По целой армии в крови зарыто.И плещутся, кричат, а сами глухи…Не говоря о воздухе, воде, земле, эфире,Огне, о разуме, душе и духе…В каком же множественном заперта я мире —Животные и предки, словно мухи,Гудят в крови, в моей нестройной лире.Протягивают мне по калачу.Я — не хоккей и не собранье,Напрасны ваши приставанья —Себя услышать я хочу.НоКричит гиена, дерутся предки,Топочет лошадь, летает птица,В сердце молчанье бывает редко,Они не видят — я единица.
4
У круглых дат — вторая цифра ноль,Он бесконечен, можно в нем кататься,Как в колесе. В нем можно и остаться,Пусть он ударится о столб —И к единице можно привязаться.И цифры, я скажу, тем хороши,Что в каждой — выступы, угольники, круги,И в каждой цифре есть за что держаться.Но жизнь струится, льется, ткетсяШирокой быстрой буквой 'S',Сплетенная из крови, света, тени,Из шелковичных змей и из растений.Как в час отлива, тянет за колениВ глубины. Из плечей растет.Остановись! А то уже не в радость,Но льется мне на плечи — мягко, душно.На что мне столько? Что сошью я? — Старость.Здесь хватит на широкие морщины,На мягкое, свободное в покрое,Объемистое тело. На одежды,Пожалуй, царственные…Потом она шерстинкой обернется,В чужой цветной ковер воткется,Которого нам не видать.
5
Я опущусь на дно морскоеПридонной рыбой-камбалой,Пройду водой, пройду песком я,И — ухо плоское — присыпано золой, —К земле приникну, слушая с тоскою.Я слышу: хрип, и визг, и стон,Клубятся умершие ветры,И визги пьяных Персефон,И разъяренный бас Деметры,Трепещет ее чрево смутно —Еще бы! Каждое ведь утроЕе бесчисленные лонцаБичом распарывает солнце,И в глуби мира волокут.Кто ей, уставшей так смертельно,Споет тихонько, колыбельно —Не ты ль — нашлепка на боку?
6. СОН
Н.Сайтановой
В печи сияющей, в огромном чревеНерожденный Пушкин спал —Весь в отблесках огня и отсветах светил,Два месяца всего назад зачатый —Уже он с бородойИли как после тифа был.В черном, стриженый, сквозящий,И как пирог он восходил,И широко раскрытыми глазамиСмотрел в огонь, лежал, кальян курил.