Так, всё! Шифровальщик был пьян, фокус не удался. Boom-bucks, видите ли! Erd, знаете ли! Место встречи изменить нельзя, понимаете ли! Тьфу!
Но… Вот!!!
Молдер выхватил пистолет из кобуры, вскинул его вверх, в дрогнувшую непролазную крону.
— Замри! Ты на мушке! Замри!
— Эй! Эй! Полегче. Я только хотел заранее убедиться, что это вы.
— Убедился? Слезай. И без глупостей, парень. Повторяю, ты на мушке.
Повторил Молдер чисто профилактически. Не до глупостей человечку, слезающему с баобаба. Ему бы не сверзиться головой вниз, не свернуть шею, не расшибиться. И как его еще угораздило туда влезть! Вот глупость, так глупость!.. А то и нет, при размышлении здравом. Башковитый, Вонючка. Сверху видно — кто приближается и в каком количестве, а снизу заметить притаившегося в листве человечка — проблематично.
Тогда прощается опоздание, парень. Не станет джентльмен бить тебе морду. Ты, по сути, не опоздал. Вовремя пришел. Даже заранее пришел. И говори, раз пришел. Пришел? Что скажешь?
Сказал, отдуваясь:
— Полагаю, вам не так важно мое имя, как то, что я вам сейчас скажу…
— Ну-ну, парень. Когда-то я так телок снимал в баре. Подобной фразой.
— Меня сейчас не столько занимают способы снятия телок, сколько то, что за мной гоняется свора волчар-командос! Срань господня!!!
— Вот что, Суннер!.. Ты ведь Суннер? Кеннет? И отлично. Привет тебе от трех поросят. Я — Молдер. Ты хотел меня видеть, так? И отлично. Вот он — я. Прекрати трястись и богохульствовать. Давай к делу.
— Ладно!.. В общем… — и наконец выпалил: — В моих руках секретные материалы! Икс-файлы с данными от сороковых годов по сей день!
— И что же в них?
— Всё!!! В общем… всё…
— А в частности?
— В частности, папка «Розуэлл». И… и все производные от нее. Мало?!
— И ты ознакомился со всеми икс-файлами? Когда ж успел?
— Вам хорошо язвить! Прочитал сколько успел, а потом свалил! За мной охотятся!
— Кто?
— Понятия не имею! Не видел и не слышал. Но знаю — охотятся!
— Может, это мнительность? Мнительным ты стал, Суннер. К психотерапевту не обращался?
— Хы-хы… — сардонический смешок, невеселый, обреченный. — Когда и за вами будут охотиться, вы тоже почувствуете… без возможности объяснить тому, за кем не охотятся.
— Воодушевляющая перспективка, Суннер! За мной, значит, будут охотиться.
— От вас зависит. Вы же профи. Скрытность как основа успеха. А я… Срань господня! Паршиво, что я поначалу и не подумал предпринять какие-то меры предосторожности. Взломал и обрадовался, придурок! «Срань господня! Я сделал это!» Лишних несколько минут провисел в Сети. И засветился, срань господня! И они напали на след!.. Если вы не засветитесь, они ваш след не возьмут. Но вы же профи, вы не должны засветиться!
— Как профи должен тебе сказать, парень, я уже засветился. Хотя бы тем, что стою вот тут с тобой под баобабом.
— Невозможно! Я сверху смотрел! Здесь никого, кроме вас… кроме нас. За мной не следили! Я бы заметил!
— Как профи должен тебе сказать, парень, современные средства и способы слежки… Гм, не хочу напускать тебе холода в штаны. Ты и так перепуган. Как все-таки насчет психотерапевта?
— Я не собираюсь обращаться к психотерапевту! Я обратился к вам, Молдер!
— Кстати, почему именно ко мне?
— У вас… хы-хы… надежные рекоменда-тели. Парни из «Одинокого стрелка» не раз говорили, что вам нужна правда. Даже когда она больше никому не нужна, даже когда не совсем понятно, правда ли это.
— Сомнительная рекомендация. Мне воспринять ее как комплимент или как оскорбление?
— Воспринимайте как хотите! Наплевать! Но я обратился к вам, Молдер!
— И что тебе угодно от меня? Чисто конкретно?
— Чтобы вы открыли всем правду! Ту правду, что в икс-файлах!! Ту правду, которую эти сволочи почти полвека скрывали от всех!!!
— И тогда…
— И тогда эти сволочи получат по заслугам, а их сволочной сытый мир наконец-то окончательно взорвется!
— Задачка не хуже любой другой. Ломать не строить. Да, парень?
— Когда вы узнаете, что эти сволочи построили, то сами поймете — ломать всегда лучше, чем строить! Уничтожать! Уничтожать, срань господня!
— Оп! Руки! Выше! Еще выше! Ты же на мушке. Забыл? Память отшибло?
И то верно! Неуравновешенный анархист. Только что с ветки спрыгнул. Поведение параноидальное. И на шипящем крике «Уничтожать!» лезет себе за пазуху.
— Там дискета… — кривится в ухмылке. — А вы что подумали? У меня нет оружия. Дискета — вот единственное оружие. Убойная сила!
— Угу… Сейчас поглядим, какая-такая дискета… — сблизился, сноровисто обхлопал по карманам. — Су- уннер, руки-то не опускай…
Гм, действительно. Дискета. И ничего более.
— Я же сказал. Вы не поверили?
— Сам-то ты себе веришь, парень?
— Неважно! В общем, я пошел. И не ищите меня. Все равно не найдете.
— Моли бога, Суннер, чтобы тебя не нашел кто-то помимо меня.
— Я в него не верю. Но вы… хоть вы мне поверьте. В общем, пошел я.
И пошел. И густая тьма поглотила его.
Штаб-квартира ФБР Вашингтон, округ Колумбия 12 апреля, утро
Легко сказать «поверьте»! Тяжелей поверить. Во всяком случае, на слово. Доверяй, но проверяй. Чем, пожалуй, Молдер, и займется с утра пораньше. В собственном кабинете. С неизменным плакатом-постером на стене — огромный, зависший в воздухе сфероид, нечеткий и размытый, как водится при большом увеличении. И понизу аршинными буквами — то ли крик души, то ли заявленная позиция: «ХОЧУ ПОВЕРИТЬ!»
В НЛО и как следствие в пришельцев он, Молдер, не просто поверил, но и проверил на собственной шкуре — еще в отрочестве, еще в отчем доме, в Массачусетсе.
Двадцать лет минуло, а картинка — будто вчера…
Одни в доме. В Западном Тисбари. «Виноградник Марты». Пятилетняя Саманта, ангелочек во плоти, обожаемая сестренка. И Фокс — уже не мальчик, еще не муж, четырнадцать лет — переходный возраст.
Им хорошо, им уютно. Даже в отсутствие родителей. Тем более в отсутствие родителей. Это их дом, только их! Можно и покуролесить, и, наоборот, быть паинькой, и… да хоть что можно сделать, оставшись одни в доме! Никто не помешает!
Помешает… Ослепляющий, нестерпимый свет ниоткуда и отовсюду. Ультразвуковой свист в ушах — неслышимый, но рвущий барабанные перепонки. Парализующая тяжесть в теле — невидимая, но сковывающая по рукам и ногам.
Фокс Молдер уже не мальчик, чтобы вопить «мама!», заползая под диван! Он не знает, что нависло над ним и сестрой, но знает, что «мистер Кольт своим изобретением уравнял всех людей на свете». Изобретение мистера Кольта, старый-добрый револьвер, — он в нижнем ящике стола, в кабинете у папы! Туда-туда! Нестерпимый свет сгустился на Саманте, ослабив хватку на Фоксе. Достаточно ослабив, чтобы тот почти ползком, как в плотном желе, — к двери, к двери! И наверх, в кабинет. Здесь уже легче, здесь тисков почти не чувствуется! Где револьвер?! Вот револьвер!
