Молодой человек поднял голову. Постучал ручкой по столу.
– Поясните, пожалуйста.
– Книжки пишу, – призналась я.
Молодой человек уставился на меня с некоторым интересом. Причем созерцать мои туманные глаза ему, очевидно, наскучило: он пошел ниже. Внимательно обозрел торчащий из-под локтей бюстгальтер, проинспектировал впалый живот, трусики, устремился дальше, задержался на бедрах и окончательно затормозил лишь где-то в районе коленок. Чем-то они его заинтриговали. Прошло минуты две.
– Нравится? – не выдержала я.
Молодой человек убрал с меня глаза и что-то с нажимом подчеркнул в своих писульках.
– Перечислите опубликованные вами произведения. Назовите издательства, которые этим занимались.
– О боже, – сказал я. – Ну хорошо. «Диаманты и смарагды» – раз. «Нарисуй меня в черном» – два. «Последнее суаре» – три. «Любовь и палач» – четыре. Занималось этими глупостями исключительно издательство «Эвридика». Энск.
– Основное направление вашего творчества?
Невзирая на дикость обстановки, мне стало смешно.
– Отражение правды жизни, – приукрасила я. – Воспитание подрастающего поколения. Рояль в кустах…
Бюрократ старательно записал.
– Место жительства. Подробный адрес. Телефон.
– Энск. Улица Путевая, два, квартира 244. Телефон… – Я помялась, назвала. Но почему-то не свой, а который пришел в голову. Вредная я. И дура.
– Семейное положение?
– Разведена. По-японски – «бацуити».
– Это не надо. Дети.
– Сын, девять лет… – выдавила я, как пасту из иссякшего тюбика. И быстро добавила: – Но живет не со мной, с мужем. С бывшим…
Не могла же я соврать про сына. У них мой паспорт.
«Чиновник» продолжал писать. Слава богу, ручка на моем ответе не дрогнула.
– Место работы бывшего мужа.
– Монтажник-путеец Энской дистанции пути, – не моргнув глазом сморозила я.
– Почему вы расстались?
– А вот потому и расстались.
Ну ты и заливать, солнышко… – разозлилась я на саму себя. «Монтажник-путеец» – это вообще откуда?
«Чиновник» задумался. Возможно, он не обладал углубленными познаниями о прелестях редких профессий.
– А теперь, Дина Александровна, попробуйте сосредоточиться и внятно изложить причину, по которой вы оказались на правом берегу Аваша, а также – кто был вашим спутником.
Я уже была готова к этому вопросу. И в последующие четверть часа выложила все, что считала возможным. В принципе, я рассказала чистую правду, опустив по ходу лишь несколько незначительных деталей – вроде Ветрова, истинной профличины Гульки, своих подсознательных подозрений. А понимая, что эти детальки «незначительны» далеко не для каждого и при отсутствии определенных из них логическая увязка наших поступков (с точки зрения противной стороны) напоминает бред сивой кобылы, я сознательно гипертрофировала роль и значение некоего Сизикова Бориса Батьковича, то есть непосредственно Гульки, с которым познакомилась случайно в баре, за стаканом диетической колы, и пала жертвой его коварного обаяния. В моем озвучании он и стал истинным злодеем-перевертышем, выманившим меня из дому и доставившим в квадрат «Икс». А то, что он не альтруист, а преследует какие-то собственные интересы, недвусмысленно перпендикулярные моим, я и помыслить не могла! Помилуйте, как можно! Такая положительная фигура!.. А пошла я на это не без колебаний. Но в итоге, придя к убеждению, что своей подлой выходкой сковородку в аду Гулька заработал прочно, а мертвых с погоста не носят, я благополучно взвалила на него всех собак. Что из этого вышло, не знаю, но тон, думаю, выдержала верный. Собеседник слушал внимательно.
– Скажите, а что с ним случилось? – вопросила я. – Он спасся? Вы его захватили? Или… случилось несчастье и он погиб?
Молодой человек закрыл папочку, убрал ручку в нагрудный карман.
– Я не обязан вам это говорить, но он погиб, – глаза визави остались невозмутимы. – Он даже не долетел до воды, потому что выпал из машины и насадил голову на металлический штырь, торчащий из сваи. Вы огорчены?
– Немного… – Я отрывисто сглотнула.
Молодой человек поднялся, оправив брюки. В заключение его бездушный, сухой взгляд сконцентрировался на моей переносице.
– А вы знаете, что ни в вещах, ни… на теле вашего Бориса Батьковича Сизикова, кроме паспорта на имя Сумина Сергея Егоровича и автомобильных прав на то же имя, не обнаружилось никаких документов, указывающих на род его деятельности. Странно, не правда ли? Скажите прямо, он работает в органах?
– Не знаю, – пробормотала я. – Мне он представился независимым… коммерсантом, страдающим переизбытком личного времени.
– Логично, – кивнул чинуша. – Хотя и не совсем. Ну да ладно. Мы с вами еще поговорим.
Он направился к двери.
– Где я? – вырвалось у меня.
Он не услышал или сделал вид.
– Отпустите меня, я не сделала вам плохого… – взмолилась я.
Дверь, услышав мысленный «Сезам…», отворилась. Я думала, он обернется. Но он не обернулся. Он вышел в дверь и громко кашлянул. Истерика захлебнулась. Я почувствовала болезненную слабость.
Истины где-то рядом не было.
Вошел охранник, забрал аксессуары допроса и молча удалился. Слабость прогрессировала. Возникло ощущение, что надо мной кто-то намеренно измывается посредством телепатии. Тяжело переставляя ватные ноги, я дотащилась до кровати, свернулась калачиком. Тошнило. В голове плыли круги… Я легла на спину, расслабилась. Взирающий со стены солдат с автоматом лукаво подмигнул: мол, давай, подруга, отвлечемся… Ничего не понимаю. У меня было такое состояние, словно я объелась бледных поганок. Но я не ела! Мой желудок был пуст, как головы наших правителей. Ему и так хорошо. Он неприхотлив. Ведь правда же, Диночка, ты вовсе не голодна?..
Когда я вновь проснулась, спина охранника уже удалялась. Дверь лязгнула. На полу остался сверток в целлофановой обертке. Рядом – алюминиевый поднос с ложкой, чашкой и двумя тарелками, закрытыми кружочками из рифленой фольги. Разродились, кормильцы… Нет, правда, я нисколько не голодна. Разве так, из чисто любопытства… Чем кормят в этой «тишине»? Я сползла с кровати, подобралась к подносу. Сняла кружочки. От супа несло неплохими пряностями. От котлеты – котлетой. От чашки – дешевым бразильским кофе.
Я отпила глоток. Терпимо. Остыло, правда. А что в свертке? Я поставила чашку, развернула целлофан. Из куска грубоватой плотнофактуристой ткани беже-бурого окраса получилось просторное одеяние, похожее на футболку. Какое-то длинное, несуразное. Возможно, до колен, если надену на себя этот мешок.
А если не надену?
Я снова заплакала. Как не заплакать? Мне же больно, мне безысходно, мне до того паршиво на душе, что нет ни желания, ни сил анализировать причины и следствия моего стремительного погружения в ад.
На левой стороне «футболки» на уровне груди висела бирочка. Несмываемой краской на белом фоне отчетливо выделялся номер. «109-А». Занавес, сестрица?
Невыносимо болела спина – от восьмичасовой езды в междугородных автобусах, голова – от духоты, желудок – от сухомятки. Память – от кривляний соседки, которой он на «пару
