начал подсыхать. Ага, не всех «Психа» берет.
Зачем это все? В чем смысл?
Марик прижался щекой к такому знакомому металлу приклада и начал стрелять. Толстяк с веревкой рухнул сразу. Второй чуть позже. Пулеметчик стоял на коленях, целился из «ручника», но почему-то не стрелял. Дразнит, что ли? Или патроны кончились?
Слева бежали уже по пандусу. Мужик бросил веревку – в свободной руке у него был слесарный молоток. «Психа» широкими шагами несся к двери, заранее отводил руку для удара… Получив короткую очередь в грудь, покачнулся, пошел к краю пандуса, исчез…
Как бы на «сто сорок третью» не свалился. Она и так…
Доски, оказывается, несла женщина. Даже на каблучках. Помада особо ярко алела на бледном лице, неживой белый локон упал на щеку. Встретилась взглядом с Мариком, прислонила к колоне доски, достала из кармана строгих брюк длинные ножницы…
Поколебавшись, Марик выстрелил ей в голову. Не надо таких сканировать. Неправильно это…
В глаза то и дело темнота наплывала. И с ушами что-то. Рычало-урчало-выло… Командир патруля 143ЮЗ тупо смотрел, как приближается БТР. Ездить совсем не умеют. Вот в роте был Мишка Грач. Тот гонял.
Мишка Грач – из свиней…
Марик не успел улыбнуться этой странной мысли – на пандус взобрался пулеметчик. Держал длинного «калашникова» за ствол, задыхаясь, искал глазами Марика.
Очередь… С четырех метров промахнуться трудно – автоматчик упал, дергая перебитыми ногами. Словно пытаясь то ли плыть, то ли нырнуть с пандуса, взмахнул руками. В следующую секунду и руки и голову автоматчика подмял нос врезавшегося в пандус бронетранспортера…
Зачем?!
Марик кричал так, что рот разрывался. От многотонного толчка пол содрогнулся, и низ тела пронзила новая боль. Ой, быстрей бы сдохнуть! Марик выл, смаргивал слезы, но не опускал автомат.
Фигура одним рывком взлетела на пандус. Красивый гад, стройный, брюнетистый. Такие бабам нравятся. Только брюки идиотские. Как у артиста попсового…
Артист вскинул пистолет, но Марик уже выстрелил. Аккуратно – пуля снесла коленный сустав брюнета, судорожно взмахнув руками, «Психа» отбросил пистолет и исчез, свалившись под бронетранспортер.
Вопля раненого «артиста» Марик не услышал. Ткнулся лбом в приклад автомата.
Зачем? Все совсем не так. Понять же можно. Они вообще неправильно страну завели. Гибнут все. Совсем не так нужно…
Боль притупилась. Сирена завывает… «Скорая»?
Ошибся. Ты ошибся. Ничего. Еще можно исправить. Мир такое дерьмо. Но его можно исправить.
С головой что-то. От кровопотери, наверно…
Сделай это. Тут рядом. Две батареи по 9 вольт, замкнуть провода. Совсем рядом. Ты свой. Свой! Так получилось. Несколько шагов. Сил хватит. Достать «антишок». Уколоть. И успеешь. В самый раз…
Марик шарил в разгрузке. Где аптечка? Что-то с памятью. Ослабел. Ага, вот…
Под бронежилетом, в кармане формы, слабо хрустело. Совсем бумага стерлась. Скоро медвежонка и не разглядишь. Ох, Светка, надо было тогда…
Вставай. Это и Светке нужно. Два провода, батареи. Что сложного?
Марик сел, держа руку под бронежилетом. У патрульного глюки, скурвился командир «сто сорок третьей»…
Он видел Светку – уходила вдоль дома, держа сумку, ту, что «девичьей-универсальной» обзывала. И дома Марик знал: те самые, серые, где всегда спокойно.
Светка там, а мишка здесь. В кармане. Может так быть? Он совсем стерся, мишка. А Светка давно ушла.
Пистолет был под рукой. Вот в деле его применять не приходилось, а сейчас… Даже смешно.
Ствол ПММ неловко вошел в рот…
Аздан, рыча, пытался встать. Цеплялся за колесо бэтээра. Левой ноги, по существу, не было, но это не спасет. Свиньи умеют лечить. Отрежут лохмотья, отпилят кость, вольют чужую кровь. У ворот уже громыхнули взрывы – створки спецы подорвали. Идут… Поздно, поздно. Не получилось. И нож в пиджаке забыл, осел глупый. Возьмут.
– Вот он! Живой!
– Осторожнее! – глухо закричал сквозь респиратор лейтенант медслужбы ФСПП, как и все спецназовцы, закованный в полный «ЛОТ». – Нежно берите!
Изуродованного нечеловека, упорно бьющегося головой о броню, схватили за плечи, опрокинули. Рука в жесткой перчатке зажала кусающийся рот…
Глава 12
Я хочу быть с тобой, или Эпилог
Москва.
Кабинет
– Потеплело, – человек посмотрел за бронированное стекло.
По карнизу бродили голуби, за дальней зубчатой стеной виднелся шпиль высотки на Котельнической. На месте гостиницы «Россия» так ничего и не отстроили. Не судьба. Теперь у России иные гостиницы будут.
– Раз потеплело и настроение дачное, переходим сразу к делу. Что нам скажет разведка?
Моложавый военный с полковничьими погонами ФСПП папку открывать не стал. Просто похлопал по ней рукой:
– Два маршрута признаны пригодными к переброске. Условно «Аза» и «Бука». Первый оцениваем в восемьсот тысяч – миллион эвакуируемых. Второй – около двух миллионов.
– Первый, этот «Аза», что Азовкой прозвали? – уточнил человек у окна.
– Так точно. Сленг, ничего не поделаешь. Название у нас тактическое, условное, вот и придумывают.
– Пусть придумывают. Давайте как-то поддержим. Натурального пляжного песка туда хотя бы мешок отправьте. Для символики.
– Да там, собственно, не курорт. Климат мягкий, но… В общем, разведчики еще работают. Есть потери.
– Пусть работают. Еще три недели по графику. И начинаем. Личный состав разведгрупп наградить, короткий отдых, и вперед. Первые конвои сформированы?
– Да, но мы сразу же настроим общественность, – сказала миниатюрная женщина в слишком строгом костюме и нервно поправила очечки.
– Еще раз напоминаю. – Человек у окна посмотрел на начальника штаба эвакуации. – Исключительно
