— А вы к какой себя категории относите? — с интересом спросил её собеседник, загадочно посверкивая своим пенсне.
— На дам! может, даже и вам… ещё по одной?
— Не откажусь… это что за напиток, интересно?
— Да так… Жидкое и горит. Скажите чего-нибудь…
— За то, чтобы вас любили…
— Эх, да кому… а вы, извиняюсь…
— Вдовец, — коротко ответил Берия.
— Правда?! — радостно вскрикнула буфетчица.
И тут же виновато осеклась. — Ой, простите, я не хотела, дура я, ну простите…
— Да ничего… скажите, а вам не надоело?
— Что именно?
— Ну, вот эта ваша жизнь… не думайте, я вас не осуждаю и даже уважаю. Вижу, что женщина вы самостоятельная, взрослая, рассудительная…
— Ой, да ну вас… — застеснялась собеседница.
— Нет-нет… ну так скажите мне: что вы в этом буфете делаете?!
— Да работаю я там… нет. Не так. Я там живу. Конечно… обрыдло мне всё. До смертной тоски обрыдло, верите, нет? И место неплохое, и посетители, ребята хорошие… но жить — жить-то когда я начну, а?! Одно и то же, одно и то же… база, санэпидемстанция, пожарный, ревизор… и каждому дай! Хорошо, что у меня возраст уже… сейчас всё больше деньгами берут, а по первости кто только меня в подсобке не нагибал… эх, разбередили вы меня… может, ещё по капельке?
— Наливайте…
— Давайте на… «ты»? Ничего, не обижу вас? Вы вот какой мужчина видный, министра нашего построили…
— Да ладно тебе… звать как?
— Татьяной крестили…
— Ну, Танюша, за тебя…
— Зачем же за меня? Давайте за вас, то есть за… тебя, да?
— Так что мы пьём-то?!
— Не угадаешь… это мне ребята из ОБХСС, из Еревана подогнали, с винзавода, пятидесятилетний коньячок, в продаже его не бывает…
— Да, чувствуется… помню, я только Черчиллю такой отправлял…
— Это какому Черчиллю? Мяснику, что ли, с Ленинградского рынка?
— Ага, угадала… слушай, Таня… вот я намедни тут гадость одну ел, называется…
— Шаверма?
— Да нет… этот, гамбургер…
— Ну, и я его ела… булка да котлета, делов-то…
— Ну, так вот и я про то же… А потом я себе думаю. Они ведь, подлецы, не булку с котлетой продают. Они Америку нам свою всучивают… и музыка там у них, и всё не по-нашему… вот народ туда и ломится, не за котлетой, а чтобы жизнь иную увидеть… А чем мы хуже?
— Да, чем?
— Мы — не хуже. Мы, русские, лучше! Вот, взять и открыть свой ресторан, кооперативный — в русском стиле, чтобы и украинский борщ, и грузинский шашлык, и сибирские пельмени… да всё с пылу с жару… а?
— Здорово! Я бы туда работать пошла… только… Хех, да кто же за это возьмётся?
— Да ты и возмёшься…
— Шутишь…
— Вез шуток.
— А деньги где на это взять?
— А ну-ка, пойдём-пойдём… да брось ты эту лабуду! Коньяк только возьми, ага… Дежурный! Какой в столице самый крутой банк? А ну-ка, соедини… быть не может, чтобы там сейчас никого не было… Это кто? Как вас зовут? Давид Исаакович, а фамилия ваша как? Трактовенко? Так вы украинец? Нет? А кто тогда? А, ну тогда извините… а должность ваша какая? Директор по экономике и коммерческой деятельности? И чего вы в три часа ночи на работе делаете?
Как это все разбежались? Вот сволочи… А вы отчего вместе с ними не разбежались?
Жаба душит? Думаю, она вас будет душить гораздо сильнее в должности Председателя Правления банка, ага… Да уж какие шутки в три часа ночи… слушайте сюда, товарищ директор.
К вам завтра поутру придёт гражданка — как? Сидорова, Татьяна Батьковна, вы с ней поговорите на предмет открытия коммерческого ресторана на Пушкинской площади, напротив Макдоналдса… что значит мэр Попов? Где этот мэр вообще? Забейте на мэра большой и толстый… да, думаю, пары миллионов хватит, какие ещё проценты?
Слушайте, вас там точно жаба душит… дадите беспроцентный, под мою гарантию… кто говорит? Берия говорит, Лаврентий Павлович…. алло? Трубку бросил, да… ничего, Таня, я завтра поутру с тобой сам к нему съезжу… ты что?! Сдурела?
Женщина, вся в слезах, стоя на коленях, всё пыталась поймать своими пухлыми губами его с испугом выдергиваемую руку…
(Маленькое отступление… «Просьба одна. Про берию и буфетчицу не надо. Ну не втему както оно пошло. На первого секретаря райкома еще как то так тянет. Но для менистра несколько мелковато», — пишет мне Взыскательный Читатель. Орфография и лексика соблюдены, да…
Мелковато для министра? Ну-ну…
Рассказывают, что однажды Лаврентий Павлович, проходя коридором Лубянки, увидел очень печального командира-пограничника… Время тогда было архитрудное, сентябрь проклятого сорок первого года…
И у русского человека весёлое лицо было бы увидеть как-то даже странно…
Берия в эти безумные дни спал по три часа в сутки… но, тем не менее, он остановился и спросил о причине горя. История оказалась по тем временам обычная до банальности. Семья командира эвакуировалась из Карелии, под Петрозаводском поезд разбомбили…
Уцелел ли кто — неизвестно… Берия сочувственно покачал головой и пошёл себе дальше…
Через два (!) дня командира вызвали из Балашихи, где он в составе ОМСБОН НКВД готовился в заброске в немецкий тыл, в Главк. Начальник Главка, ничего не объясняя, направил в приёмную Наркома… глубокой ночью Берия принял вызванного, молча вручил ему записку с адресом и предписание — немедленно убыть на аэродром Чкаловский, откуда самолётом вылететь в Рыбинск.
Двое суток на устройство личных дел, а затем — снова прибыть в часть…
Как, каким немыслимым чудом в дикой, воистину чудовищной неразберихе эвакуации озадаченные Берией чекисты отыскали в засыпном бараке столицы ВолгоЛага — посёлка Переборы больных сыпным тифом жену и детей командира — так и осталось загадкой… но эту историю рассказал автору в 2002 году сам тогдашний начальник Рыбинского НКВД, ныне, к сожалению, покойный… Так что за подлинность автор ручается.
Вы можете себе представить, КАК потом относились к своему руководству и командир, и вся его семья, спасённая от верной смерти? И все, кто про эту историю узнали?
Да, Берия был министром… но прежде всего он был ЧЕЛОВЕКОМ. За это его и убили.)
(Уважаемый Валерий Иванович! — пишет мне Доброжелательный Читатель. Это про моего деда! Только семья эвакуировалась не из Карелии, а из Риги. Мне отец рассказывал, как их семьи сотрудников НКВД эвакуировали последним поездом. Как разбомбили эшелон, как они с матерью (моей бабушкой) шли пешком с младшей сестрой на руках по шпалам вместе с другими уцелевшими командирскими жёнами.
И эвакуировали их в Ашхабад, куда вдруг неожиданно прилетел (!) отец (мой дед). Этот эпизод был просто фантастическим — по тем временам не часто отцы с фронта могли навестить семью — и запомнился отцу на всю жизнь. Кстати, в результате этого 2-дневного визита у моего отца появился через 9 месяцев младший брат!)
