Т-там, только там… «Там» были неприличные заросли. Но в них действительно что-то лежало.
– «Навозну кучу разрывая, петух нашел жемчужное зерно», – задумчиво блеснул Туманов. – Постой-ка здесь.
– Ой, а может, не надо? – пискнула Динка.
– Может, и не надо, – он пожал плечами. – Но что-то нам подсказывает обратное… Ты смотри, не уходи. Я еще вернусь.
И преодолевая возникшее в горле ощущение тошноты, стал спускаться.
Т-там, только там… Их было трое – гавриков. Лежащий сверху, очевидно, в свое время умер не до конца и пытался выбраться из-под вороха травы, которой их забрасывали наспех, чем под руку попалось. Но не выбрался, поскольку таки умер. Однако замысел попортил. Наружу торчали скрюченные пальцы и пятнистый рукав. Туманов приблизился, поводил носом. Запашок присутствовал, хотя и не особо. «Да свеженькие мы, свеженькие… – говорила рука. – С утреца, с пылу, с жару, лежим, не протухли. Вынимай скорей, заждались…»
– Вот вам, парни, и Корюжный, которого вы потеряли, – пробормотал он. Обогнул трупы, взялся брезгливо за рукав, потянул. Верхний покойник скатился на землю, разбросав ноги. Обозначились еще двое.
Одеты в защитное. Здравствуйте, девочки… Что бы это значило? Он всмотрелся. Кончили вояк жестоко, но крови не было. Убийца действовал профессионально, с огоньком – наносил безукоризненные удары, временно выбивающие из реалий, а потом руками, будто кошмарными средневековыми гарротами, детищем добрых монахов, сжимал шею и душил: у всех покойников на горле синие пятна, глаза вытаращены, а выраженьица – ну как бы хотят чего-то спеть.
Возраст – лет тридцать – тридцать пять. Один похож на корейца, другой на кавказца («дарагой, ну ты и атмачыл…»), третий – на нашего брата, кота Матроскина. Вот он – Корюжный, пропащая душа. Морда широченная, брови лохматые, челюсть – уступом. Такого вырубить – нужно силу иметь охрененную.
Однако вырубили.
Туманов озадаченно потер макушку. Либо убийца крутой ниндзя, либо те сами согласились. Иного как-то не выходило. Чудны твои дела, господи.
Еще раз обошел вокруг могильника. Залез под кусты. Оружия не обнаружил. Подсумки на поясах убитых хранили две пачки печенья «Чайное», тюбик с дэтой и колоду обсусоленных карт. Кобура Корюжного и того не хранила. Помявшись, он стал обшаривать карманы. Ничего. Две зажигалки, пачка «Мальборо», несколько леденцов бийской кондитерской фабрики – никакая не находка. Вот кабы не бросил он курить в прошлом квартале – тогда, конечно, приятно. Хотя, впрочем…
Он выудил сигарету, прикурил, затянулся во все легкие. Кашлянул, но не грубо. Табачок-то благородный.
– Эй, – обернулся. – Ты там?
– Там, – пискнула с обрыва Динка.
– Поди-к сюда.
– Не-е… Хренушки тебе. Я боюсь покойников…
– А чего нас бояться? Мы не блохастые, – съехидничал он утробным баритоном, да так не в строку, что самому стало противно. – А-а, и черт с тобой, – махнул рукой и бормоча под нос: «Уж ты прости меня, погибшее, но доброе созданье…», принялся расстегивать на мертвеце обмундирование.
«Полет Икара» продолжился через четверть часа. Но на грунтовку они не пошли. После мучительных буридановых раздумий Туманов пришел к выводу, что в темноте да в таком несерьезном виде соваться на дорогу – радость не из особых. Во-первых, никакой псих не посадит их к себе в машину, во- вторых, машины уже не ходят, в-третьих, изучить обстановку касательно дороги и ее обочин он должен при дневном свете и желательно в добром здравии. С Динкой можно и не совещаться. Ей вообще все было по фене. Она плелась далеко в обозе, разгрызая вторую пачку печенья, и если о чем-то размышляла, то уж никак не о планировании затяжных детских игр типа «Зарница», а скорее о том, что сегодняшний ужин уж она точно врагу не отдаст.
Он свернул налево и узким ручьем вывел Динку к небольшой гряде, уступом отторгающейся от Кунгурского кряжа. Когда-то по этим холмам, на которых росли симпатичные пихточки, он носился с гранатометом кошмарного действия «АГС-17», отрабатывая в составе взвода азы тактической подготовки «в условиях горно-лесистой местности». Места родны-ы-ые… До тошноты. Но как приятно вспомнить.
Он нашел в темноте, практически на ощупь, подходящую расщелинку. Подсадил Динку на камни, отыскал ручей, падающий со скалы. Тянуть было нечего, он приступил к задуманному. Встал на колени и стал замачивать в воде оба комплекта униформы – штаны и куртки.
– Что это ты делаешь? – прошептала Динка, садясь рядом на корточки.
– Приостанавливаю наши с тобой похороны, – ворчливо отзвался он. – Мы должны слиться с местностью, понимаешь? Выражаясь по-пехотному, адекватно одеться.
– Постой. Но ведь какая-то мразь носила… Покойники. Фу, я не надену. Ты спятил.
– Я тебе не надену. Помоги лучше, я же не прачка.
Он погрузил пальцы в бегущую воду, стал выгребать песок с галькой. Динка, изрыгая тихие проклятья, пристроилась рядом.
На стирку ушло минут двадцать. Основательно взмокшие, они разложили униформу на камнях, а потом долго сидели, обсыхая, таращась на ядовито-желтую луну, висящую над неподвижным лесом.
Он посмотрел на часы:
– Полночь. Полнолуние. Пошли-ка спать, пока нас с тобой безумие не обуяло.
– Пошли, – отозвалась она слабым эхом.
Он натолкал в расщелину травы, разложил со всем старанием. Как постелишь, так и поспишь. Потом уступил даме дорогу.
– Спать будем обнявшись, – заявил безапелляционно, вползая последним.
– Ага, умерьте аппетиты, уважаемый, – фыркнула Динка.
– Ладно, – сказал он. – Но только когда замерзнешь, ко мне не приходи.
Она сама к нему прильнула, обняла за ребра.
– Давай без глупых вольностей, я прошу тебя как товарища, договорились? Сил нету впадать в блуд, ну никаких… Мы с тобой усталые, грязные, это так противно. Да и есть больно хочется.
– Любовь и голод правят миром, – робко заметил он. – Ты съела две пачки печенья. А кто-то из присутствующих – ни одной. Между прочим.
Она стыдливо промолчала. Он потянулся к ней, залез губами в стоптанные волосы, стал зловеще дышать в макушку. Она отодвинулась.
– Осторожно, окрашено же… – Он невольно рассмеялся.
– Печенье – это не еда, – совершенно верно заметила она. – Это даже хуже, чем питаться манной небесной. Вот кабы нам грибную пиццу… Да зубами впиться…
– И севрюжинки с хреном, – подлил он масла. – И фрикасе с «баргузином». И заливное из цитрусовых под соусом из бузины.
– А компот? – вспомнила она.
– Непременно, – заверил он. – Без компота решительный пробел. Компот – в студию… Слушай, а ты взаправду книжки пишешь?
Она задумалась.
– Ну пишу. Иногда. Бумагу порчу.
– Про что?
– Про что?.. – На сей раз она задумалась надолго. – Да про разное. Про то, про это. Всякое бывает. Писатель пописывает, читатель почитывает. Как у всех. А что?
– Да ничего. Я бы почитал. Наверное, трудно книжки писать… Какой-нибудь бред пишешь?
– Не без этого, – улыбнулась она без обиды. – Не читай. Только время потеряешь. Исписалась я. В аккурат перед поездкой искала свежую тему для новой книги… И знаешь, у меня на днях созрело такое мнение, что я ее наконец-то нашла…
Он крякнул:
– Лучше бы ты ее не нашла.
