Еще через пять минут всеми овладели недобрые предчувствия.
– Может, он по бабам пошел? – попытался предаться самообману Дед.
– Вряд ли с таким ублюдком даже последняя безнадежная дура ляжет, – прокомментировал эту идею Танцор.
– Ну за деньги.
– А что, проститутки, по-твоему, не люди, что ли?
– Так работа же. Начальство. Детей кормить надо…
– Ладно. Все ясно, – сказал Танцор, задавив сигарету. – Сегодня ответа не будет. А может быть, его и никогда не будет. И это меня сильно радует.
– Привет! – взвился Следопыт. – А бабки?! Я, что ли, за здорово живешь сегодня штыком, как зверь какой-то… А потом чуть рассудка не лишился. Забесплат-но, что ли, блин?!
– Вот именно, – поддакнул Дед, – пусть башли платит.
– Да вы что, охренели, что ли, совсем? Может быть, там, у них, все к чертовой матери лопнуло. И теперь мы, может быть, освободились! Это не устраивает?!
– А на что жить будем, свободные-то? – более благородно и разумно сформулировал свою позицию Следопыт.
– Господи! Головы у всех на плечах. Руки-ноги есть. Не пропадем… А завтра устроим праздник победителей, потому что сейчас все с ног валятся. Завтра идем в «Англетер»!
– Ты ничего не путаешь? Нет в Москве никакого «Англетера», – решил поправить Танцора Дед, московский старожил.
– Сейчас, уважаемый Дед, в Москве есть всё, что может взбрести даже в самую безумную голову. В «Ан-глетер»! И бабки будем швырять пачками! Ведь мы этого достойны, блин! Изменим жизнь к лучшему! Не дадим себе засохнуть! Надо чаще встречаться! Не тормози!
– Эк как человека заклинило, – сказал Дед, поставив рядом с ножкой кресла пустую бутылку. – Видать, мы все сегодня здорово перегрелись. Без радиаторов-то. Пора по домам.
– Синглу будешь звонить? – спросил Следопыта
Танцор.
– А, никуда не денется. Успеется. К тому же он сам позвонит.
Попрощались.
Дед и Следопыт ушли.
Опустошенный Танцор начал разбирать постель.
Глаза слипались. Ноги подкашивались. Сил оставалось лишь на то, чтобы подсунуть под щеку ладонь и расслабить мышцы век, а те с грохотом, словно мышеловка, захлопнулись, чтоб поймать дозу кромешного мрака.
И вдруг спиной он почувствовал что-то непонятное. Какую-то аномалию, идущую вразрез с ситуацией.
Повернулся.
На расстоянии полуметра Стрелка с каким-то религиозным фанатизмом стаскивала с себя одежды и роняла на пол. Молча. С набухшими от слез глазами.
Потом кинулась к нему. Повалила на кровать. Оторвала на рубашке половину пуговиц…
Раздев, прижалась, изо всей силы стиснула в кольцах рук и ног. Ища защиты от окружающей мерзости, от безумия, от смерти, которая выглядывала сразу из всех углов. Пытаясь согреться. Молча жалуясь, что она так больше не может, что она маленькая, что ей страшно.
И потом, когда Танцор и её согрел, и сам завелся, то её традиционное «О! О, мамочка! Ох! Мамочка! Блядь! Мамочка! О-О-О!» было совсем иным, нежели обычно. Это был плач. Это была песнь скорбного секса. Это был секс во спасение.
Потому что секс – это не только пир плоти. Но зачастую и гигиена души.
По батареям не стучали. Потому что шуметь, когда за стеной кто-то болен, – самое последнее свинство.
АППЛЕТ 33.
ХМУРОЕ УТРО, ИЛИ NEXT i
В окне ещё только мерзко серело, а на подоконнике уже вовсю стучали клювами какие-то совершенно полоумные существа. «Киберптицы, – подумал Танцор, – сучье племя!»
Потом до него начало доходить, что кто-то трясет его за плечо. Через некоторое время понял, что это Стрелка.
– Эй, трепач, вставай. Кто мне что вчера обещал? А?
– Что я тебе обещал? – сказал Танцор, не разлепляя век.
– Кто меня сегодня за грибками повезет? За мухо-морчиками. Девушке грибного супчика захотелось. Так что давай.
До Танцора все мгновенно дошло.
