Струны: Собрание сочинений

Я грустно ухожу к существенности бедной
Из мира благостной и кроткой красоты,
Приявшей злую боль с улыбкой всепобедной
И в сердце нищее роняющей цветы.

Простился и поник, замедлив у порога.
Иду. Но в круге том вновь удержал меня,
Нежданно засияв приветливо и строго,
Свет обаяющий лазурного огня.

И были отблеском покинутого мира
Счастливой девушки мне милые черты,
И я унес туда, где всё темно и сиро,
Черемух нежные и горькие цветы.

«Ты уходишь? Помедли со мной…»

Ты уходишь? Помедли со мной
В этот душный томительный час.
Заглушенный дневной тишиной
Милый голос мелькнул и погас.

И томленья цветущего дня
Напояет сверх силы сирень,
И пылая, объемлет меня
Мне уста заграждающий день.

Переполнена душная грудь,
И сдвигаются тесно кусты:
Глубже, глубже, уже не вздохнуть;
В немоте стук висков… Где же ты?

Погоди. Темнота, забытье,
Миг один. Погоди.
Душный стук. Бьется сердце твое
Здесь – в моей – тесной – душной – груди.

«Вчера был день рожденья моего…»

Вчера был день рожденья моего.
На важные наводит размышленья
И скромное порою торжество:
День завтрашний – день вашего рожденья.

А нынче день незаходимый тот,
В который Пушкин родился для мира, –
И самое число его поет,
Как вечностью настроенная лира.

Благословен год, месяц, день и час
Небесного к земле прикосновенья –
И в радости да не смущают нас
Незрячести людской предрассужденья.

Рожденной в мае, маяться ли той,
Что красотой сияет вдохновенной?
И на земле над бренной маятой
Да будет ваша жизнь благословенной.

ИВОЛГА

«Беззвучные недели проползли…»

Одним толчком согнать ладью живую.

Фет

Беззвучные недели проползли
Дремотных дней безвольной вереницей,
Усталою, больною, бледнолицей,