Во дни большевистского паводка,
во лоне безумной земли
служили России два правнука
поэта и род свой блюли.
Один, лишь кудрявые выкресты
погнали царя на восток,
не смог унижения вынести, —
пустил себе пулю в висок.
Другой, лишь казачьи, некормленные
станицы краском распушил,
как руки свои обескровленные
в тоске на себя наложил.
Быть может, в часы одиночества,
огладив уже пистолет,
примнилось им предка пророчество...
А счастья как нет, так и нет!
Но если б нисколько не верили
мы в чьи-то святые слова,
то не было б нашей Империи,
а просто песок да трава.
И вижу в мистическом проблеске
одно наваждение сам, —
как Пушкин, сын правды и доблести,
тетрадку подносит к очам
и мыслит над строками яркими,
