джипа и общей окружающей убогости - в стране третьего мира. Больше ничего сказать было нельзя. Это могла быть Африка, могла быть Россия. Хотя нет, не Россия, номер на машине с латинскими буквами.
Мартина затолкали в 'собачник' с такой частой сеткой на окне, что через нее практически ничего нельзя было разглядеть. Машина тронулась. Мартина начало подташнивать - странно, вроде раньше не страдал морской болезнью... Конечно, много часов (сколько?) в самолете, теперь еще эта трясучая колымага. В конце концов его вырвало прямо на пол, но так как в 'собачнике' он сидел в одиночестве, вдыхать вонь пришлось ему одному.
Он пробовал открыть дверь, снять наручники - ничего ему, конечно, не удалось. Он не боевик, не Брюс Ли, он даже в спортзале никогда не занимался.
Или занимался раньше, до катастрофы? Надо бы узнать точнее...
Если, конечно, у него еще будет возможность хоть что-нибудь узнать.
Джип остановился, и Мартин вылез, с наслаждением вдыхая прохладный воздух - здесь было, похоже, утро. Он стоял на дворе, огороженном высоким железным забором, за забором высился белый купол здания, украшенный затейливым орнаментом... Индия!
- Мы в Индии? - Мартин решил перейти на английский. Один из серых в штатском косо взглянул на него.
- В Индии.
Шофер вылез, страшно ругаясь на незнакомом Мартину языке и тыкая пальцем в сторону заблеванного 'собачника'. Серый принялся урезонивать его. Второй несильно подтолкнул Мартина.
- Go.
Физиолог двинулся в сторону небольшого серого зданьица. Ноги были как ватные, голова кружилась. Господи, да когда же это все кончится? Мартин уже потерял надежду. В первый момент, когда его арестовали в Бонне, ему было весело и казалось, что сейчас все разъяснится. Но теперь он за тысячи километров от родного дома и даже ближайшего немецкого посольства, наверное... Сейчас с ним могут сделать все, что угодно. Но зачем, зачем? Какой во всем этом смысл?!
Ведь кажется, и джет гоняли ради него одного. Кроме него и конвоиров, в самолете вроде никого и не было.
Почти сразу у входа начиналась лестница, и по этой лестнице Мартина повели вниз. Зданьице наверху было всего лишь скудным прикрытием, основные же помещения располагались в подвале... да в каком подвале! Один пролет... второй... третий... На сколько этажей вглубь уходит это здание? Мартин сбился со счета, и на одном из этажей ему велели войти в дверь, покинув лестничную клетку.
Люминисцентное довольно яркое освещение. Две длинные лампы на потолке. Белый кафель до середины, дальше - беленная стена. Письменный стол с монитором, напротив стола - несколько стульев в ряд, на один из них Мартина усадили, нажав на плечо.
Две стены в комнате были обычными, а вот третья, за столом, представляла из себя матово-зеркальную темную перегородку. И не доходила до потолка. Мартин сидел, со все еще скованными руками, с двумя молчаливыми конвоирами за спиной - и чем дальше, тем страшнее ему становилось.
Странно, но сейчас он мог точно локализовать источник ужаса. Там - за перегородкой. Особенно пугала почему-то щель меж нею и потолком, в эту щель словно сочилась живая тьма. Именно так. Спокойно, сказал себе Мартин. Во-первых, сейчас мне наверняка что-нибудь объяснят. Во-вторых, впадать в панику неконструктивно. Какая еще там живая тьма? Это просто чувства, вполне объяснимые в данной ситуации. Конечно, опасность есть. Но чтобы оценить ее, надо сначала получить больше информации.
Дверь открылась, в помещение вошел врач. Именно так подумал о нем Мартин - человек, с европейским типом лица, хотя и смуглый, облаченный в хирургический зеленоватый костюм, а поверх него - еще белый халат. И бахилы на ногах. Он едва кинул взгляд на Мартина и уселся за стол, что-то там пощелкал на клавиатуре и стал смотреть в монитор.
- Добрый день, - с нажимом сказал Мартин. Врач оторвался от своего занятия и с любопытством глянул на него.
- Добрый день, мистер... герр Клаус, - кажется, чтобы вспомнить его имя, врачу пришлось заглянуть в монитор.
