Так называемый дневник
Бостон, 11 сентября 2002 года,
аэропорт Бостона, Массачусетс, США,
Земля, Солнечная система.
Холи тэстикэл фак, ну и воняет же в самолете. Никогда не мог бы подумать, что на «American Airlines» будет вонять так же, как когда-то воняло мочой и блевотиной в том летящем спецрейсом ТУ, который в 1994 году доставил нас, 186 уральских парубков, в Комсомольск-на-Амуре в войсковую часть 6705 внутренних войск МВД СССР. Тогда человек сто из нас, призывников, стали танцевать или попросту прыгать в ритм песенки Розенбаума «Гоп-стоп, мы подошли из-за угла». И это во время набора высоты. Рябой татарин с круглым как луна лицом и выбитыми передними зубами тупо наяривал три аккорда на расстроенной гитаре Ухтымской фабрики музыкальных инструментов им. А. Г. Шнитке. «Тушка» ходила ходуном в такт соль минору и сопротивлялась взлету всем своим железным телом. Но всем было глубоко насрать на железяку, душа скручивалась и раскручивалась.
Старая стюардесса, изможденная ночными полетами с новым, рвущимся в бой, призывным поколением, пыталась что-то говорить про ремни безопасности, но тут же получила в табло (по репе, в морду, в хайло) и с расквашенным носом и венозной носовой юшкой убежала жаловаться командиру корабля тов. Рогожину В. Т.
Командир Рогожин В. Т. к нам не вышел, устав, наверное, нисколько не меньше бортпроводников.
Еще минут двадцать, пока еле живая сама собой «тушка» не вышла в заданный эшелон на десять тысяч, дискотека продолжалась до блева в жакет соседа и слива отстоявшегося в пузырях прямо в салон отлетавшего, наверное, 20 лет самолета. Все четыре отхожих места были заняты всерьез и надолго серьезными пацанами, активно очищающими свои молодые желудки и прыгающие молодые комсомольские глотки в унитазы с вакуумным всасыванием.
Тоскливый сигнал о «нет необходимости пристегиваться» зажегся на затертом табло. Все сидели, тупо и тихо понужая остатки недопитого спирта-водки-оде-колона-шипра-портвейна, чтобы успеть допить уносящиеся в далекие дальневосточные сугробы остатки равнодушной молодости. С белыми и натужными улыбками на вымученных лицах, некрасивые, как моя жизнь, стюардессы ходили между рядами, выжимали из «персональных» салфеток в синие полиэтиленовые ведра желтую мочу молодого пролетариата, скопившуюся в отстойниках и проходах средства передвижения по ночному воздуху.
Однако сценарий с танцами под «Гоп-стоп» в небе Соединенных Штатов Америки не повторился.
В Бостоне рейс задержали на 35 минут по техническим причинам. Пилоты при взлете посетовали на проблемы с электроникой. Бывает. Это тягостно-мучительное ожидание вылета душевно измученные пассажиры забыли сразу после подачи легкого недорогого спиртного. Типа? Я предпочитаю коньяк. Кто со мной? Жванецкий раз, Лузгин два, Хемингуэй три.
Матюхин предпочитает пиво — четыре.
Сидя в широком, затертом донельзя попами буржуев кресле рядом с обрюзгшим, тяжелым, как бюр- геркинг, америкосом, я подумал, что, поскольку книг палпфикшеновских почитать я захватить не успел, а дремучие капиталистические газеты «Бостон-Тудэй» и «Нью-Йорк Таймс» перечитал еще при ожидании посадки, дай-ка, думаю, хоть пару странйц напишу в свой дневник. «Дэлл» у меня плохонький, работает только как печатная машинка, но хоть эти четыре с половиной часа полета не зря пройдут.
Да, Маня, это будет моя первая запись или, скажем, продолжение, с июля 2000 года.
А то ведь молчание моего барана затянулось больше чем на год. Правда, если не считать всего того бреда, что я накалякал в психушке — институте Монро в Огайо, куда ты меня, милая, затолкала на целых две недели.
На Вэст Кост меня черт понес к Вовке Усицыну. Моя Машка зовет его малохольным и, наверное, права. Есть в нем что-то не от мира сего.
Вовка предложил мне сверхъестественную чучу замутить. Все, говорит, у меня уже проверено и опробовано. Нужен компаньон, которому можно доверять. Рассказывать, что там такое он задумал, не стал. Приедешь — увидишь. Вот еду, увидеть. При моей-то финансовой дыре любая работа, даже глубокая чуча, в жилу будет. Да и прошвырнуться на халяву для очистки совести и проветривания вялотекущей шизофрении, как определили врачи, можно, или даже нужно. Усицын мой перелет, правда, в один только конец оплачивает. На обратный, говорит, за день сам заработаешь.
Сначала хотел лететь из Буффало, оттуда билет совсем недорого стоит до Фриско, около 350 долларов. Это всего в полстоимости билета, что мне переслали от Вована «Вестерн-Юнионом». Так что «легка-га, недарагага, капиталистическага» портвейна точно можно было б на спасенные остатки выкушать.
Однако смурной канадский фермер Бэн,[1] так, кажется, его звали, его я захичхайкил на бензоколонке 401-го хайвэя до Буффало, всю дорогу достававший меня ленивым рассказом о проблемах яблоководства в Онтарио, узнав, что я лечу во Фриско, сказал, что добросит меня до Бостона, ему по пути, а там билеты еще дешевле будут, my young pal!
И присел я, как сказал бы модный нынче Вовка Сорокин, на «холодную плиту эксперимента» долгого разговора с неизвестным, мерзостным капиталистическим колхозником. Хорошо хоть, что в транке канадского кулака-фермера было два ящика по 24 бутылки вкусного пива «Лаббат-блю», а это серьезное подспорье к дополнительным тремстам долгим километрам тридцать первого хайвэя.
До Бостона мы с ним не доехали совсем немного. Пельмень мой яблочно-колхозный под парами пива стал активно засыпать за рулем после 12 часов драйва. Я заставил его свернуть на ближайший «Шелл» и пойти умыться холодной, проточной из крана водицей.
Однако Бэн, остановившись, просто откинулся на сиденье, и уставшее от рабочей тоски тело его, моментально достигая сомадхи, немедленно ушло в астрал. Надолго. Я уж тоже было решил прикорнуть рядом до утра, однако Бэн активно и громко помочился под себя, и кабину «ДжиЭмСи Джимми» 1984 года рождения под самый потолок наполнило здоровое, крепкое амбре мужицкой мочи.
Мой странный попутчик унылых канадских просторов, пока! Будешь проходить мимо — проходи.
На Сан-Франциско рейсов в обозримом будущем не было. Спать хотелось жутко. Так что я за 337 баксов плюс аэропортовские таксы взял билет с неимоверной скидкой в бизнес-класс на ближайший самолет
