Встают у городских ворот,Где вражий дух зловонится.Плечом к плечу идут вперёд,Плечом к плечу хоронятся.Кто первый вымолвит «Пора!»,На супостата двинется,Кто первый прокричит «Ура!»И на врага накинется;Кто будет первый здесь убитИз тех, в огне которые,Народом будет не забыт,И не забыт Историей.Но тех, что вышли из огня,Железом не испорченные,И уцелели — не винят,А воздают им почести.А тот убит, да не забытРодными, другом, городом;А тот забыт, хоть не убит,И не представлен к ордену.Но вот настал и твой черёд —И ты встаёшь, не думая.И в полный рост идёшь вперёд —Беда у городских ворот!3. Бахча под СталинградомВ августе сорок второго годаВыпала хорошая погода,Вызрели арбузы на бахче.Над Красноармейском — воздух чёрный,А на Волге — нефтяные волны,Самолёт в прожекторном луче.Мы живём в дому большом, холодномВместе с мамой, на пайке голодном.Во дворе — заброшенный амбар.И порою кажется, что к ночиПрокричит последний в жизни кочет,И последний догорит пожар.Но однажды очень тёплым утромВ нашем быте, по-сиротски утлом,Будто луч надежды засиял:Прошуршали у калитки шины,Тормознула старая машина,И шофёр меня в кабину взял.Сын его — товарищ мой и сверстник(С ним осколки собирали вместе,Лишь налёт закончится едва) —Восседал в кабине очень важно.Как сынок отца-шофёра каждый,Знал «автомобильные» слова.Едем мы втроём в машине крытойПо дороге, бомбами разбитой,Едем на ближайшую бахчу.А вокруг стоит такое лето,Зеленью обугленной одето!Кажется: не еду, а лечу.Ах, бахча-баштан, какое диво!Как дышалось счастливо-счастливо —Красный сок так сладок и лучист!— Лопай, пацанва, рубай от пуза,Не робей — не лопнешь от арбуза.Только бы не прилетел фашист.Но фашист — как будто, гад, подслушал —Прилетел, подлец, по наши души:Небо почернело от крестов.Он летел к заводу и посёлку,Сыпал бомбы на бахчу без толку —И арбузы проливали кровь.Грунта окровавленные грудыВдруг возникли рядом. И отсюда,Нам казалось, что не убежишь.Мы скатились в лог, в кустарник колкий;
