Он был рожден для мирных вдохновений,Для славы, для надежд; — но меж людейОн не годился; и враждебный генийЕго душе не наложил цепей;И не слыхал творец его молений,И он погиб во цвете лучших дней;И близок час… и жизнь его потонетВ забвенье, без следа, как звук пустой;Никто слезы прощальной не уронит,Чтоб смыть упрек, оправданный толпой,И лишь волна полночная простонетНад сердцем, где хранился образ твой!
Кларису юноша любил, Давно тому назад.Он сердце девы получил: А сердце — лучший клад.Уж громкий колокол гудёт,И в церкве поп с венцами ждет.И вдруг раздался крик войны, Подъяты знамена:Спешат отечества сыны — И ноги в стремена!Идет Калмар, томим тоской,Проститься с девой молодой.«Клянись, что вечно, — молвил он, — Мне не изменишь ты! —Пускай холодной смерти сон, О, дева красоты,Нас осеняет под землей,Коль не венцы любви святой!»Клариса клятву говорит, Дрожит слеза в очах,Разлуки поцелуй горит На розовых устах:«Вот поцелуй последний мой —С тобою в храм и в гроб с тобой!»— Итак, прости! жалей меня: Печален мой удел! —Калмар садится на коня, И вихрем полетел…Дни мчатся… снег в полях лежит…Всё дева плачет да грустит…Вот и весна явилась вновь, И в солнце прежний жар.Проходит женская любовь, , забыт Калмар!И должен получить другойЕе красу с ее рукой.С невестой под руку жених Пирует за столом,Гостей обходит и родных Стакан, шипя вином.Пир брачный весело шумит;Лишь молча гость один сидит.На нем шелом избит в боях, Под хладной сталью лик,И плаш, изорван на плечах, И ржавый меч велик.Сидит он прям и недвижим,И речь начать боятся с ним…«Что гость любезный наш не пьет, — Клариса вдруг к нему, —И что он нить не перервет Молчанью своему?Кто он? откуда в нашу дверь?Могу ли я узнать теперь?»