Сергеевичем, клятвенно заверив его на прощание, что обязательно еще к нему зайду, и не раз.
До Комендатуры дошел минут за двадцать неспешным шагом. Перед проходной меня притормозили двое квадратных молодых парняг в черных 'горках', беретах и РПС, вооруженных АКМСами. На рукавах - шевроны с таким же гербом Терского казачьего войска, что и у Дорожной Стражи, но с надписями 'Комендатура ст. Червленная' и 'Охранная Рота'.
- Кто такой, куда?
- Наемник, хочу 'волчьи головы' сдать.
В глазах парней просыпается искренний интерес и что-то похожее на уважение.
- Это ты с утра в Науре геройствовал?
Да уж, земля, как известно, слухом полнится. Хотя, что странного, электричество у них есть, телефон тоже. Через КПП я почти два часа назад проехал, да до этого меня и Владимировича Карташов почти час 'мариновал'. Разошлась информация...
- Было дело.
- И как ты один против пятерых-то?
- Повезло...
- Ну, удача, она девка такая, не ко всем идет. В мешке что?
- Автомат, патроны, еды немного.
- Ясно, тогда мешок и свой 'калаш' тут оставь, на выходе заберешь. Не боись, ничего не пропадет, у нас с этим строго.
- А пистолет?
- Можешь оставить. Совсем без оружия мужчине ходить не годится, тут Терской Фронт, как никак, не Ростов какой-нибудь, и не Ставрополь.
Отдаю баул и АКС сидящему в проходной пожилому осетину в такой же, как и у парней, черной 'горке', получаю взамен жестяную овальную бирку с номером, почти как в гардеробе кинотеатра.
- Отец, я тут у вас первый раз. Куда мне?
- В фин. часть. На первом этаже по коридору направо, до конца. Там увидишь.
Марширую через чисто подметенный асфальтированный двор, прохожу в серьезной толщины бронированную дверь, по случаю теплой погоды распахнутую настежь. Вежливо киваю сидящему в застекленном 'аквариуме' дежурной части лысому амбалу с красной повязкой дежурного и лейтенантскими звездочками на хлястиках-погончиках его черного прыжкового комбинезона.
- В фин. часть.
- Проходи, - вяло отмахивается он, но вот взгляд у мужика нифига не расслабленный, смотрит он пристально и внимательно. Видно, обстановка тут неспокойная и бдительность на высоте, что у Стражи, что у этих вот, из Охранной Роты.
В конце коридора вижу дверь с табличкой 'Финансовая часть'. Вежливо стучу и вхожу. Первое, что бросается в глаза - большой отрывной календарь на стене. Ага! На дворе у нас 17 сентября 2040 года, понедельник. Ну, слава богу, с датой определились. О, как! Сам факт того, что меня неизвестно как, и неизвестно зачем зашвырнуло аж на тридцать лет вперед, уже вообще не удивляет. Воспринимаем как данность. Поразительное все-таки животное человек, адаптируется к чему угодно. Я, по идее, должен сейчас в истерике биться, причитать и волосы на себе рвать от отчаянья. А вместо этого хожу по магазинам и, словно ребенок конфете, радуюсь таким мелочам, как точная дата, в которой я очутился.
Широко и доброжелательно улыбаюсь сидящей за письменным столом полной женщине лет пятидесяти.
- Здравствуйте, а я, видимо, к вам.
- Так, похоже, наш 'неизвестный герой' объявился. Ну, молодой человек, ты просто фурор произвел в нашем болотце: появляешься неизвестно откуда, всех подряд спасаешь, нохчей бьешь, чуть ли не тапкой, как тараканов на кухне...
- Если б всех спас, было бы просто здорово, - искренне вздыхаю я, вспомнив вдруг умоляющие глаза умирающего Юрки.
Лицо женщины сразу становится серьезным и грустным.
- Да, тут ты, парень, прав. Жалко ребят. Но, тут таким никого не удивишь: Терской Фронт, тут у Непримиримых, считай, в каждой семье кровники. Который год война, а все конца и края не видно. Уже, считай, два поколения на этой войне выросли. Ой, что-то меня в философию занесло! Давай сюда свои трофеи.
Протягиваю ей мятые лоскуты ткани из кармана. Она раскладывает их перед собой, разглаживает, внимательно изучает. Потом достает из верхнего ящика толстый гроссбух в кожаной обложке.
- Ну, давай оформлять. Фамилия, имя, отчество.
- Тюкалов Михаил Николаевич.
- Год и место рождения.
- Эээ, - быстренько перегоняю свой возраст под 'местное время', - две тысячи шестой, Московская область. Город нужен?
- Ой, да какая теперь-то разница? Достаточно и области.
Да уж, кому теперь интересны названия стертых с лица земли и засыпанных радиоактивным пеплом городов бывшей Московской области.
- Род занятий?
- Наемник.
- Дата, время и место огневого контакта?
- Сегодня утром, около восьми, Мертвые Земли, село Наур.
О, как загнул! А главное, тетка все это восприняла совершенно спокойно, как должное. Похоже, начал врастать в местные реалии.
- Есть ли свидетели огневого контакта?
- Да, Старосельцев Тимофей Владимирович и его дети, Егор и Оксана.
- Ну, вот и закончили с бюрократией. Вот тут распишись.
Пока я расписываюсь, женщина открывает обшарпанный несгораемый шкаф у себя за спиной.
- Награду как возьмешь? Серебром или золотом?
- Лучше золотом.
Смахиваю со стола в ладонь золотую монету, прощаюсь и выхожу в коридор. Возле 'дежурки' меня останавливает давешний лысый дежурный.
- Эй, парень, тебе надо будет с Комендантом по поводу происшедшего поговорить, но он в Ханкале. Ты остановиться где решил?
- В 'Псарне'.
- Ясно. В общем, ты лучше никуда не отлучайся, как Комендант вернется, мы за тобой посыльного пришлем.
- Договорились, товарищ лейтенант! - шутливо козыряю ему, подражая американским воякам из кино.
Тот только ухмыляется и кивает в ответ. Забрав на проходной свои вещи и оружие, топаю по указанной мне Старосельцевым улице, которая и впрямь метров через сто приводит меня к основательному одноэтажному дому, обложенному диким камнем, с цокольным полуподвалом. Вход, что характерно, ведет именно в него. Над широкими деревянными дверями, распашными, будто в салунах из американских вестернов, только полноценного размера, висит не без таланта нарисованная вывеска. На ней - три здоровенные серые кавказские овчарки, мохнатые, с оскаленными огромными белоснежными клыками и купированными ушами-пенечками. Лапами они опираются на ярко-красную надпись, сделанную шрифтом, стилизованным под старославянский - 'Псарня'. А ниже уже вполне нормальными черными буквами: 'Трактир и гостиница'. Да уж, прав был Тимофей Владимирович, пройти мимо, не заметив сложно.
Спускаюсь вниз по ступеням и вхожу в полутемный зал. По дороге я все пытался себе представить, как может выглядеть 'логово' наемников. Фантазия рисовала нечто среднее между салуном на Диком Западе и тавернами из книжек про Конана-варвара: каменные стены, чад факелов, большущий камин, в котором жарится на вертеле здоровенный кусок мяса, а то и целая туша какого-нибудь бычка или барана, орущие песни пьяные и давно не мывшиеся бугаи-посетители с бандитскими харями, обвешанные с ног до
