Лирика — это он и она,Встречи, свиданья в означенном радиусе.А как же с мартеновской печью? ОнаВлюблена не в «него», а в две тысячи градусов!А как же тогда с океанской волной,Соленой, суровою спутницей Севера?Она, как белуга, ревет за кормойИ стонет и жмется к рыбачьему сейнеру.Лирика — это: «Милая, жду!Приди ко мне, вырви из сердца страдание!»А как же тогда рассказать про звезду,Смотревшую в иллюминатор Гагарина?!Лирика! Лирика! Шире шаги!Твой горизонт в пене моря и извести.Пахнут полынью твои сапоги,И нет на земле удивительней близости!1962
* * *
В лесу и золотисто, и оранжево,Преобладают золото и медь.И листья еще загодя и заживоХотят себя торжественно отпеть.Мне в эту пору думается, пишетсяИ ходится и дышится вольно.Меня листвы пылающее пиршествоПьянит, как старой выдержки вино.Не говори, что это подражание,Что это выплеск пушкинской волны,Наверно, это общность содержанияПоэтов, что в Россию влюблены!1962
* * *
На лугах зацветает трава.Середина июля и лета.А во мне зацветают слова,—Счастья большегоНет для поэта!Подорожник,Усат и лилов,Приютился к тропиночке торной.Подарю ему несколько словИз моей мастерской разговорной.И тебе, луговая герань,Я словечко из сердца достану.Только ты, дорогая, не вянь,Ты не будешь — и я не завяну.Всюду белые клевераПонадели свои кивера,Всюду розовые гвоздики —
