Гулять разрешают по самым прекрасным мирам
Художнику
Я ему напишу, только он мне уже не ответит,
Жаль, что в небо пока не проложен земной интернет:
«Как ты там поживаешь, мой добрый, весёлый художник?
Так ли встретил тебя невесомый, как время, Тот Свет?
Я ему напишу: « Всё у нас хорошо, всё как прежде,
Мы всё пишем и пишем, ища подходящий сюжет,
Нарисуй нам оттуда рисунок о нашей надежде,
Что не так безнадёжен ещё - Этот чокнутый Свет»
Я ему напишу, я же верю, что он всё услышит:
«Бородатый художник, ты больше не будешь стареть,
Будь Там счастлив, живи, береги свою добрую душу,
Нарисуй облаками, а я буду в небо смотреть»
...
Попроще, господа, попроще,
Как ни крути, мы с вами гости,
Оставим после «бала» кости
И горсточку тряпья
Почаще, господа, почаще,
Проявим в радости участье,
Здесь все за счастьем, все за счастьем
Земного бытия
Потише, господа, потише,
Кто не оглох, тот нас услышит,
Хоть на салфетке, но напишем,
Что было всё не зря
Помягче, господа, помягче,
Здесь кто-то младше, кто-то старше,
Мы на «балу», а не на марше,
По замыслу - родня
Полегче, господа, полегче,
Все мы болезненно сердечны,
И все не вечны, здесь не вечно,
К чему нам толкотня
Не то
Не то, не то, не то я вам сказать хотела
Не так, увы, не так вы поняли меня
А, впрочем, ерунда, кому какое дело,
Нам нечего делить, мы с вами не родня
Сама решаю я, что истинно, что ложно,
Придуманный сюжет - есть выдумка, не ложь
И нет такой черты: возможно, невозможно
Тут всходы не видны, писать – не сеять рожь
Попробую ещё, тут каждый раз сначала,
Обычные слова расставить по местам
Я пела вам уже, я вам уже кричала
И шепотом врала, ой, сочиняла вам
Читали вы уже? Ошибки посчитали?
И ухмылялись вы над дерзостью письма?
Вот, хорошо, прошу, сердитесь без печали,
Посмейтесь от души над глупостью ума
ЭКСПРОМТЫ
Нас раздавит холодная мгла,
Мы пищим от удушья и холода
Нет, не зря эта жизнь так мила!
Было жарко, когда были молоды...
Так уходить, чтобы наши слова
Ярко звенели в сиреневой дали!
Мы не узнали и капли чудес,
Мы так хотели, да не узнали...
Что важно, что не важно, мы отважно
Идём вперёд…. а некуда идти
Цветок и тот, расцвёл себе однажды…
И каждый может просто так цвести
Есть красота и в бледном отраженье,
От жизни к смерти шаг не так уж долог
И смотрит нам в глаза огонь забвений,
Торжественно приподнимая полог...
В каждой женщине - Маргарита
Есть, да никем не открыта
Страстью любви не затронуты,
Женщины бродят по комнатам
Рассчитывать, размеривать, раздумывать не просто,
Тут важно всё - от мелких дум, до маленького роста
Коль можешь ты увидеть мир лишь с ближней колокольни,
То и тебя увидят все букашкой, и не более
А если можешь прям со звёзд взглянуть на жизни суть,
То сам себя поймёшь тогда, пусть даже на чуть-чуть...
Белый на чёрном, на миг, на пристанище
Чувственных пальцев хозяйки, играющих
Страсть не горевшая, только созревшая
И, растворившись в сознанье, истлевшая
Знакомые всё лица, природа веселится,
Опять для игр используя людей,
Ох, тяжело делиться, не спятить и не спиться
От горьких дум и низменных страстей
Видеть, не видя, и слышать, не слушая,
Душами, только почувствовать душами,
Жизнь доверять лишь рисующим пальцам,
Стихотворением неба касаться
Иллюзия иль вера - вечный спор!
Кто там шалит с разумною душою?
Кто нам те двери капельку откроет
И вновь темно… но слышен разговор
И что бы нас ни вдохновляло,
Нам будет непременно мало
И кто бы нас не поносил,
Достанет и на это сил
А за сюжет , где много скуки
Пусть нам "поотрубают" руки
Пьеса написана, роли разобраны,
Трудно поспорить с судьбой
Где-то валяется, в клочья разодранный
Странный сценарий, плохой
Пишется, пишется, новый и подлинный,
Только из славных ролей
А этот старый, жестокий, уродливый
Не подошел для людей
Сирень в букете разная - от тёмно фиолетовой
До белой. Кем раскрашена, кто так раскрасил лето?
Ту, что темней - Архангелы, что посветлее – феи,
А белую – знать, Ангелы, что крыльев не жалели
Дышать теперь приходится, как в райском во саду
Пойду, найду сирени куст… и белую найду
Здесь каждый - драматург, артист и дворник,
И царь, и Бог, и беспризорник
Всё есть в нас, нет лишь одного
Понятия, а драма для чего?
Чем светлее Душа, тем и память оставит светлее,
Не замутит воды поминальной, не сдует свечи,
Даст надежду, что каждый проживший сумеет
Добрым Ангелом стать, что поёт всем уставшим в ночи
Сконвертировано и опубликовано на http://SamoLit.com/
