Кукаркин Евгений
Джокер
Евгений Кукаркин
Джокер
Октябрь - ноябрь 2003
Господи, какое захолустье.
Подлец, Митрофанов, все же выиграл последнюю партию. Как я не блефовал, не пытался передернуть карту, ничего не вышло, этот жлоб упрямо повышал ставки и добился своего.
- Что, Васька, допрыгался? - ехидно спрашивает он, складывая мои деньги в свой кошелек.
Я неплохой игрок, но сегодня день идет полностью на перекос. Два дня назад поскользнулся на ледяной корке на улице, вывихнул руку. Это два дня, а сегодня в моей квартире авария, прорвало трубу холодной воды..., с трудом, пересиливая боль, еле-еле два часа убирал бесчисленные лужи на полу. Мало того, что пальцы левой руки опухли, так еще совсем стали нечувствительны, потеряли гибкость, что даже смухлевать с картами не могу. Почти всегда выигрывал, а тут...
- В следующий раз я тебе все-таки надеру задницу, - задираюсь я.
- Ну-ну. Да ты не расстраивайся, игра есть игра, сегодня я выиграл, завтра ты, пошли лучше в буфет и выпьем на посошок. Так уж и быть, я плачу.
Вот, мерзавец, на мои проигранные денежки, меня же и напоит, но мне уже от расстройства, действительно захотелось напиться и я соглашаюсь.
- Черт с тобой, пошли.
У буфетной стойки Митрофанов расщедрился.
- Никодимыч, бутылку 'Флагмана'.
Удивительно, но эту бутылку мы выпили легко, будь-то хлестали лимонад, только закусывали его солеными сухариками, которых было в изобилии на всех столах кафешки. Митрофанов разошелся, заказал вторую бутылку и под разговоры о политике выжрали ее тоже. И тут я почувствовал, что окосеваю.
- Слушай..., - я хватаю своего напарника за рукав и непослушным языком продолжаю, - мне... пора...
- Постой. Мы еще можем...
- Не..., не..., не... Я... пошел.
И уже не слушая настойчивые предложения, выпить еще, оторвался от стойки и пошел к выходу из кафе. На улице, свежий ветерок чуть взбодрил мою голову и, сойдя с тротуара, я начал махать встречному транспорту рукой.
Кажется, передо мной остановился красивый, белый 'мерс'. Я открыл дверцу и плюхнулся на сидение.
- Поехали...
- Куда? - прозвучал женский голосок.
Я оглянулся. Симпатичная девушка со светлыми длинными волосами сидела за рулем.
- Вперед...
- Куда именно?
- Сначала прямо..., потом..., потом, квартира 55.
И тут алкоголь, бродивший во мне, победил дальнейший здравый смысл, я откинулся на спинку кресла и... отключился.
Проснулся от толчка. Лежу на шикарной кровати, рядом стоит, одетая в платье из тысячи складок, здоровенная патлатая бабища, лет пятидесяти, и трясет меня рукой.
- Просыпайтесь, молодой человек.
- Где я?
- В доме. Где же вам еще быть?
- Но это не мой дом.
- Конечно, это дом вашей невесты.
- Невесты? Какой невесты?
- После перепоя у вас наверно что то с памятью. С вашей невестой. Она вас привезла сюда, здесь с ней и провели всю ночь.
- Провел с ней ночь? С кем же я провел ночь?
- Во, дает... Совсем рехнулся мужик. Ладно, одевайся, вот тебе халат. Одежду принесут позже, а сейчас марш в ванну, потом за стол.
Бабища сдирает с меня одеяло и я с ужасом хватаю его удирающий конец, чтобы прикрыться, на мне нет даже трусов. Женщина ухмыляется и швыряет мне синий халат. Я одеваю его и теперь оглядываюсь. Кровать находится в просторной спальне с двумя окнами на улицу. За стеклами видна прочная узорная решетка. Стены отделаны шелковой тканью, рядом с кроватью старинное зеркальное трюмо, три пуфика и тумбочка.
- Туалет, прямо по коридору, - говорит бабища.
- А куда все-таки дели мою одежду.
- Ваша невеста приказала купить вам новую, а старую пришлось сжечь.
- Как сжечь, там мои же документы?
- Документы здесь, в большой комнате на столе. А одежда малость порвалась и испачкалась. К тому же Алла Васильевна не любит джинсовую ткань, вам привезут все качественное...
- Кто такая Алла Васильевна?
- Совсем рехнулись. Ваша будущая жена.
Может мне мерещится, я в другом мире. Трясу головой, пытаясь стряхнуть этот нелепый сон.
- Мне надо на работу. Как же я без одежды?...
- Вам некуда спешить. Алла Васильевна уже договорилась с вашей фирмой, они вам на свадьбу дают неделю отпуска.
Похоже я не могу проснуться. Где там ванна и туалет? Надо холодной водой спрыснуть голову, может приду в себя.
После ванны вышел в коридор. Нет, я не сплю, квартира не моя и еще нелепее ситуация в которую я попал. Все мои документы, кроме паспорта действительно, аккуратно сложены на столе в гостиной. Здоровенная бабища неожиданно очутилась за спиной.
- Кушать можете на кухне, все приготовлено.
- А где мой паспорт?
- Ясно где, на оформлении. Да никуда он не денется, отдадут вам его.
Это что еще за оформление? Но видно от этой бабы ничего не добиться.
- Неужели в этом доме нет трусов или штанов?
- Трусы есть, но женские, вам не подойдут, - хмыкает бабище. - И потом, зачем вам одежда, на улицу выходить не надо, а здесь... и так тепло.
- Но мне нужно домой.
- И дома вам делать нечего, там никто не ждет.
- Откуда вы знаете?
- Мы все знаем. Идите на кухню.
В этом доме не жмотничают. Огромный кусок мяса, заваленный жаренной картошкой, лежат в тарелке, все приправлено зеленым луком. Рядом кружка ароматного кофе и блюдо с печеньем. Под одобрительный взгляд женщины, я уничтожаю всю пищу.
После завтрака, я обследую квартиру, здесь всего пять комнат, ванна, туалет и кухня. Двери входные - стальные, даже с этой стороны запираются на два ключа. Все окна заделаны узорными решетками. Зато печать богатства почти везде, дорогие гарнитуры, хрусталь, ковры, телевизоры, в каждой комнате и черт знает что... Толстая бабища что-то готовит на кухне и не мешает мне залезть в самые закоулки комнат.
В квартире появились новые лица. Неожиданно грохнула входная дверь и передо мной оказалось несколько человек, три мужика и одна молодая чернявая женщина. Сначала я подумал, что это и есть та пресловутая Алла, но по тому как она равнодушно взглянула на меня и деловито присев за стол, стала вытаскивать из чемоданчика склянки, понял, что это не невеста. Добротно одетый мужчина стоял напротив меня и пристально смотрел на лицо.
- Раздевайтесь, - скомандовал он мне.
- Чего?
- Раздевайтесь, говорю. Скидывайте халат и ложитесь на диван.
- Зачем?
- Будем проводить медосмотр.
