподобную байку для девушки. – Америкосы проводили. И, кажется, я выиграл. Звонили, приглашают в Москву.
– Да ладно? – восклицает она, бахнув ладонями по рулю и расплываясь в улыбке. – Ты серьезно? И что за конкурс?
– Конкурс эссе. О роли английского языка в современном обществе. Назвал его «Мистер Хаккани» – собирательный образ эмигрантов с Ближнего Востока.
Может, не самое удачное, что я мог придумать, но что-то подобное я когда-то видел в сети, и на первый взгляд кажется правдоподобным. Тем более коллеги
