Белы поля, леса, дороги,Все забрала зима в свой плен.Как жалко, что медведь в берлогеНе видит этих перемен.А заяц… похитрее житель,Хотя природой он не смел,Но захватил себе обитель,Какой сам Пришвин не имел!1963
* * *
Старится лес. Он какой-то порожний.Меньше и меньше поклонники чтут.Птицы в нем селятся все осторожней,Как-то грибы неохотно растут.Было: гудела февральская вьюга,Было: хлестали и град, и гроза.Не подводили деревья друг друга,Горю бесстрашно глядели в глаза.Нынче не то. Даже слабый ветришкоВалит под корень бывалых бойцов.Так что и лес, простоявши лет триста,Тоже сдается в конце-то концов!Все полегает, что некогда всталоИ поднялось над родною землей.Ель на рассвете сегодня упала,Прямо в болотину головой.На землю хвойные лапы сложилаИ простонала чуть слышно: — Народ!Вот и конец! Я свое отслужила,Лес молодой, выходи наперед!1963
Дура
Звучит во мне слово — дура!Тихое слово — дура,Ласковое слово — дура,Нежное слово — дура.«Дура, оденься теплее!»«Дура, не дуйся весь вечер!»Дура — совсем не обидно.Дурак — это дело другое!Дурак — это очень обидно,Не только обидно — опасно.А дура почти как Сольвейг,А дура почти как Моцарт.Дура необходима:Для злости, для божьего гнева,Для ужаса и контраста.Дура — это прекрасно!1963
