Старичок-туман блудливый шарит ей по ляжкам.
И уводит далеко, к валунам мордастым,
Следом дождь захохотал хриплым громом страстно.
И остался я один, без моей молитвы,
Нет ни рифмы, ни слогов, фраз - обычной свиты.
Запах розы не понять мне без переводчицы,
Серым волком на Луну всласть повыть так хочется.
Не поймать покоя мне, словно ртуть на вилку,
И опять спасение в требнике-бутылке.
Подмигнет замаслено водочка в стакане...
Элои! Элои! Ламма савахфани?*
_________________________________________________
*Боже Мой! Боже Мой! Для чего Ты Меня оставил?!
* * *
Я спросил у Христа,
Бросил в боли оскал:
-Ты от жизни устал?
Ты нашел, что искал?
У аллаха спросил
Я в мечети у гор:
-Громче всех голосит
Кто украл и кто вор?
-Будда, вещий пророк
Ты ответь, не таи:
Не навис надо мной
Рок заразной любви?
Долго плакал во сне,
Сыпал в раны я соль,
Но ответила мне
Лишь Иудина боль.
* * *
Фантазия может, души ли то стон,
Но мне захотелось вдруг стать Христом.
Я приготовил тридцать монет,
Ищу я Иуду, но только все нет.
Я другу ту роль предлагал и врагам,
Прохожим на улице и дуракам,
В Москве и в Сухуми, забрел в Старый Свет,
Но каждый раз слышал лишь краткое: 'Нет!'
И так бы я мог весь мир обойти,
Но понял я тут, где Иуду найти,
В левую руку пересыпал я плату
И пошел доносить на себя Пилату.
* * *
Снова падает снег,
Повторяя себя прошлогоднего,
Снова строит ковчег
Ной к потопу... И запах исподнего
Так же душит людей,
Пустивших по кругу желание,
Чистых женщин, детей...
Нужен агнц-иудей на заклание,
Чтобы бить по лицу,
Вопрошая о боге и будущем.
Взгляд литому свинцу уподобив,
Терзать его рубище.
Сколотить новый крест
Из бетонных строительных балок.
Распинать - как инцест,
Жаль таких удовольствий так мало.
И подъехать на белом коне,
С чашей крови промолвить свой тост,
Но узнав этот лик, как во сне,
Возопить: 'Прости нас, Христос!'..
Снова падает снег.
* * *
Не буди во мне зверя!
Никому я не верю:
Ведь сценарии жизни
Пишут левой ногой.
На безруких Венерах
Ищут счастья и веры,
И от этих коллизий
Трут асфальт головой.
И с немыми певцами,
С импотенто-отцами
Отправляясь в походы,
Правдолюбцы-лжецы
Смотрят мутно глазами,
Утверждая, что с нами,
А в штанах похотливо
Уминают концы.
И ослепший художник
Нарисует нам дождик
Из слезы Маргариты
И из крови Христа,
А поэт сумасшедший,
На огонь к нам зашедший,
Вдохновеньем накрытый,
Разомкнет вдруг уста.
И глухие флейтисты,
Инвалиды-артисты,
