– Они говорили! Кто прольет священную кровь потомка Хабул-хана! Будет навеки проклят! И род его пресечется! И смерть настигнет его в тот же миг! Так говорило Вечное Синие небо! Так говорили предки! Так говорили духи земли и воды!
Шаман захрипел, согнулся пополам, обнял колени руками и замер. Поднятая им пыль медленно оседала, толстым слоем покрывая его неподвижное тело. Вдова Амбагая поднялась с места и просеменила к старику. Упав перед ним на колени, она что-то горячо зашептала, сжимая обеими руками висящую на груди амулетницу. К ней присоединились несколько старух. Они подняли впавшего в забытье шамана и унесли в ханскую юрту.
Таргитай-Кирилтух выругался и с досадой отшвырнул нож. Он стоял над Темуджином, как медведь- шатун над олененком и злая усмешка кривила его рот.
– Что ж, я не стану проливать кровь этого волчонка. Вечное Синее небо будет довольно, – проговорил хан и дернул себя за бороду. – Принесите кангу!
В собравшейся у костров толпе кто-то вскрикнул, женщины заплакали. Все знали: колодка-канга – это хуже честной и быстрой смерти. Это позор, это мучения, и лишь потом – неизбежная гибель от голода и жажды.
Нукеры подняли Темуджина. Его руки и голову всунули в отверстия между двух потемневших от времени досок. Таргитай-Кирилтух самолично затянул мокрые кожаные ремни. Когда кожа высохнет, ремни сожмутся и снять кангу можно будет только с помощью остро заточенного ножа. Наказанный таким образом человек не может самостоятельно есть, пить и спать.
– Отпустите его! – приказал хан.
Пошатываясь – тяжелая канга тянула к земле – Темуджин обвел безумным взглядом лица стоящих вокруг него людей и плюнул на толстый живот Таргитай-Кирилтуха, обтянутый китайским шелком. Тот захохотал, уперев руки в бока.
– Да ты не волк, ты верблюд! Ступай в степь, там твое место. Эй, монголы! Своею ханской волей под страхом смерти я запрещаю давать Темуджину, сыну Есугея, питье и пищу, а так же оказывать всяческую помощь!
Нетвердо ступая, мальчик прошел сквозь расступившихся людей, и вскоре селение осталось позади. Перед ним лежала ночная степь. Было холодно, ветер шумел бурьяном. Над головой мальчика высыпали крупные звезды, где-то лаяла лисица-корсак.
– Вечное Синее небо, не оставь мою мать и братьев!.. – прошептал Темуджин.
Не разбирая дороги, он двинулся в темноту…
– Э, Артамон? Ты спишь, что ли? – Витек трясет меня за лечо.
– Все… все нормально! – я наливаю себе рюмку водки, выпиваю без тоста. Все же страшно жить вот такой, двойной жизнью – здесь и там, в прошлом…
– Пугаешь ты меня, – качает головой Витек.
– Я сам себя пугаю – смеюсь я.
Юный Темуджин с колодкой на шее уходит куда-то в сторону, растворяется.
– Может тебе к врачу надо?
– Точно…
Встаю из-за стола.
– Ты куда? – пугается Витек.
– К врачу.
– Не, ну серьезно?
– Если серьезно, то умыться.
– Хочешь, я с тобой пойду? – проявляет ненужную заботу Витек.
– Я справлюсь. Честно! – улыбаюсь я, прижав руку к груди, в знак благодарности.
Проходя мимо компании тех самых непонятных мужиков, я случайно задеваю стул одного из них.
– Э, слепой, что ли? – не оборачиваясь, грубо рычит на меня человек в сером пиджаке.
– Зрячий, – огрызаюсь я.
– Поговори еще, – угрожающе ворчит он и поворачивается. Мы несколько секунд смотрим друг на друга.
Так не бывает. В смысле – не бывает таких совпадений. Лицо мужика украшает свежий багровый шрам, наискось пересекающий лоб. В глазах вспыхивает злоба и ненависть. Он тянет ко мне синие от татуировок скрюченные руки.
– Вот и встретились, фраерок! Казань – город маленький.
Его приятели – или как там, у блатных говорят? Кореша? – молча, встают и быстро окружают меня. На нас еще не обращают внимания, но я знаю – это ненадолго. Он тоже здорово пьян, сильнее, чем я, и ему хочется возмездия. Все ясно, это будет не просто драка. Наверняка у них и ножи есть…
– Угол, – басит один из обступивших меня блатных. – Айда на воздух! Тут кипишить скучно.
«На воздух» – это значит на улицу. А в зале Витек и неоплаченный счет. В голове появляется некий план, простой и вроде бы исполнимый.
– Давайте так, – я точно со стороны слышу собственный голос, дрожащий и срывающийся. – Через пять минут мы встречаемся внизу. Идет?
– Ни хрена! – рычит Угол. – Оленей нашел? Давай, давай, на выход!
Все, время разговоров закончилось, пора действовать. Послушно поворачиваюсь, делаю шаг и сдергиваю с соседнего стола, за которым сидят две солидные семейные пары, скатерть вместе с посудой и бутылками. Грохот, звон, крики! Толкаю Угла в грудь, он падает. Я перепрыгиваю через него и бегу к нашему столику, сигналя Витьку:
– Атас! Срывайся!
Мой друг всегда понимал меня с полуслова. Он вскакивает, петляя между столиками, бежит к выходу и скрывается за дверьми. Это хорошо. Витек теперь в безопасности. Осталось слинять самому. Я мчусь за Витьком, делая ставку на скорость и меньшее количество выпитого. Но коньяк и херес вяжут по рукам и ногам. Блатные настигают меня у буфета.
Маратыч запрещает нам драться. «Стрелок должен беречь руки, как музыкант», – говорит он. Нашего тренера можно понять. Лет пять назад у нас в тире был парень, Валерка Жуков. Он подавал большие надежды, прямо как я, и тоже готовился в сборную страны. Но на свадьбе у сестры помахался с кем-то из родни жениха, повредил пястьевые кости руки, заработал ущемление нерва и сильный тремор, то бишь трясучку. И все, оказался за бортом. Поэтому мы стараемся всячески беречь наши руки.
Но бывают в жизни моменты, когда драки не избежать, вот как сейчас. Передо мной один из блатнюков, взрослый, кряжистый мужик с тяжелой челюстью. Я бью первым. Удар получается слабым, неточным. Зато мне накидывают полную авоську – и слева, и справа, и сзади, и спереди.
В зале визжат женщины, музыка умолкла. Официантки и администратор бегают вокруг нас, орут что-то про милицию. Пропускаю прямой в челюсть и валюсь на пол. Прощай, мама, прощайте, Витек, Маратыч, дядя Гоша и жучок Соломон Рувимович. Сейчас меня начнут топать и пинать ногами…
Милиция появляется в зале очень вовремя – я еще в сознании и мне даже не очень больно, наверное, из-за алкогольной анестезии.
Отпускают меня уже во втором часу ночи. По счастью, один из задержанных блатнюков оказывается в розыске. Менты довольны, я отделываюсь воспитательной беседой и штрафом в тридцать рублей. На него уходят все мои расчетные деньги.
Выхожу на крыльцо. Болят ребра, на голове приличная шишка, под глазом фингал. В остальном я довольно легко отделался, могли ведь и на перо посадить.
Сидим вдвоем с Маратычем в раздевалке. Я верчу в пальцах стреляную гильзу и молчу. Мой тренер тоже молчит. Только что я рассказал ему всю историю моего грехопадения. Всю, за исключением одного момента – про фигурку коня я умолчал. Зато упомянул о событии, которое произошло сегодня утром: меня отчислили из университета. Из милиции в деканат пришла «телега» о моих ресторанных подвигах, а поскольку я уже был «на контроле», решение приняли быстро. Оно и понятно: с глаз долой – из сердца вон.
Домой я не поехал. Желание снова напиться поборол. На тренировку явился вовремя и даже отстрелялся не хуже, чем на отборочных. Но Маратыч сразу просек мое настроение. Он – мужик опытный,
