колебания человеческая голова, смотрящая на вас в упор и едва не подмигивающая…
– Проиллюстрируем, – сказал голос. – Как видите, в маньяке нет ничего выдающегося. Напротив, для человека, с ним не общавшегося, он выглядит неприметным, серым и абсолютно не выделяемым в толпе. Не роковой любовник, согласитесь. Скучная невыразительность, да и только, не так ли?
Нависла пауза.
– Так… – согласилась я.
– Но он затейник. Он умеет себя подать. Маньяку не требуется изображать из себя интеллектуала в шкуре сексапильного атлета. «Пусть смешивать два этих ремесла есть тьма охотников, он не из их числа…» Понимаете мысль? У него свои методы работы. Простые человеческие слова, гипнотическая магия глаз и твердая установка, что «Карфаген должен пасть». У него действительно, должен вам признаться, необыкновенная сила в глазах.
Изображение приблизилось, остановилось метрах в полутора. Насколько помню, в тот момент я была несказанно далека от мысли о голограмме (я вообще не знала, что это такое). Прежде всего меня поразили его глаза. Глаза демона, смотрящие исподлобья. Необычные такие, забирающие… Я напряглась, уперлась пятками в перекладины табурета. Штатив сжал виски. Возможно, «ассистент» незаметно подтянул его, усилив нажим на череп. Что-то повторно сдвинулось в голове.
– Он умертвил двадцать человек. Женщины… молодые, наивные, не потерявшие надежду обрести тихое счастье… Дети… Непосредственные, доверчивые существа, поневоле ставшие заложниками жажды изувера и пагубной неосмотрительности своих мамаш…
Я почувствовала в груди слепую ярость. Смерч гнева затряс позвоночник.
– Ненавижу… – прошептала я. – Сволочь. Урод проклятый…
– Если бы его не взяли – а это, согласитесь, чистой воды удача, – список жертв продолжал бы расти, шириться, охватывая город за городом, регион за регионом… Живые люди, предающиеся сегодня мелким радостям, завтра бы легли с перерезанным горлом – ни за что ни про что… Просто так, ради утоления чужой жажды… Убийца бы матерел, набирался опыта…
– Гнусная расейская действительность, – сказала я. – Так не должно быть.
– В один прекрасный день он бы приехал в городок Асино, что в Томской губернии, прогулялся бы по улице Коллекторной, особенно по той ее части, где есть футбольное поле, поросшее бурьяном…
– Перестаньте, – попросила я. – Вы что?
– Он бы приметил одного чумазого пацаненка, всеми днями носящегося в компании ему подобных. Он бы познакомился с его бабушкой… А что? В свои пятьдесят три года ваша мама, Дина Александровна, выглядит на сорок три и не чурается житейских утех. Она современна, эффектна, остра на язык (вы в нее) – и вовсе не отчаялась, знаете ли, урвать от мира свой кусочек блаженства. В обратном случае она бы больше времени уделяла внуку, вы не находите?
– Нет, вы понимаете все превратно… – запротестовала я.
– Он бы нашел подход к вашей маме. Поверьте, он не страдает геронтофобией и знает, что такое галантерейное, черт возьми, обхождение. А потом… История повторяется многократно. Наш фигурант умный преступник, Дина Александровна. Он никогда не совершает больше двух налетов в одном городе. Он бы уехал из Асино в тот же день…
В горле вырос предательский ком. Я не могла больше трепыхаться.
– Вы думаете, его арестовали, и на том поставлен крест? Смею вас заверить, это не так. Мы живем в демократической стране. Как выяснило следствие, наш герой – коммерческий директор фирмы «Ансиб», занимающейся сбытом лома цветных металлов, что, собственно, и дает ему возможность на законных основаниях колесить по региону. Человек он не бедствующий, и отсюда с некоторыми оговорками можем предположить, что справедливое наказание – вопрос не столько времени, сколько денег. Больших денег. Есть деньги – нет наказания, понимаете? И наоборот. Чем, кроме показаний подслеповатой соседки, располагает следствие? И чем располагает искушенный, высокооплачиваемый защитник?
Очередной натяг штатива. Боль, мысли, образы вращаются в голове под рев турбины…
– И в следующий раз он обязательно заглянет в Асино – проведать огольца и его не по годам спелую бабушку… А сам не догадается, ему подскажут. Непременно подскажут. Детская кровь на затравку – она так окрыляет…
– Мне нужен телефон… – превозмогая боль в голове, выдавила я.
– Здесь нет телефона, – вкрадчиво сказал голос.
– Как же так? – простонала я. – Мы должны бежать, предупредить, обезопасить…
– Попадись он в ваши руки, Дина Александровна, – ваши действия?
Я захрипела от ужаса: выпуклое изображение человечьей физиономии приблизилось вплотную. Вот они – угри под глазами, вот он – шрам над бровью… Казалось, оно уже входит в меня, как призрак в стену – щетина корябает лицо, а колючки глаз терзают нутро в клочья…
– Убила бы, – проскрипела я.
– Его судьба в ваших руках.
– Своими руками…
– Вам предоставляется редкая возможность… Помните рекламу? Выиграть пакетик сладких, хрустящих, бесподобных кукурузных палочек…
– Не тяните время, дайте же мне хоть что-нибудь…
– Убивать грех, Дина Александровна. А грехи мы не отпускаем. Не тот профиль.
– Да вы идиот или играете в идиота? Что вы умничаете?..
Конец акта. Изображение расплылось, штатив ослаб.
– Стреляйте, – серое существо протянуло мне тяжелый предмет. – Пистолет готов к применению. Вам нужно нажать вот сюда, – существо поместило мой палец на гладкую, отполированную грань. – Не уроните. Будьте мужественной. Вам дан один выстрел. В случае промаха он уйдет.
– Господи, – сказала я. – Ну что вы как неживой. Ведите меня к нему.
Я находилась в узком, неосвещенном коридоре. Ни черта не видно, в руках дрожь, в ногах – адский холод. В голове – вовек не описать. Это наваждение было потрясным по глубине и ударной мощи. Я видела перед собой только одну картину: залитое слезами Антошкино личико – дрожащее, умоляющее… А все прочее, в том числе явная нелогичность происходящего, осталось на той стороне восприятия, из которой я благополучно, под звон фанфар, убралась.
Впереди вспыхнул свет. Яркий – неестественно яркий. Но узконаправленный. Освещал небольшую площадку в конце коридора, ближе не проникал. Там был тупик, пятачок. Ободранная стена отчетливо очерчивала границу. Так мне казалось.
И вдруг из стены вылез сутулый человек. Встал на середину пятачка и слеповато прищурился. Я не обратила внимания, во что он одет (у всех у нас одежда одинаковая) – сочла неважным сей момент, а смотрела ему в лицо. Он, поганец… Вялый подбородок, редкие волосы, щеточка усов. Глаза только не колючие, а тусклые, безжизненные. Но это и к лучшему. Бензин у него кончился…
Упырь переминался с ноги на ногу и как-то нервно посматривал в мою сторону. Потом повернул голову налево, направо. Дернулся, судорожно сдал плечами.
– Уходит, – прошипели в затылок.
Души убиенных младенцев возопили разом… Я подняла обеими руками тяжелый пистолет (кажется, так?), прицелилась куда-то в район впалой груди… Да трахома мне на глаза! Как можно промазать в этой узине?! До него метров десять.
Человек, почувствовав недоброе, облизал губы. Я надавила на курок. Ничего и не сложно.
Громыхнуло. Мое туловище реактивной струей унесло кому-то на руки. Пистолет покатился по полу…
Маньяк зашатался. Развернулся и, скользя ладонями по стене, сполз на пол. Поджал под себя ручонки, уткнулся в бетон.
Наваждение приказало долго жить. Как катушка, намотанная на резинку, застучало, закрутилось, стало разворачивать клубок извилин. «Что ты делаешь! – завопил внутренний голос. – Стучусь до тебя, стучусь, понимаешь, битый час! Где ты пропадаешь, где тебя носит!..» Я не верила глазам. Человек, в которого я пальнула, лежал ничком и не шевелился. В голове прояснялось. А что толку? Мысли заметались шальными сполохами. А куда я их? «Какой маньяк, идиотка! – буянил глас. – Будь проклят тот день, когда я забрался в
