Что за чертовщина тут происходит?
Так. Сидеть дальше резона нет. Возвращаться домой? Ну… наверное, а то, глядишь, Степан Иваныч и правда полицию вызовет.
Олег побрёл по улице обратно к остановке. В голове была каша.
Главное, чего он не понимал – смысла происходящего. В любом должен быть смысл… но не в этом. Зачем? Зачем меня вычеркнули из жизни моей конторы? Смысл???
Он миновал детский сад, прошёл мимо здания с железнодорожными офисами, вышел на перекрёсток… и встал, не поверив своим глазам.
Когда Олег ещё ходил в школу, вокзал, до которого тут было метров сто, подвергся, как сейчас бы сказали, «апгрейду» – старое, сталинской постройки изящное здание попросту выпотрошили и начинили в соответствии с «евростандартами», при этом сохранив внешний вид. Единственное, что изменилось – обширный сквер перед вокзалом, больше напоминавший небольшую рощу, вырубили, превратив в привокзальную площадь.
Сейчас перед Олегом площади не было – был тот самый сквер, заметно разросшийся – настолько, что вокзала из-за него и не видно, огороженный по периметру низеньким заборчиком.
Можно договориться и дружно «не узнавать» человека.
Можно переложить на улице асфальт за выходные.
Но вырастить за два дня полноценный лес – нереально.
Я не в своём городе. Я неизвестно где.
Или в своём городе, но… неизвестно когда?
Если это не жутко достоверный сон и если считать верным это дикое предположение – я в другой реальности. В параллельном мире.
Но как я сюда попал? Ведь ещё утром я был «у себя». Когда началось непонятное?
Когда я вышел из автобуса и чуть не упал – вот оно, подумал Олег, холодея. Меня не узнала продавщица – а там и понеслось…
А может, это другое время? Как это проверить? Спрашивать у людей, какое сегодня число и год? Да ну, дичь… А, вот – тут же почта рядом, у них наверняка дата вывешена.
Олег зашагал наискосок на параллельную улицу, стараясь не сорваться на бег. Взгляд уже автоматически подмечал отличия – памятника-пушки нет, в сквере «Слава героям» фонари непривычной формы, вон припаркована машина напрочь незнакомой марки, хотя по виду это типичная «КИА Рио»… До почты метров двести, совсем рядом. Олег взбежал по ступенькам, открыл тяжёлую дверь… Зал вроде обычный, хотя давненько уже сюда не заходил. Дата… ага, вон она.
Сегодняшняя.
Ах ты ж чёрт подери.
Олег медленно вышел наружу, прислонился к холодной бетонной стене рядом с висящим почтовым ящиком.
Параллельный мир, да?
Теперь вопрос, который часто поднимался в фантастике – что мне делать в этом мире и как из него выбраться?
«Я» здесь скорее всего живу совсем другой жизнью. Работа-то у меня точно другая, с нынешними моими коллегами здешний «я» незнаком.
Олег почувствовал, как по спине побежал холодок.
А есть ли я вообще в этом мире?
Рука машинально потянулась к мобильнику. А если подумать – тут ведь наверняка те же стандарты сотовой связи, значит…
Значит, есть и мобильная сеть, и интернет.
Стоп.
На Олега нахлынуло стойкое дежа вю.
Это уже было. Эта мысль, вот именно эта, про связь и интернет, меня уже посещала. Но когда и как? Я никогда не ходил по другим мирам…
В свой лучший час попробуй самИ сделай шаг к другим мирам…– прозвучало в голове, и парень вздрогнул. Точно, я слышал эту песню по радио не так давно. И ощущение было схожим – меня и сейчас начинает трясти… Отчего?
Блин, придурок, ты в чужом мире. Этого мало, чтобы тебя начало колотить?
Так, стоп.
Олег вытащил из кармана странную банкноту.
А если предположить, что я УЖЕ побывал в чужом мире – той злополучной ночью? И принёс оттуда вот этот «сувенир»?
Может, я опять попал туда же, пусть и непонятно как?
Тогда…
Парень лихорадочно вспоминал недавний полусон-полуявь.
Я тогда вошёл в соцсеть, точно. Мобильный интернет работал. Но зарегистрироваться мне пришлось заново, и это у меня получилось. А ну-ка…
Увы, хоть мобильный интернет и был, войти в соцсеть с мобильного не удалось. Зарегистрироваться ещё раз? Тогда надо где-то присесть… Чёрт, в этих старых дворах даже скамеечек нет.
Вот, точно – я своими глазами видел, что на углу Космонавтов и Культуры не было недавно построенного дома. Если его и сейчас нет – значит, я и правда побывал уже в этом чужом мире… хоть и непонятно, как.
И Олег быстрым шагом рванул по улице. Идти не так далеко, этот район города достаточно компактный, до ТРЦ, где мы гоняли шары, тут минут десять ходьбы…
Череда хрущёвок, школа довоенной постройки, старая железнодорожная общага… Отличий почти нет. Хотя нет, есть – эта улица должна бы упираться в новостройку, но её нет и в помине, хорошо видна девятиэтажка перед «болотом», широкой сырой полосой, которую так и не превратили в парк. Вот и улица Культуры, теперь по ней налево…
Ах ты ж.
Даже отсюда, не доходя до перекрёстка, было видно, что деревянных домов нет – вместо них вдоль дороги стояла пятиэтажка, впрочем, даже отдалённо непохожая на ту новостройку-гетто.
Чёрт подери, что это значит?
Я в ту ночь был не здесь.
Я что, побывал в двух параллельных мирах? Причём незаметно вошёл, незаметно вышел?
Ещё не вышел, ехидно подсказал внутренний голос.
Может, я и правда разбился в том такси, и это не бред, а мой персональный ад? Оказаться в мире, в котором тебя нет – разве это не проклятие? Только в книжках попаданцы сразу начинают решать мировые проблемы – но ты, Олежа, тут никто и звать тебя никак.
Парень изо всех сил старался сдержать панику, накатывающую удушающей волной.
Телефон. Звонит телефон.
Как он может звонить? Я в чужом мире. Меня тут никто не знает.
Трель. Трель. Трель.
Олег вытащил мобильник, посмотрел номер – конечно же, не подписан.
Стоп. А номер-то знакомый – 15 в начале и 15 в конце… Я его знаю… но откуда?
А я звонил по нему. Звонил после той «выпавшей» недели. Было два номера – один неподписанный, второй подписан «Плюшка». И если второй оказался телефоном пирожковой, то этот…
Этот оказался несуществующим.
Но он сейчас звонит мне, тупо соображал Олег – мозг, столкнувшись с непонятным, ворочался с трудом. И этот номер я набирал в тот период, которого не помню…
Парень ткнул кнопку «ответить».
– Да, слушаю.
– Старший лейтенант полиции Десятниченко, – раздалось в телефоне. – Представьтесь, пожалуйста.
– Олег Судаков, – машинально ответил Олег. – А что случилось?
Получается, я звонил полицейскому? Причём полицейскому из другого мира? Что за чушь…
– Вам знаком Владимир Игоревич Шустров? – прозвучал голос полицейского.
Владимир Игоревич… кто это такой?
– Нет, а почему я должен его знать?
– Ему принадлежит этот телефон. Вы звонили на этот номер несколько дней назад, – голос старшего лейтенанта звучал вполне вежливо.
– Наверное, ошибся номером, – пожал плечами Олег.
– Ваш разговор продолжался почти минуту, – не сдавался полицейский. –
