поля… Здесь район знакомый, все тропки знает, прорвется по-любому.
Путепровод, конечно, забит, но встречная свободна – вот там и поедем. С путепровода особо не видать… поближе… если что – развернуться места хватит. Опа! На кольцевой и тут пост. Ну, стало быть, назад и в поля…
Глянув в зеркало, Даша почувствовала, как сердце подскочило куда-то к горлу. Метрах в пятидесяти сзади виднелось зеленое рыло бронемашины. Она катила неспешно, ствол орудия смотрел немного в сторону и вверх… Но ехала четко за ней, словно подпирая. Надеясь на чудо, Даша чуть сдвинулась вправо и притопила тормоз – чисто стопы зажечь. Почти сразу же бронемашина заморгала фарой, недвусмысленно сдвинувшись следом и даже немного сократив дистанцию. Все ясно, и дергаться глупо. А вот уже и развязка… нет, пока только дорожная развязка. Под мостом нагромождение машин – похоже, из пробки сделали баррикаду. Не проехать. Броневик отстал, поморгал опять фарой и словно указал мордой – ага, бывший съезд, теперь – въезд на кольцо. Ну а выбора-то и нет. В самом конце маршрута встречает такой же броневик – ага, ну все. Приплыли.
Даше всегда нравился предохранитель на «макарове» – можно включить-выключить и так носить, заряженный, но не взведенный. И безопасно, и, достав, сразу можно стрелять. Пять патронов… маловато. Хотя и пять не дадут выстрелить. Про ружье и думать нечего, разве внимание отвлечь. И делать вид, что все нормально и ничего не понимает. Все, можно глушить, все равно – приехала. Тут не вывернешься. Ставя на передачу машину, Даша почувствовала, как лицо стягивает неестественной, неживой маской. Стало вдруг очень-очень обидно, и она едва сдержалась, чтобы не разрыдаться. Ради чего это все, зачем? Терпеть, стараться, надеяться, пережить все это – и в итоге вот так сдохнуть на пыльном асфальте, как развлечение для пьяной солдатни?! Обида сменилась отчаянной и даже какой-то веселой злобой. Ну, гады, если вы лопухнетесь, хоть на чуть, позволите мне, то уж оплатите мою жизнь по полному счету, еще и с чаевыми, решила Даша. И из кабины непринужденно выпрыгнула девушка ничуть не озабоченного вида, легкомысленно закинувшая ружье за спину, и даже руки от него держала подальше, за пазухой. Прошла вперед и встала, весело улыбаясь толпящимся у броневика военным. Возникла некоторая пауза. Даша не торопилась – утренний воздух был такой свежий и прозрачный… кто там придумал, что не надышишься? Надышишься… вот так стоять и дышать… и больше ничего не надо. Если бы…
– Здрасте, девушка, – рослый военный в цифровом камуфляже прервал паузу.
Ну, значит, ты первый и будешь, решила Даша. С кого-то надо начинать. Впрочем, начинать надо тоже вовремя. Когда немного расслабятся. А пока…
– Здрасте. – И вновь возникла пауза.
– Хорошая у вас машина.
– Спасибо, не жалуюсь.
– Машина-то откуда у вас? Документы есть на нее?
Не, ну ты посмотри. Конечно, полные карманы документов. Впрочем, тебе точно хватит, кросавчег. И какого лешего тянут? Даша почувствовала, как бледнеет. Как, оказывается, страшно решиться… и начать умирать. Очень страшно, и так не хочется.
– Девушка, вы в порядке? Все нормально?
Заметил, гад. Насторожился. Черт, надо уболтать, вон и остальные встрепенулись.
– Да, все нормально. – Даша вымученно улыбнулась.
– Укусы есть? – В голосе у военного промелькнула какая-то непонятная нотка: не то что просто тревожная, а с каким-то участием, что ли… С чего бы? Или…
– Нет. Что, жаждете осмотреть?! – с вызовом бросила Даша. Теперь кровь, наоборот, прилила к лицу – она сообразила, что вполне может быть все гораздо хуже, чем казалось.
– Н-нет… что вы… – Военный неожиданно смутился – экий стеснительный, понимаешь. – Если вы говорите, что нету…
– Ну и?
– Ну… Да, так у вас есть документы на машину? – Кажется, он сообразил, как вернуться на свое поле.
– Нет. Нету. Документов нету. Машина не моя… была. Теперь моя. Что-то не так?
– Ну… вообще-то… если документов нет… то как бы машина в общем-то и не ваша вовсе…
– Да? И что? – Даша чувствовала, что уже теряет контроль: похоже, нервотрепка последних дней не прошла даром. – И чья она? Ваша?
– Ну… Нет… просто… Вы же сами говорите… Документов нет.
– Ну и что тогда?
– Ваша машина… Автокран, да еще «Урал»…
– Что? Это теперь жуткий криминал? Ездить на «Урале»-автокране? – Даша чувствовала, что вот-вот сорвется. Не к чему докопаться больше?
– Ну… Девушка, понимаете, у нас строительной техники не хватает, а она нужна. А такая, вездеходная, – тем более… – И закончил гораздо тверже: – У нас есть приказ. Такие машины мы изымаем.
– Ага. Отлично. Изымаете. Чудесно. – Даша постепенно подходила к нему, стараясь сделать так, чтобы он загородил собой ее от остальных.
– Девушка, да не сердитесь вы так!
– Да с хрена ли я сержусь, милый, – ласково сказала Даша, поплотнее беря рукоятку и напружинивая спуск, – я же рада-радешенька, а как же. Во, машину вам везла, торопилась, еще по пути думаю – надо бы мне вам всем и отсосать по разику, а то мало ли – не понравится машинка-то…
– Вы, простите, куда едете? – спокойный, приятный голос раздался неожиданно, сбоку.
Даша замерла. Она совсем забыла про броневик сзади, а оттуда он и подошел. Тихо так. Невысокий дядечка, с усами. Лицо такое… доброе, глаза с хитринкой. Вроде мастера-передовика с советских плакатов или там железнодорожника… чем-то немного похож на одного из персонажей сериала про дальнобойщиков.
– Домой.
– …Домой… ясно… Ну а собственно, чего я, дурак, спрашиваю, не в гости же нынче ездить… не время для гостей… да?
– Да, – инстинктивно ответила Даша, подумав, что что-то идет не так.
– Это правильно, что домой. Сейчас многие едут домой. Дома-то всегда лучше – а тут, в городе-то, делать нечего… Верно?
– Ну… верно…
– Хотя я смотрю – вы неплохо справляетесь и с оружием, и на транспорте… Вы молодец! Наверное, много натерпелись-то, а?
– Да уж… – Даша вдруг поняла: этот дядька совсем не прост, и он уже заплел ей мозги, как паутиной, своими вопросами. Еще немного – и она двинется за его словесными кружевами, как те крысы за дудочкой…
– Что вам от меня надо? Машину? А с какого перепугу, извините, я ее вам отдам? Я, блин, вас не трогала, к вам не ехала, я всего лишь хочу домой, понятно вам? Домой! – Похоже, началась-таки истерика, подумала Даша как-то отстраненно, за кадром. Надо бы взять себя в руки…
– Девушка… ну не ругайтесь… Ну подумайте сами – разве автокран лучшая машина для поездки домой? Разве вам обязательно именно на нем ехать?
– Ах ты ж, простите! Я и забыла! У меня же в гараже – еще три стоят! Конечно! Или, может, вы мне подарите новую машину?
– Как… а вам не… – Дядька повернулся к вояке в цифровом: – Евгений Петрович, это что за балаган? Вы что, не сказали ей сразу?
– Да, тарьщподполковник… Она ж резкая, как понос! Слова сказать не успел, только про приказ изымать…
– Идиот ты, Женя, уж извини. – И опять к Даше: – Девушка, мы, естественно, дадим вам другой транспорт. Не беспокойтесь. Все будет хорошо, сейчас все уладим, не надо нервничать…
Его голос вновь убаюкивал, обволакивал, усыплял… Ага. Ща. Наобещать можно что угодно. Тем более тому, кого все равно вскоре… Нет уж, не проведешь. Как же, там зачищают всех подряд, а тут они мне
