Город растет, а в далекой деревне,в тихой глуши медвежья углавсе еще стынет в дикости древнейстарый, косматый, звериный уклад.Дико в деревне, и только селькоры,жизнь подставляя смертельным рискам,смело долбят непорядков горыкуцым своим карандашным огрызком.Ходит деревнею слух ухатый:«Ванька — писатель!» — Бан да кулацкая,камни запрятав, таится у хаты,бродит, зубами по-волчьи лацкает.В темном лесу настигнут к но̀чи…«Ванька идет! Православные, ти ше!»Раз топором! А после гогочут:«Што? Теперь, небойсь, не напишет!»Труден и тяжек путь селькора.Но славят и чтут вас каждый деньвсе, кто беден, все, кто в горе,все, кто в обиде, все, кто в нужде!Враг богат, изворотлив и ловок,но не носить нам его оков.Ваш карандаш вернее винтовок,бьет и пронзает лучше штыков.