– Который из них Дмитрусь? – вслух сказал Тарасов, мельком взглянув на трупы. – В общем, это не важно. Пора выбираться из этого коммунального рая…
Вихрем Артем пронесся по лестнице – там было пусто, горланившая жилица укрылась в своей конуре.
Окно первого этажа располагалось высоковато: Тарасов прыгнул, чуть не налетев на вонючий бак со свисающим по краю тряпичным гнильем, и обогнул серую стену дома. Патрульная ментовская легковушка мигнула вертушкой из-за деревьев.
«Быстро явились! – подумал Артем. – Ствол бы выбросить, да Завитуша, боюсь, от грусти повесится… Вспомним хулиганское детство».
Тарасов припустил мимо домов, придерживая на плече сумку с пистолетом. Менты, вызванные обеспокоенными стрельбой жильцами, катили по соседней аллейке, подмигивая проблесковым маячком. Не сунутся они и стрелять не станут: им пока не понятно ничего. Это финиш. Уже порядком повиляв переулками, Артем сорвал бейсболку и куртку, подождав, пока не окажется рядом свидетелей, сунул в ближайшую урну. Теперь главное добраться до людного места и нырнуть в метро…
Который из двух все-таки был Дмитрусь?
Глава десятая
Лешие из «Шишкина леса»
– В командировку поедешь, – сообщил Завитуша утром. На его лице было написано официальное сожаление: перспективного офицера опять отсылают к черту на кулички. «Дезерт игл» занял место в майорском тайнике, и по лицу хозяина дьявольской машинки нельзя было прочитать ничего. Алиби – оно и есть алиби. Жлоб – он и есть жлоб…
– На юг? – спросил Тарасов.
– На север, – усмехнулся Завитуша.
– Уже?? – в тон спросил Артем. – А почему батя сам меня не вызвал?
Завитуша пожал плечами и с загадочным выражением на лице вышел из модуля.
Двое суток после разгрома бандеровской явки Тарасов провел в «Шишкином лесу». Не то чтобы он ждал визита правоохранителей, но все-таки… В столичных новостях вскользь упомянули о перестрелке на окраине, но эфир в те дни был занят делом гораздо более скандальным: пропажей секретных архивов из госхранилища в Подольске. За городом нашли труп архивного работника, которого и заподозрили в передаче бумаг неизвестному заказчику… У опытного Артема тут же появились догадки насчет командировки, но он решил не торопить события.
В штабе суетились и рычали дрелями техники: чинили электропроводку. В конце коридора, вроде тени отца Гамлета, прошел полковник Мезенцев – камуфляжное кепи по-полевому под погоном – и скрылся в сортире. Батя сделал вид, что не заметил капитана Тарасова.
– Поступите в распоряжение местного управления ФСБ, – сообщил доходяга-канцелярист.
– Вот так командировка! Туда ж пешком дойти можно… А что делать-то надо в захудалом Подольске? – задал Артем неслужебный вопрос. – Швейная машина у меня уже есть, – схохмил он, но штабная крыса не поняла шутки.
Канцелярист поднял глаза, обведенные темными кругами:
– Там получите запечатанный пакет с предписанием и прочитаете…
– Все у вас серьезно, как я посмотрю…
Когда доходяга отвернулся, Тарасов скорчил ему в спину мерзкую рожу.
До Подольска Артем добирался на автобусе. Он не любил эту контору, в которой делали из белого черное и из черного белое. По долгу службы ему приходилось здесь бывать, но запах не тот – большими деньгами и крупными интригами пахнет в этом скромно обставленном здании…
В городском управлении Федеральной службы безопасности его уже ждали.
– Капитан Тарасов? – спросил молодой человек, хозяин прокуренного кабинета на втором этаже, где помещался строевой отдел, поспешно задвигая ящик стола. – Ваше командировочное удостоверение… спасибо… А вот ваше предписание.
Артем сломал печать и развернул машинописный листок. «Секретность и здесь соблюли: на машинке печатали, не на компе, потрудились!» В предписании стояло: «Генеральный штаб Вооруженных Сил Российской Федерации. В/ч 21057. Капитану Тарасову А.П.» Среди стандартной лабуды вроде «приказываю», «предписывается» и «необходимо» стояло: «В тесном сотрудничестве с местными органами ФСБ приступить к поиску документов, похищенных из Государственного архивного хранилища…» И это не розыгрыш.
Тарасов взглянул на сотрудника, и желание тесного сотрудничества сразу отпало. Молодой человек, похоже, совсем недавно что-то жевал, и на его подбородке налипли крошки. Глаза его были туманны: похоже, в Подольске давно не случалось ничего, что требовало бы полицейского вмешательства.
– Приказ вам следует уничтожить, – заметил хозяин кабинета.
– Можно, я его съем? – на голубом глазу спросил Артем.
– Можно, – так же серьезно ответил фээсбэшник. – Водички дать?
– Счет один – один, – сказал Тарасов. – Оружие предоставите?
– Выдадим, – поправил фээсбэшник. – Табельный пистолет Макарова.
Артем присвистнул.
– А машину предоставим, – украдкой утирая рот, добавил хозяин кабинета.
– Табельные «Жигули»? – спросил Тарасов.
– Точно! – кивнул фээсбэшник. – Зато с водителем… И общежитие дадим. Только далеко от центра города не отъезжайте.
– Почему?
– Я отвечаю за вашу безопасность.
Артем вышел в коридор и закурил, пристроившись у подоконника. Еще одна большая лажа. Услал его батя подальше с глаз заниматься ерундой. Ой, плохи твои дела, капитан! Заигрался ты. И смертей вокруг многовато – что самое грустное, смертей ненужных, женских.
– Меня Александром зовут. Обращения «Шурик» не терплю, – прозвучал за спиной голос. – Думаете?
Подкрался тот самый фээсбэшник неслышно, как кот. На его щеке был масляный след: доел-таки свой бутерброд.
– Ага, думаю, – кивнул Тарасов, выпуская густую струю дыма. – Пойду вот в общагу, высплюсь, накатаю отчет и назад поеду.
– Так будет лучше всего, – кивнул фээсбэшник. – Только…
– Что – «только»?
– Давайте в одно место съездим. Вместе. Это для отчетов пригодится – и для вашего, и для моего…
Внизу у вертушки их остановил тип в штатском, отозвал Александра в сторону и долго что-то втолковывал, размахивая руками. Артем со скукой наблюдал за местной подольской склокой. Провинция, блин…
– Вы, капитан, человек в городе посторонний, притом из армии, – говорил Александр, ворочая рулем форсированного оперативного «жигуля». – Подольск маленький, все друг друга знают: полицейские и воры по одной веревочке ходят… Вот пистолет, – фээсбэшник сунул Артему ПМ с потертой рукояткой.
– Куда едем-то? – перебил Тарасов.
– В ресторанное заведение, – ответил Александр. – Там человек один есть, с ним бы поговорить на заданную тему…
Вор в законе Трофим задумчиво ковырял ложкой в тарелке с солянкой. По желтоватой поверхности расплывалась жирная запятая сметаны. Последняя поездка в Москву не заладилась: Померанец третью неделю отдыхал в Лефортово, и московские коллеги по этому поводу нервничали. Деловой разговор закончился взаимными обвинениями, и Трофим, злой как черт, укатил обратно в родной Подольск. Теперь он просчитывал завтрашнюю беседу с чеченцами – после известных событий два криминальных авторитета-кавказца перебрались в Подмосковье из Белокаменной от греха подальше. Последнее одолжение – с документами сраными, которые на какой-то хрен сдались чичам, – не только не упрощало, но, наоборот, усложняло дело…
– Убери тарелку и дай коньяк, – буркнул Трофим, когда белобрысый официант с худым затылком
