бандитами и наемниками. Афганская форма немного светлее нашей, вооружение такое же. Их солдаты – сплошь взрослые, усатые мужики, напоминающие торговцев с рынка. Они много смеются, жестикулируют и передвигаются не строем, а просто толпой, как футбольные болельщики. Я не знаю, какие они вояки, но судя по первому впечатлению – никакие.
В комендатуре Бамиана меня первым делом отправляют на склад и переодевают в форму Южной группы войск. Больше всего меня поражает панама – матерчатая шляпа защитного цвета. Наверное, в здешних условиях это актуально, но выгляжу я в ней по-дурацки. Переодевшись, возвращаюсь в кабинет коменданта. Там ждет майор-десантник. Он чуть ли не за шкирку выволакивает меня во дворик и толкает в кабину обычного «ЗиЛа» с будкой.
– Гаврилюк! На точке сдашь Киверову лично в руки! Это теперь его головная боль…
Гаврилюк – это прапорщик, старший машины. Он спокойно кивает майору.
– Сделаем.
Машина выезжает из ворот и вскоре Бамиан остается позади. Водитель на ходу снимает хебешку – жарко – закуривает. Прапор на такие вопиющие нарушения не обращает никакого внимания.
– Товарищ прапорщик, а что за точка?
– Увидишь, – он закрывает глаза и мгновенно отключается, засыпает.
Точка находится в двух десятках километров от города. Здесь всюду горы. Дорога, по которой мы ехали, уходит куда-то прямо в них, в мешанину скал, гребней и каменных осыпей. На плече небольшой горушки, окруженной холмами, вижу палатки. Дорога огибает горушку по кругу. На дороге устроен шлагбаум, по сторонам сложены из камней огневые точки. Вижу солдат в касках – караул. Все, приехали.
«ЗиЛ», надсадно ревя движком, забирается по склону к лагерю и устало шипит пневматикой тормозов. Прапор ведет меня между ящиками, останавливается у крайней палатки, просовывает голову внутрь, потом машет мне рукой – иди, мол, сюда. Я подхватываю вещмешок. Очень жарко. Хочется пить.
– Майор там, – прапор показывает куда-то за скопище камней. – Его фамилия Киверов, зовут Владимиром Игнатьевичем. Иди, представляйся. Скажешь: документы твои я положил ему на стол.
Обходя каменные глыбы, я выбираюсь на открытое пространство и вижу крепкого мужика в выцветшей полевой форме. Стоя ко мне спиной, он что-то разглядывает в бинокль. Подхожу, кидаю руку к панаме.
– Товарищ майор! Рядовой Новиков прибыл для дальнейшего прохождения службы!
Майор медленно поворачивается. У него обвисшее, бабье лицо, все в складках. Глаза прячутся под тяжелыми веками. Над загорелым лбом – ежик седых волос.
– Это хорошо, что прибыл, – тихо говорит он, опуская бинокль. – Как дорога?
– Все нормально.
– Сколько служишь?
– Призыв «осень – семьдесят девять».
– Ага, – говорит майор, и его веки чуть приподнимаются. – Они там что, охренели? Ну, кой ляд ты мне такой… юный нужен?
Я выразительно пожимаю плечами. Что тут скажешь?
– Залетчик? – все так же тихо спрашивает он.
– Так точно, – я стараюсь сохранить спокойствие, хотя понимаю – начинается самое главное в этой армейской процедуре, именуемой «представление». Сейчас майор начнет пытать меня на предмет фактов биографии. От того, что он услышит, зависит его будущее отношение ко мне. Можно попробовать схитрить – мол, я не я и лошадь не моя. Закосить под дурачка. Но майор не похож на человека, с которым пройдет такой номер. И я выбираю другой путь.
– Где служил? – продолжает спрашивать майор.
– В отдельном учебном полку… – я называю номер нашей части.
– У папы Грача? Но «макарона» тебе не дали, – уже не спрашивает, а констатирует он. – Что за залет?
Я набираю полную грудь пыльного афганского воздуха и, глядя поверх седого ежика, ровным голосом произношу:
– Я ударил офицера.
– Оба-на! – если до этого глаза майора были будто припорошены пеплом, то после этих моих слов они вспыхивают, как угли в костре. – Ну-ка, ну-ка, солдат, пойдем со мной…
Он приводит меня в штабную палатку. Дежурный у входа поправляет автомат, отдает честь. Внутри царит полумрак. Молодой лейтенант сидит возле рации, крутит настройку. Увидев майора, он поднимается, но мой провожатый жестом усаживает его обратно.
– Чего там, Коля?
– Тихо пока.
– Добро.
Майор ведет меня в закуток, отгороженный брезентовым полотнищем. Видимо, это его кабинет. Здесь стоит раскладной столик и ящики из-под консервов вместо стульев. Я замечаю сейф и шкаф, обычный деревянный шкаф, какие можно увидеть в библиотеке или домоуправлении. «На вертолете его сюда везли, что ли?», – удивляюсь я. Эта мысль на мгновение отвлекает меня от тяжелых раздумий о моем ближайшем будущем. Надо же, оказывается, я еще могу чему-то удивляться!
– Присаживайся, – майор толкает меня на консервный ящик. – В ногах правды нет. В руках тоже.
Он берет папку с моим личным делом, задумчиво разглядывает обложку. Я чувствую, как по моей спине бежит струйка пота. Солнце за день раскалило брезент и в палатке очень жарко.
– Ну, рассказывай, – говорит майор.
– Чего?
– Ты же так хорошо начал – четко, ясно, – он двигает кожей на лице, изображая досаду. – Вот и продолжай без переспросов, в том же духе. Кого ударил?
– Капитана Пепеляева.
– Кого?! – вскидывается майор и глаза его снова вспыхивают. – За что?
– Там же все написано, – я показываю рукой на папку.
Майор открывает ее, но вместо того, чтобы читать, отрицательно качает головой и кладет на стол. Припечатав мое личной дело ладонью, он произносит:
– А ты своими словами. Так за что ты его ударил? За дело?
Я опускаю голову, разглядываю носки своих запыленных сапог и киваю:
– Да.
– Потому что он подлец?
С удивлением смотрю на майора. «Подлец» – книжное, правильно, но совершенно не вяжущееся с ним и вообще со всем, что меня окружает, слово.
Майор улыбается. Улыбка у моего будущего командира странная, похожая на оскал. Щеки сдвигаются куда-то к ушам, но верхняя часть лица остается неподвижной.
– Товарищ майор, я виноват в нарушении устава, но капитан Пепеляев…
– Тоже нарушил его, – заканчивает за меня майор. – Ладно, все ясно. Твое счастье, парень, что я хорошо знаю Славку Пепеляева – служили вместе. Он регулярно получает по роже. Карма у него такая. Знаешь, что такое карма?
– Так точно.
Поморщившись, майор отодвигает папку и опирается подбородком на кулаки.
– Давай без армейщины. Успеем еще. Кем был на гражданке?
– Учился в университете.
– На кого?
– На журналиста.
– Почему не доучился?
– Ну, это…
– Решил насладиться армейскими ароматами? Жизни понюхать?
Про себя я отмечаю, что майор по ходу нашей беседы изменился. Он уже не цедит слова, да и их запас стал более разнообразным.
– Нет… Меня… меня отчислили.
