– Узнать подробности неких давних событий. Может, у вас есть какая-то информация в архиве? Об убийствах, случившихся примерно семнадцать лет назад.
– О каких еще убийствах? – Виктор изумленно вскинул брови. – Не знаю я ничего… Да и в архиве мне ничего подобного не попадалось.
– По правде сказать, я надеялся застать здесь Бориса Макарского, – признался Влад. – Мне нужно пообщаться с кем-то из здешних старожилов. А он, говорят, живет в Клыково уже очень много лет.
– Это верно, – согласился Виктор. – У нас таких мало.
– Может, ты знаешь кого-то еще? – тут же ухватился за ниточку Пивоваров.
– Ну, вам же не просто старожилы нужны, а те, кто хорошо знает историю города, верно? – задумался полицейский.
– Совершенно верно! – воскликнул Влад. – С кем я могу побеседовать об истории Клыково?
– Чернокнижец! – вспомнил Виктор, хлопнув себя по лбу. – Точно! Очень умный дед, кучу книг прочитал. Историей интересуется, да к тому же живет тут столько, что и представить страшно.
– Это его фамилия? – нахмурился Влад.
– Да. Василий Глебович Чернокнижец, он держит магазин всяких древностей на окраине города. В том же доме и живет, на втором этаже.
– Каких именно древностей?
– Он торгует антиквариатом и старинными книгами.
– А можно мне адрес?
– Конечно. – Виктор взял со стола клочок бумаги и написал координаты антикварного магазина. – Только зачем вам эта информация?
– О, собираю материал для одной статьи, – улыбнулся ему Влад, пряча бумажку с адресом в карман плаща. – Большое спасибо за помощь!
И он быстро вышел из участка, хлопнув дверью.
Виктор пожал плечами и вернулся к своему любимому сериалу.
Десять минут спустя Влад уже стоял перед старинным двухэтажным зданием с высокой черепичной крышей. Над входной дверью болталась вывеска с надписью «Антиквариат», по обе стороны от крыльца тянулись большие, слегка запыленные витрины. За стеклом стояли древние статуэтки, предметы мебели из темного дерева, лежали стопки книг в потертых переплетах.
Пивоваров толкнул дверь и вошел в лавку. Магазинчик напоминал настоящий музей древностей. Чего здесь только не было! Посуда, светильники, старые игрушки, коллекционные статуэтки из мрамора и гипса. Вдоль стен тянулись стеллажи, забитые всевозможным товаром, на прилавке стояли старинные птичьи клетки и подставки для книг. Все свободное пространство стен покрывали старые часы-ходики, они так громко тикали, что Пивоваров удивился, как у хозяев не болит голова. В дальнем углу торгового зала располагалась винтовая лестница из темного дерева, уходящая на второй этаж. Перед тем как войти, Влад обратил внимание, что окна наверху занавешены темно-красными шторами. Значит, там и жил владелец магазинчика.
А вот и он сам. За прилавком появился невысокого роста старичок с окладистой белоснежной бородой, в очках с круглыми стеклами и в мягкой шапочке из черной ткани. Поверх рукавов старомодной клетчатой рубашки красовались черные нарукавники, отчего старичок и сам напоминал музейный экспонат.
– Василий Глебович? – вежливо осведомился Влад. – Ваш адрес мне дали в полицейском участке. Моя фамилия Пивоваров, я работаю в газете «Полуночный экспресс». Мы можем поговорить?
Старик опустил очки на кончик носа и взглянул на Влада поверх стекол.
– Серьезное заявление, – с улыбкой произнес он. – Ну давайте поговорим, раз уж вас из полиции прислали.
Позади Пивоварова раздался тихий скрип, и Влад испуганно вздрогнул. Обернувшись, он увидел молодого парня, сидящего в деревянном кресле-качалке. Лет шестнадцати, довольно симпатичный, с черными волосами и фиалковыми глазами. Странно, что Влад не заметил его раньше. На парне были темно-синие джинсы и черная футболка, а поверх футболки – небрежно наброшенная короткая черная мантия. Влад невольно отметил и дорогие белые кроссовки, какие редко увидишь в Клыково.
Смущенно откашлявшись, Пивоваров повернулся к старику и только теперь понял, что у того точно такие же пронзительные фиалковые глаза. Видимо, парень, буравящий Влада подозрительным взглядом, приходился владельцу антикварной лавки близким родственником.
– Так что же вам нужно? – поинтересовался Василий Глебович.
– Тема несколько странная… Может, поговорим наедине? – покосился на парня Влад.
– Это Денис, мой единственный внук, – ответил старик. – У меня от него секретов нет.
– Ну хорошо, – согласился Пивоваров и подошел к прилавку вплотную. – Около семнадцати лет назад в Клыково произошло несколько убийств, – начал он. – Все случилось за одни сутки. Насколько я знаю, в то время вы уже жили в городе… Мне бы очень хотелось узнать подробности тех событий.
– К чему? – прищурился Чернокнижец. – Да, я помню эти убийства. Произошла настоящая трагедия, ужасная история. Но теперь все это дела давно минувших дней. Хотите раздуть из этого очередную дешевую сенсацию в своей газетенке?
– Скорее, это личное, – смущенно пробормотал Влад. – Обещаю, ничто из того, что вы скажете, не попадет в «Полуночный экспресс».
– К чему вам это?
– Признаюсь честно, я просто хочу знать. Не так давно мой сын погиб в окрестностях академии «Пандемониум». Его убийц так и не нашли… Я сам взялся за расследование, и у меня есть основания полагать, что его смерть как-то связана с теми далекими событиями.
– Как именно погиб ваш сын? – спросил вдруг Денис, приподнявшись в кресле. У него оказался очень приятный голос.
– Ему вырезали сердце, затем бросили тело в лесу, – сдавленно ответил Пивоваров.
Дед и внук озабоченно переглянулись, затем Василий Глебович кивнул.
– Так что же конкретно вас интересует? – Старик опустился на свой стул за прилавком.
– Почему вся эта история так тщательно скрывается? – спросил Пивоваров. – Нет абсолютно никаких упоминаний ни в библиотеках, ни в каких-либо архивах!
– А что вы хотели? Клыково живет за счет туристов. Все эти экскурсии, прогулки по местным достопримечательностям приносят городу хорошую прибыль. Как вы считаете, история об убийстве нескольких десятков человек оставила бы приезжих равнодушными? Это отпугнуло бы множество туристов на несколько лет вперед! Особенно если учесть, что убийц так и не поймали.
– И даже не было подозреваемых? – По спине Пивоварова побежали мурашки, как случалось всегда, когда он нападал на какой-нибудь след.
– Никто ничего не знает. Да, я уже жил и работал в этом городе… Полицией в те времена командовал Борис Макарский. Но и он за свою жизнь никогда не видел ничего подобного! Горящие дома, тротуары, забрызганные кровью… Все за одну дикую и жуткую ночь. А затем… Никаких последствий, никаких разоблачений, никаких арестов. Расследование ни к чему не привело. Все упоминания о резне попытались уничтожить, чтобы не бросить тень на репутацию города.
– А можно раздобыть список жертв? – спросил Пивоваров. – Кто-то из их родных еще остался в Клыково?
– Сомневаюсь, что кто-то даст вам такой список. Мэр этого точно не одобрит… В свое время руководство города приказало уничтожить все свидетельства произошедшего, а управлял Клыково тот же человек, что и сейчас.
– Мэр Белобров? – удивился Пивоваров. – Засиделся же он в своем кресле!
– Его постоянно переизбирают, – с улыбкой произнес старик.
– Сергей Арсентьевич свое дело хорошо знает, – с коротким смешком добавил Денис. – Привлечение туристов, создание благоприятного имиджа… И сокрытие всех грязных секретов во избежание шумихи.
– Кстати, подобный
