– Эй, – окликнула она Танцора, который с большим увлечением мочил бластером монстров, – ты не устал еще?
– Тренировка, мать, тренировка. За неимением тира.
– Погляди-ка, что тут проклюнулось.
Танцор сел рядом и углубился в чтение. Потом сказал:
– Это он. Точно он. Клюнул, голубчик.
– Да, но информации маловато будет. Например, невозможно определить возраст.
– Ну, это за нас VICAP сделает. Соберем достаточно информации и пошлем. Хотя и тут кое-какие уши торчат.
И Танцор побежал по тексту сверху вниз. Выделил курсором абзац:
Есть проповедники смерти; и земля полна теми, кому нужно проповедовать отвращение к жизни. Земля полна лишними, жизнь испорчена чрезмерным множеством людей.
– Ну, что это, по-твоему?
– Мне кажется-, Ницше, – сказала Стрелка, наморщив лоб.
– И мне то же самое кажется. А иначе и быть не может. Человек, судя по всему, грамотный, не может без базиса, ублюдок. А у кого его удобней всего позаимствовать, как не у господина сумрачного философа?.. Вот и ещё кусок, выдернутый из контекста.
Серьезно относятся все к смерти; но смерть не есть ещё праздник. Еще не научились люди чтить самые светлые праздники.
Танцор продолжил текстологические изыскания. Начал что-то бубнить под нос по-английски, потом стал напевать. И в конце концов выделил жирным шрифтом ещё три фрагмента.
Ветер воет в моем уме и моей душе. Моя жизнь – открытая книга или телевизионная исповедь.
Мертвецы – пробуждающиеся новорожденные.
Я хочу умереть в чистом поле. И чувствовать прикос-новение змей.
– Ну? – спросил Танцор, довольный сам собою.
– Похоже на стихи. А в середине довольно пошлый афоризм.
– Так чьи стихи-то?
– Ну, не Пушкин же. Это уж точно. Кто-то очень смурной.
– Это, милая, Джим Моррисон, группа «The Doors». Надеюсь, слыхала про такого?
– Конечно. Только вот в переводе читать не приходилось. Но он ведь тыщу лет как помер, – решила щегольнуть знанием истории Стрелка. – Значит, выходит, что Маньяк уже старый пень? Что-то в это не верится.
– Почему же? – возразил Танцор. – Моррисон умер где-то году в семидесятом. Но у нас от него стали тащиться попозже. К тому же втемяшивается в голову на всю жизнь то, от чего тащишься подростком. Вот и считай. Году в семьдесят пятом Маньяку должно было быть лет Двенадцать – пятнадцать. Так что ему сейчас где-то тридцать пять – сорок.
– Я же говорю, что старый пень.
– Ты, Стрелка, забываешься, – уязвился Танцор.
– Дурной ты у меня совсем, что ли? – решила исправить оплошность Стрелка, как ей показалось, изящно. – Если бритвой людей резать и трупы трахать, то лет в двадцать уже пнем станешь. Ты же у меня, блин, будь здоров какой конь.
– Ладно, принято. Давай дальше работать. Надо же ведь как-то с ним знакомство завести, чтобы не спугнуть. Давай-ка черновик вместе составим.
Стрелка открыла Word и набила первую фразу: «Маньяк! Не стану скрывать, вы мне интересны».
– Это с какого же хрена ты его Маньяком называешь?
– Да с такого, что он сам так подписался.
– Ладно, годится. Только не слишком ли манерно получается? «Я к вам пишу, чего же боле?» У тебя тоже архаизмом сильно отдает.
– Ты неправ, – возразила Стрелка, – он же сам примерно так изъясняется. Типа интеллигент конца девятнадцатого века. Давай-ка ещё разок перечитай, чтобы врубиться.
Танцор перечитал и согласился.
– Теперь давай-ка обоснуй, почему он тебе интересен.
Стрелка закурила и сосредоточилась на кончике сигареты, дымящейся словно ароматизированная палочка. Потом сунула сигарету в левый уголок рта, прищурила левый глаз, чтобы дым не ел его, и опять застучала по клавишам: «Никак не ожидала встретить здесь, на форуме, среди этих болтунов, ч настоящего мужчину».
– Это правильно, – удовлетворенно потер ладонь о ладонь Танцор, – это ему будет очень приятно. Про настоящего мужчину.
– Фирма веников не вяжет. Кстати, я тебя тоже на это самое подцепила.
– Ты о чем думаешь, девушка? – сказал Танцор, удивленно и предельно неодобрительно посмотрев на
