Впереди мелькает силуэт. Девичий. Работница лавки, дела вывод я и подхожу ближе.
— Дайте мне розы, — требую твёрдым тоном, а у самого ноги начинают подкашиваться.
Да блять! Ну что такое? Неужели у меня приступ обостряется? Не хватало ещё в обморок грохнуться.
— Какие? Вам на подарок, девушке?
Твою ж мать.
Я цепенею. Когда голос продавщицы слышу. Звонкий, как колокольчик. Нежный, как лепестки розы. И, блять, чертовски мне знакомый.
Встряхиваю головой. Долбанные галлюцинации. Теперь они, походу, начинают преследовать меня в реальной жизни. Не только в проклятых снах.
Продавщица стоит ко мне спиной. Она занята. Букет какой-то собирает. Порхает над ним как бабочка. С особой заботой. Будто собирать веники — дело всей её жизни. Её страсть, отдушина, смысл жизни. У неё длинные волнистые волосы, которые аккуратно собраны в хвост на затылке. Тонкая талия. Стройная фигура. От нее приятно пахнет. Цветами. Ландышами…
Важный момент. Волосы! Они белые-белые. Как снег в диких Альпах.
У меня мутнеет перед глазами. Я почти хватаюсь за головы, собираюсь вмазать себе по черепушке кулаком, ибо заебало. Как будто знаю этот запах. Очень давно. Но это не так. Света не любила ландыши. У неё была аллергия на пыльцу.
Девушка резко оборачивается. Наши взгляды сталкиваются.
— На поминки, — грубо отвечаю.
И... шок.
Я немею. Как каменный застываю. Сердце с грохотом лупит в ребро, я хватаюсь за грудь. Пячусь назад от острой боли. Будто мне щедрый хук в грудь отвесили.
— В-вам плохо? — девчонка теряется, улыбка быстро стирается с красивых, чувственных губ. — Скорую вызвать?
Она больше не выглядит такой солнечной, как секундой ранее.
Я дышу ртом. Массирую грудь ладонью.
Нереально. Невероятно. Так не бывает!
Я сплю опять, да? Бля.
— Это сон? Какого чёрта? — рычу, продолжая массировать грудь, пятясь спиной назад. Задеваю какую-то вазу локтём. Девчонка охает, когда за спиной раздается грохот стекла.
— Ч-что вы сказали, п-простите?
— Неважно, — машу головой, усердно жмурюсь.
Соберись, Марс. Дыши. Расслабься. Дыши.
Облокотившись на прилавок, я начинаю глубоко дышать.
Это не сон. Картинка слишком реальная. Да и девушка в реальности выглядит намного скромней, чем в забытье. Но лицо, глаза — точная копия мой воображаемой красотки.
Я искал ЕЁ. Долгие месяцы. Всматривался в лица прохожих. Потому что вконец спятил. Никакие таблетки не помогли справиться с галлюцинациями. Сутками зависал в социальных сетях, рассматривая аватарки пользователей, надеялся, что может быть, когда-нибудь я найду её. Но если не её, то похожую на Ангела девушку. И вот... Неужели нашел?
Дурость. У меня глюки.
Я сжимаю челюсти, приказываю себе выбросить сраный мусор из головы.
Сердце ослабляет удары. Боль понемногу отступает.
— Скорую вызвать? — повторно спрашивает, но подойти боится. Смотрит на меня как на бандита — головореза опасного, вооруженного до зубов. Хотя, так и есть. На мне кожаная косуха, руки обвивают эффектные татуировки. За пазухой поблескивает рукоять ствола.
— Нет! — рявкаю, не контролируя пыл. — Просто дай мне десять, сука, алых роз.
Света любила розы...
Она выращивала их в саду. Своими заботливым руками. Сама.
— Сейчас, — холодно отвечает.
Девчонка быстро собирает букет. Пытается завернуть его в пакет. Но я с рыком рвусь к прилавку, достаточно грубо выхватываю из хрупких ручек цветы.
Пофиг.
Бежать. Как можно скорей на воздух. К машине, чтобы принять чёртовы таблетки.
— Осторожно... Там ведь шипы.
Похрен.
Я хватаю розы прямо за шипы. Сжимаю крепко, с нечеловеческой силой. Они вспарывают мою ладонь до крови. Но боль отрезвляет. Телесная боль отвлекает от боли душевной. Той, которая в разы мучительней.
Швыряю на прилавок пачку купюр.
— Сдачи не надо. — Рычу, убираюсь прочь.
Я совсем уже схожу с ума. Теперь я вижу незнакомку из сна в лицах прохожих.
По пути высыпаю в окровавленную ладонь горсть тех пилюль, что дал мне психиатр, глотаю их, двигаюсь в сторону кладбища.
Или... Это была правда она?
Я резко замираю. Сердце исполняет один тяжёлый, но очень мощный удар, врезаясь в грудину.
Я кое-что вспоминаю.
Букет падает из моих рук на грязный, после ливня, асфальт.
Я смотрю в одну точку и не дышу.
«Ангелина».
Имя на бейдже продавщицы.
Я его хорошо запомнил.
Мать. Твою.
ГЛАВА 19
Ангелина
Мы развлекаемся до самого вечера. У нас выдался насыщенный день. Даже на пляже успели поваляться и один раз окунулись в кристально-чистой воде. После, Марс отвел меня в ресторан, в котором угостил меня отменными морепродуктами. Поужинав, мы снова куда-то двинулись. У меня уже ноги ломит от усталости, но я не хочу останавливаться. Наслаждаюсь каждой минутой, находясь рядом с ним в этом удивительном месте.
Вечереет. Становится немного прохладно. Марс нажимает на кнопку на приборной панели. Крыша роскошного кара беззвучно опускается над нашими головами. Никогда не каталась в кабриолете, стоимостью в целое состояние. О цене такой малышки я стесняюсь его спросить.
— Какие планы дальше? — возбуждённо интересуюсь.
— Ещё немного покатаемся, если ты не против?
Машина ревёт, резво разгоняясь. Мы вдруг сворачиваем с главной трассы на извилистую дорогу, двигаемся вверх по склону.
— Куда мы?
— В горы. Там есть изумительная смотровая площадка, о которой мало кто знает. Будем любоваться вечерними видами. Хочу показать тебе как садится солнце…
Закат.
Дыхание перехватывает от возбуждения. Не ожидала такого от бандюгана. Что он, оказывается, может быть романтиком.
Марс поддает газу. Машина набирает разгон. Одну руку он оставляет на руле, второй вдруг меня за запястье хватает. Ладонью сверху накрывает. Крепко сжимает. Удар тока! От касаний кожа к коже. Мурашки лавиной несутся от макушки до самых пяточек. Его рука такая сильная, в татуировках. Кожа смуглая. А моя, напротив, хрупкая. Цвета клубники с молоком.
Он такой сексуальный, когда сидит за рулём, когда тачку ведёт. Умело поворачивает руль. Тело расслаблено. Поза — уверенного в себе человека. Он — король дорог. И прекрасно себя чувствует в роли водителя. Тачкой управляет, как на пианино играет. Настоящий художник, мастер своего дела.
Мы поднимаемся на самый верх извилистого склона. Оранжевые блики слепят глаза. Я вижу океан. А там вдали солнце садится. Оно опускается всё ниже и ниже. К краю горизонта. Золотым блеском освещает синюю гладь воды. Океан спокойный. Волн почти нет. И ветра тоже. Блаженная тишина. Удивительная картина!
— Марс, я поражена. Честно, — слов бы подобрать, чтобы выразить восторг.
Марс продолжает плавно управлять автомобилем. Уверенно держит руль. Мощный кулак, украшенный татуировками, расслабленно лежит на поверхности руля, обтянутого дорогой кожей.
— Тачки не только мой бизнес. Но и моя страсть, — подмигивает, улыбаясь.
Он доволен, что я довольна. Город собой. Что смог удивить.
А я проиграла. Окончательно. Я начинаю
