— А как вы в Иркутск?— Он мой город родной.Пою, потому что без песен мне грустно,Что главная песня моя — не со мной.Запела мою, что я выносил в поле,Во ржи, где колосья склонялись к плечу,Где я с перепелкою вечером спорил,Что я не иду, как она, а лечу!Так вот моя слава! Она не в курганах,Не в тощих книжонках, не в пыльных томах,Не в толстых и модных московских журналах,Солидность которых еще не талант!Спасибо, спасибо тебе, иркутянка,Твой голос вселился в меня навсегда!Я новую песню сложу спозаранку,Такую, что ты в ней узнаешь себя!1956
Дедушка
Сняты фартуки, вымыты руки.Время трапезы, хлеба, воды.На колени взбираются внукиПод широкий навес бороды.— Милый дедушка, сказку бы, что ли…— Про медведя с лисицей? — А то!— Будет время, услышите в школеОт учителя — я не Барто!Вот вам сказка: отец ваш в могиле,Он фашистом убит у крыльца.Только деда зачем-то забыли,Пожалели, должно быть, свинца!И молчанье в дому, и заминка,И слезу утирает сноха.А свекровь на печи, как лучинка,Как разжожка, суха и плоха.— Ничего! Как-нибудь подрастете!Дед поднялся, топор на плечо,И с порога, на полобороте:— Не замай! Дать им хлеба еще!Вот уж он подымает стропила,Топором выбирает пазы.А внучата идут по крапивеВ направленье июльской грозы!1956
Танкист
Надбровье смотровоеНахмурило броню.Жара на поле бояЖелезному коню!
