Иглы мглы

запятую тоже не поставим. Собой владея, подойду к окну. Очки надену. Жаль, что нет бинокля. О, я еще успею, загляну не в Канта, так в какого-нибудь Бокля. 'Балладе пыльной' я сплету вослед 'Венок военно- полевых сонетов' и вдруг пойму, что истинный секрет в том, что на свете вовсе нет секретов.

3 мая

1993

АНТИПОД

Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно. Как прекрасно живут ковбои! Хорошо-то как антиподам! А у нас во всем перебои. Видно, так суждено уродам. Я поехал бы в Аргентину серебро искать с перепою, но, чтобы не портить картину, все ж закончу той же строфою: Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно.

8 — 28 сентября

1994

О ЧЕМ ВЗДЫХАЮ ПОСЛЕ ДНЯ РОЖДЕНИЯ

Это будет минут через 5
я свою шальную строфу
по следам шелковистым Ду Фу
отпущу погулять.
Хорошо на вечерней заре
плыть по озеру в полной тиши
и смотреть, как в живом серебре
отражаются камыши.
Позже выйдет на небо луна
и поникнет без солнца трава;
распадается наша страна,
но природа — жива.
И текут наши воды, и вновь
птицы бодро кричат поутру…
Я росу, словно слезы, утру,
вновь со мною — любовь.
И со мною — семья. Ду Фу
так мечтал у Оленьих ворот
поселиться с семьей… В Уфу
рвется так хоть один обормот?!
Рвется в Пермь, в Екатеринбург,
в Петербург? Все спешат в Нью-Йорк.
Вся Россия — огромный торг
и банкир нужней чем хирург.
Как распластано тело страны!
Мне сквозь сон говорит жена:
'Только пусть не будет войны…'
А кругом полыхает война.
Сербы снова бьют мусульман.
Осетин теснят ингуши.
Льется кровь грузин и армян.
А меня влечет в камыши.
Я хочу забыться. На ключ
память я хочу запереть.
И оставшейся жизни треть
уберечь от свинцовых туч.
Я нефритовый перстень кручу.
Отойду от служебных дел.
Верить солнечному лучу
мой удел.
Пусть отступит глухая ночь,
пусть в стакане вино на дне,
пусть мой бисер нанижет дочь
на своем полотне.
Я — лентяй и бездельник. Да.
Сознаю свой немалый грех.
Но светила и мне звезда,
и имел я порой успех.
Овощами снабжал семью.
Книги умные приносил…
Жаль, что недоставало сил
круто жизнь изменить свою.
Не был я приглашен в дворец.
Невостребован мой доклад.
Наконец,
я мечтами лишь и богат.
Так устроен — кого винить…
Против истины не моги
возражать. Но свои долги
я привык исправно платить.
И сегодня мой скромный дом
полон бронзы и серебра.
Все я нажил своим трудом
и не надо другого добра.
Хватит ныть, кляня и виня
свой удел. Одно по нутру:
книги переживут меня,
в книгах я вовек не умру.
Час, наверно, уже прошел.